NightLife

On Friday the 11th, I’m not going to work. Not much to do, we have prepared the exam questions with the very respectable Yannick, who is a fine fellow, and a great colleague, and we don’t know precisely if there is enough room for our little lambs to prepare their exams, so I decide I won’t show on Friday. So Thursday night, after lending a d12 and a d20 to Yannick so he can randomize the questions, I have nothing to do at all, and won’t until Friday night when we’re going to the amazing Mr. Bouddha’s new place to criticize everything, as we usually do (not really). So I get home and start an immensely cathartic Six Feet Under marathon, which just ended a few minutes ago, with me just bawling my eyes out, as it always does.

Anyway, back to Thursday… I am talking with the amazing Mr. Bouddha on MSN, and suddenly, out of nowhere, comes this seed of idea, this little stub of plan, which slithers into my brain and begins to make sense. In the interest of Science, and the Betterment of Mankind, I decide to go to a club on my own, and observe (and incidentally have a few drinks, maybe with a kindred spirit that I’ve serendipitously met there, or by myself if I have to). So when my fine fellow heads for bed, I put on my best shirt, some fiber gel in my hair, a little Jean-Paul Gaultier, and head out towards night life.

Now I’ve always been ambivalent about going clubbing. I sometimes like the people, I sometimes like the fact that they’re everywhere around me, I sometimes like to dance, but on the other hand I rarely like the music, I seldom like the dynamic of the people there, and I never, ever feel like I belong in the place. Anyway my mind was set, I had almost decided on the place, and I was all dressed up with someplace to go. So my steps first brought me to the MAD, which is a big place with sometimes good music, but whatever was filtering out didn’t appeal to me, so I went to the last place I had been, not so long ago, which is called the Loft.

The Loft is a small place, one dancefloor, a bar that closes at around 1, but it’s the place where a particular old friend used to go every week when we were younger, and as I already told you guys I had been there on December 6, after a particularly gruesome Faculty Council Meeting (I might start talking about Faculty politics sometime in the future, but it’s not something I’m very proud to be a part of), to a party thrown by the student’s association, whose door is right across mine in the hallway at work. They’re a great bunch. I digress, I digress, I know. Skip paragraphs if you want.

So, on with the show : 00:30, the stairs leading to the Loft. I am in line. I warn two persons of my master plan : the best sociologist I know and the person I’ve been clubbing with the most, you may know them as Cécé and Jojo, and then I wait for my turn. Apparently there aren’t many people. I feel the need for another digression. As some of you know, and as I’ve implied at the very beginning of this little rambling, the university students in our fair little city are preparing exams, and the next day was to be the first exam day for them, so I don’t expect to meet a lot of previously known faces (which, without further foreshadowing, I won’t). Anyhow, I am waiting in line, behind a few persons, when I hear this wet, splashing sound. A few steps below, someone is hurling his guts, splashing all those under him. The bouncer kick him out before he can even enter, so he and his friends leave. I actually hear one of them, after he’s done complaining about the state of his stained pants, tell his buddies that anyway it looks like a crappy club, and probably sucks. Needless to say, none of them apologize for the shoes of the girls which have been drenched before they’re gone.

Inside, after a stop at the bar, I started exploring.

Being the odd man in, as it were, is a bizarre experience : the alienation, at least for the person I am, is palpable. Eighty percent of the people there only acknowledge your existence when they’re pushing you out of their way. I am half dancing, leaning against a speaker, feeling the bass, and watching everywhere with half a smile. The music is mediocre at best, a sort of blend of bad R&B and so-so hip-hop, sluggish, saturated, and quite frankly a bit depressing. But I don’t lose hope of finding someone to talk to. After all, am-I not like these people (although I’m noticing more and more that they kind of look a lot younger than me…) ? I see two girls a little closer to the platform, looking lost. I wonder what their story is. Maybe they got stood up ? Maybe they came here for the same reason as me ? Sometime later I look around and they’ve been swallowed somewhere by the crowd. I hope they found what they were looking for, I wish them a good time. Maybe I resent myself a little not to have bought them a drink, but I’m not quite sure it’s why I’m here, and besides, it’s too late for that. There is another group of girls at the bar, talking and downing shots of whatever. They’re kind of in the way, and get their feet stepped on a lot. One of them rolls her eyes in a very funny way as an obviously drunk hunk tramples her pumps. Her exasperation reminds me of my cousin Sophie, who’s kind of a badass and doesn’t take shit from anyone. My smile returns in force. I’ve pretty much decided I’m not going to connect tonight with anyone, my being here is just an experiment, or a way to rationalize the fact that I’m self-fulfillingly prophesying that I’m not going to meet anyone interesting, but I start taking an interest. I’ve arrived in this place to look, to spy, to investigate, and I’m having fun just looking. As I’m thinking this, I hear a voice in my ear. “Hey ! Are you here alone ?” I turn around and see a girl with black hair, smiling at me. Busted ! So I am not the invisible, out-of-it beholder that I’ve convinced myself to have become. I suddenly become incarnate in the here and now… I could refuse to acknowledge her words, but… it would be rude, and I also start thinking I don’t have to be who I decided I was going to be tonight. So I start talking. Her name is Evelyne, she’s in High School, studying humanities to be a social worker. She asks me about sociology, I talk of Bourdieu, she never heard of him. I buy a round of vodka-strawberry shots, which is pretty gruesome, kind of like stomach medicine. She says she’s studying philosophy and sociology with the same teacher, and she knows Plato, and Marx. My feeling of conversational quicksand evaporates for a minute. Karl Marx, I say, is pretty much like God, and even looks like Him. She stops me right there : she doesn’t agree because, she says, she is a deeply religious person. She insists on the fact a few times. My famous irony, my double-entendres have led me in an inextricable impasse. I say I was just joking, but the discomfort is back in force. I laugh it off, internally, and start talking about something else, probably the weather. Then a kid approaches, one of her classmates, and starts to talk to her. She tells me she’s not going to blow me off just because I’ve now bought her a drink. As a matter of fact, she’s going to repeat the same sentence every fifteen minutes until the moment I leave.

In the meantime, I’ve talked to a very nice fellow from Zimbabwe whose locker I’ve paid for, entering, because he didn’t have coins. He seems pretty cool. We chew the fat for awhile, but my mission awaits, and I don’t want to miss my theological argument with Evelyne. I’ve danced a little. I’ve watched more people, without really noticing much, except that I’m surrounded by High School students. There is no bitterness involved : I just realize that these days are over. I am not them. I am not of them, and it’s pretty ok. My dissertation is being evaluated. I’m awaiting the results. I’ve done things I’m proud of, I have students who dig having me teach them stuff, my boss is rather pleased with me, in his own detached and weird kind of way. Besides, the shots are starting to kick in, and I’m getting pretty tired. So I go home, as I entered, alone and smiling. I didn’t waste my time. I just spent it in a very strange way, doing something I had never done before. I didn’t learn as much as I thought about the night scene, but I learned a little about myself. And maybe next time I’ll try to go to a student party when there’s hope of meeting a few of my students. All in all, it was a fun experiment. Then I fall, and sleep like a log.

The next day, when I wake up, there is an e-mail waiting for me. My dissertation director is pleased with it, and the guy he contacted to expertise it wants me to go on an internship in Chambery with his team. That’s right : I’ve finished my DEA, and have a shot at doing real research in the near future. The sun is already high in the sky. I decide to go out to get some food.

ACTIOOOOOOOON(3)

Chose promise, chose due, voilà la fin de cette scène d'action. J'espère que vous vous êtes bien amusés.

La roquette explosa dans une gerbe de flammes, percutant Jack de plein fouet. Il fut projeté plusieurs mètres en arrière et alla s'écraser contre un mur. Autour de lui, les énormes containers s'étaient arrachés au sol dans un grincement déchirant, avant de se renverser dans un fracas indescriptible. James aperçut la Comtesse bondir vers un endroit moins touché par l'explosion. Malgré sa vitesse surhumaine, et ses capacités prodigieuses, elle dut se recevoir en roulé-boulé, s'arrêtant de justesse avant le prochain couloir. Pendant ce temps, le LetheBot avait réussi à la cibler, la suivant de son pointeur laser. James entendit une nouvelle roquette s'engager dans le tube du robot. La Comtesse n'avait pas de NEST-D, il allait falloir ruser. Il lui transmit sur son Senso un message : « Vas-y ! » La Comtesse s'élança, alors que le container qu'elle venait d'atteindre se dérobait lui aussi sous ses pieds. Elle bondit, exécutant en plein vol un majestueux salto, et vida son chargeur directement dans l'échine du LetheBot, où se trouvait son contrôleur d'intelligence artificielle. Le robot se retourna immédiatement, visant sa nouvelle cible. Bénissant le fait que le cerveau artificiel de la machine était incompatible avec les derniers Senso, James profita de l'aubaine pour commencer son approche, le long d'un étroit passage. Un mouvement devant lui l'avertit de la présence d'un nouvel adversaire. Profitant de sa surprise, James lui logea promptement une balle dans la tête. La situation était suffisamment grave pour ne pas prendre de gants, pensa-t-il. Il envoya à ses deux compagnons une requête de statut. La Comtesse répondit immédiatement qu'elle était à couvert, mais que le robot allait sans doute balayer la zone, voire envoyer une roquette dans les containers proches, lui rendant toute échappatoire difficile. « Pas en bonne posture, mon cher... », conclut-elle. Pas de réponse de Jack. Son Senso semblait fonctionner, néanmoins, ce qui voulait dire qu'il n'était ni mort, ni inconscient. James se détendit un peu : Cela signifiait que Jack était en train de former sinon un plan, une manière de retourner la situation à leur avantage, temporairement tout du moins. Il continua sa progression vers la zone où se trouvait le LetheBot. Ils semblaient s'être débarrassé du gros des troupes, et le robot était le dernier obstacle entre eux et leur objectif. Un obstacle de taille, certes, mais l'espoir était là. Il se remémora tout ce que les briefings lui avaient appris sur la machine : excessivement rapides et mobiles, les LetheBots étaient redoutables dans tout combat sur terrain non accidenté (leurs poids leur interdisant tout saut). Ils étaient pilotés par un logiciel de pointe, programmé pour faire face aux situations tactiques les plus subtiles, capables d'apprendre quasi-instantanément les stratégies de leurs adversaires et d'élaborer des contre-offensives la plupart du temps efficaces. Etonnamment, la Comtesse n'était pour rien dans la conception de ces machines, si ce n'était pour les armes embarquées dans chacun de leurs bras, l'architecture neuronale de leur cerveau artificiel, et quelques uns des servomoteurs dans leurs articulations. « Des broutilles de-ci, de-là... », avait-elle déclaré, la première fois que leur petite équipe avait rencontré ce genre de résistance. James se dit qu'il ne la remercierait jamais assez d'être de leur côté. Elle avait pourtant tout à gagner à s'engager du côté du NWM mais, lorsque parfois il évoquait le sujet, elle balayait la discussion d'un petit geste impatient de la main.

Le LetheBot cherchait toujours à détruire ses appuis. Elle arrivait encore à esquiver les coups, mais le spectacle de destruction qui se présentait désormais tout autour d'elle lui laissait présager une fin des plus rapides si le plan de Jack échouait. Le fracas des explosions, des impacts de balles, des grosses boîtes de métal qui se tordaient, était étourdissant. Elle commençait à fatiguer. « Reprenez-vous, Mademoiselle, résonna la voix de Mary, sa vieille gouvernante, une Lady n'abandonne jamais avant d'avoir tenté l'aventure, que ce soit pour un dîner pour les soixante convives du pavillon de chasse de votre père, affamés par l'hiver et les loups qui rôdent, ou pour abattre un mécréant tentant d'attenter à sa vertu. » Elle sourit, malgré ses mâchoires serrées par l'effort, et sauta sur l'un des derniers containers dont la structure ne semblait pas prête à s'effondrer. Son Senso lui envoya un plan tactique. Jack avait eu une idée brillante.

Il était ailleurs. Il était profondément en lui. Il ne sentait rien d'autre que ce qu'il choisissait de sentir, il ne voyait rien d'autre que ce qu'il choisissait de voir. Ce n'était pas la fumée qui lui piquait les yeux, ce n'était pas l'explosion qui avait causé ce bourdonnement dans ses oreilles, cette douleur dans ses membres. De là où il se trouvait, il percevait encore la jungle, les cris des fauves en chasse. Il pouvait choisir de voir l'entrepôt, ce qu'il faisait en ce moment, mais il ne s'y trouvait pas. Il y avait envoyé sa force, il y avait envoyé sa rage. L'explosion n'avait blessé que sa surface, mais lui se trouvait ailleurs, bien plus profond et, de là, il pouvait évaluer clairement la situation. Il passa une main sur son visage, pour enlever la pellicule poisseuse sur son oeil droit. Puis il accéléra. James était sur sa droite, en progression rapide, prêt à agir. La Comtesse occupait son adversaire, mi-souris, mi-chat, tentant de briser la carapace de Plastiflex recouvrant le cerveau artificiel. Ceci lui laissait le temps. Il signala son intention à James, sans une parole. Il était incapable d'utiliser le langage, en ce moment précis. James lui envoya un signe d'acquiescement. Il semblait avoir compris. Le robot n'était plus qu'à quelques mètres. Jack se campa juste derrière, reprogramma son NEST, entoura un mince ruban de nanomachines autour de son poignet, puis sauta. L'essaim de petites machines suivit son mouvement. Au moment où il commençait à retomber, son NEST s'illumina, chaque nanorobot crépitant d'énergie. Le LetheBot fit immédiatement volte-face, mais se retrouva pris dans le nuage. Il s'immobilisa instantanément. De sa retraite, là-bas, en lui-même, Jack entendit son corps hurler.

James se précipita vers Jack et son prisonnier. Il visa précisément les articulations du robot, faisant voler en éclat les délicats servomoteurs contrôlant les mouvements du monstre, qui manqua de s'écrouler sur Jack, toujours recouvert d'une pellicule de nanomachines, dorée comme du miel. La Comtesse arriva en un éclair. Elle sortit de sa poche un petit clavier portatif sur lequel elle tapa rapidement un code. Le NEST sembla soupirer un moment, puis tout l'essaim finit sur le sol.
« Imbécile, cria-t-elle à l'attention de Jack, toujours inconscient, savez-vous le danger que vous encourez à contrôler directement un NEST ? Vous pensez que votre cerveau est capable de gérer un échange d'information avec un pareil réseau sans risquer que celui-ci ne se déverse en lui ? La douleur a dû être intenable, espèce de... de schizophrène ! » Elle sembla se calmer un instant, avant de reprendre : « Vous avez vu ça, James, cet homme est fou ! Il aurait pu être lobotomisé par ces choses. Je vous jure devant Dieu que c'est la dernière fois que je travaille avec pareils primates ! Oh, ne faites pas cette tête-là, vous saviez très bien ce qu'il comptait faire, et ne m'interrompez pas, s'il vous plaît, vous n'avez rien d'intéressant à contribuer à cette conversation. Il a branché son cerveau directement sur l'essaim... Vous comprenez ce que ça veut dire ? Probablement pas, béotien que vous êtes. Il aurait pu y perdre la vie, et nous la nôtre, par la même occasion ! ». James baissa la tête. Il n'était pas capable de répondre à la Comtesse. Elle avait raison. Il s'estima heureux d'être en vie. Il attendit, tête baissée, que l'orage se calme, puis demanda : « Comment va Jack ? ».
« Il est en vie, et son état semble normal, celui d'un imbécile doublé d'un dément. Mais je pourrais en dire autant de vous. »
James tenta un sourire. La Comtesse lui jeta un regard d'une infinie patience. Décidément, il était de plus en plus soulagé de ne pas la compter parmi leurs adversaires.

ACTIOOOOOOOON(2)

Pour continuer un peu dans la baston !

La Comtesse s'élança tout de suite, prenant les débris de la porte de vitesse. Sur sa droite jaillit un homme, vêtu d'une combinaison MagnaShroud, kevlar et soie d'araignée de synthèse, particulièrement résistante aux balles. La Comtesse sourit. Sa famille fabriquait la MagnaShroud dans ses propres usines. Le fait que ces hommes soient équipés de son propre matériel lui mit la puce à l'oreille : ces équipements étaient strictement supervisés par les gouvernements auxquels ils étaient fournis, et à moins d'un cambriolage de grande échelle dans l'un de ses labos, elle s'imaginait mal comment tout ce matériel avait simplement pu disparaître. Une balle dans chaque rotule plus tard, elle engagea son SensoRéseau et son surpresseur cinétique. Le monde ralentit. Elle distingua un autre soldat sur sa gauche, se dégageant lentement, trop lentement, de son abri. En deux foulées, elle était sur lui, pressa le canon de son arme sous son menton, et se dégagea dans la fraction de seconde nécessaire à la balle pour s'extraire du crâne, emmenant avec elle un morceau de matière grise. Sa robe ne fut même pas tachée. Un mouvement dans sa vision périphérique lui fit faire volte-face : l'homme qui s'approchait se mouvait presque à sa vitesse, faisant feu de son arme automatique, un vieux modèle, sans gyrostabilisateur. Probablement pas aidé par des implants, se dit-elle, constatant ses mouvements peu précis et ses yeux injectés de sang. Probablement sous TimeWarp, un réhausseur d'activité cérébrale qu'elle avait développé elle-même un soir de cuite. Le problème était que la drogue, si elle améliorait effectivement le temps de réaction du cerveau, ne faisait que rendre impossible aux muscles de désobéir, sans leur fournir une quelconque aide. Le pauvre petit allait sans doute périr d'un arrêt cardiaque, son coeur éclatant sous l'effort, même si elle ne s'occupait pas de lui immédiatement. D'ailleurs, pensa-t-elle en esquivant une de ses rafales, il était temps d'en finir. Elle s'accroupit, évitant une autre série de balles, puis bondit au dessus de son adversaire, lui logeant une balle dans l'échine. Elle atterrit sur l'un des énormes containers, froideur du métal sous ses pieds nus. En sécurité pour le moment, elle ordonna mentalement à son Senso de zoomer sur James. Le logiciel neuronal s'exécuta, mais malgré son amélioration d'image, elle eut du mal à le distinguer.
James avançait silencieusement. Il était concentré sur chaque mouvement, contrôlant chaque muscle, ne causant que le plus ténu des déplacements d'air à chaque pas, invisible dans l'obscurité, s'approchant de ses adversaires par des chemins tellement complexes que seul un observateur attentif et surentraîné aurait pu les comprendre. Il avait toujours su exploiter le terrain à son avantage, savait s'arrêter de bouger au moment exact où il aurait pu devenir perceptible. Dans l'illustre école privée dans laquelle il avait été enrôlé de force, il était devenu l'obsession de ses surveillants qui n'avaient jamais réussi, en cinq ans, à le surprendre hors de son lit lors de ses escapades nocturnes. Il avait activé son Senso lui aussi, mais ne portait pas de surpresseur, préférant avancer à son rythme, sans se presser. Son temps de réaction était minime de toute façon, et il ne servait à rien d'agir à une vitesse surhumaine lorsque votre cible était complètement inconsciente de votre présence. Il se glissa silencieusement derrière un type lourdement armé, avant de le mettre à terre d'une balayette. Une rafale partit vers le plafond de l'entrepôt au moment où il heurta lourdement le sol. James saisit à sa ceinture un jeu de menottes physioadaptables qu'il passa sans mot dire à l'homme. Celui-ci , sonné, n'y opposa pas la moindre résistance. Son Senso l'informa de l'approche de deux paras, attirés par la rafale de leur compagnon, qui le prenaient en tenaille. Il jeta un oeil autour de lui : aucune issue possible. « Contrariant », pensa-t-il en se tapissant dans l'ombre, alors que ses deux adversaires entraient dans son champ de vision. Les deux hommes avaient sans aucun doute été équipés d'équipement de vision nocturne, ça ne suffirait pas. Il leva les mains, activant au passage son générateur de champ lumineux. Un flash intense, d'une demie-seconde, les fit hurler tous les deux. Oui, clairement, ils en étaient équipés. Mais ils reprendraient trop vite leurs esprits pour qu'il puisse leur échapper à tous les deux. Il hésita une fraction de seconde, puis opta pour la direction dont il était venu : il y avait là un petit passage, certes encombré, mais qui lui avait semblé prometteur. Il s'empressa d'assommer et de menotter le plus proche des hommes, et s'enfila derrière un container, évitant de peu une nouvelle rafale du deuxième homme, qui s'était relevé très vite. Trop vite, même, pour que James ait le temps de rejoindre les ombres. Il était piégé. Il leva les mains, et perçut soudain un mouvement venant du plafond. L'homme qui le tenait en joue réagit trop lentement. La pince de la grue s'abattit sur lui alors même qu'il ordonnait à ses jambes de faire un pas en arrière. « Vive les balles explosives de Jack », se dit James, avant de rejoindre les ombres.
Jack attendait. C'était son rôle, dans l'équipe. Peu importe la situation, peu importe le nombre d'adversaires, il avançait vers sa position, qu'il ne quittait que pour en trouver une meilleure. Lorsque la porte avait été soufflée par l'explosion, il l'avait nonchalamment saisie au vol, avant de la laisser tomber derrière ses compagnons. Lorsque quatre petites frappes avaient ouvert le feu sur lui, il avait activé son NEST-D (Nanomachine Extended Swarm Technology for Defense), et les avait méthodiquement descendus. La Comtesse lui avait dit que le NEST avait été testé (« et approuvé ! », avait elle dit dans un sourire) face à une 12'6'' de l'armée, tirant plus de 250 munitions de haut calibre à la minute. Il faisait confiance à la technologie, qui lui permettait de ne pas se soucier de tactique plus que de quoi que ce fût d'autre. Il avançait, de son pas traînant, vers une situation stratégique de laquelle il ne bougerait qu'à la fin du combat, couvrant ses compagnons en attendant. Il avait optimisé sa position, voyait parfaitement soixante pour-cent de l'entrepôt, et contrôlait trois issues. Pour le reste, il avait lancé des drônes qui informaient en temps réel son SensoRéseau, lui permettant de tout savoir ou presque de ses adversaires et, mieux encore, de ses compagnons. La Comtesse s'était remise en mouvement, et se dirigeait vers le fond de l'entrepôt, là où devaient se trouver les documents. Néanmoins, quelque chose le gênait. Il lui envoya un signal d'attente. Elle s'immobilisa instantanément, et se mit à couvert. Il reporta son attention sur James : Il avançait vers une zone passablement dégagée de l'entrepôt, et aussi vers un amas de métal qui semblait très suspect à Jack. Il lui signala aussi de s'arrêter, et décida de s'approcher lui aussi, reconfigurant les patrouilles de ses drônes. Il y avait quelque chose dans cet amas de métal que les caméras ne parvenaient pas à distinguer. Il s'avança donc à portée visuelle. L'amas de métal se souleva à l'instant où il arriva. Une tête de plastique noir en émergea lentement, ainsi que quatre membres, semblant se construire au fur et à mesure. « Bien entendu... », pensa Jack, impassible, au moment où une roquette quittait en sifflant l'un des bras du LetheBot.

ACTIOOOOOOON !

Ce soir, j'avais juste envie d'écrire un petit truc qui bougeait un peu, une façon de présenter des personnages qui me semblent sympas, et une situation qui dépote. Ce n'est pas un bout de quoi que ce soit, vraiment, simplement ce qui m'est passé par la tête ce soir. Je vous embrasse, amusez-vous bien :


Ils entrèrent dans l'entrepôt.
Pas un bruit ne se faisait entendre, pas un mouvement ne venait déplacer l'épaisse couche de poussière recouvrant le sol et les énormes containers jonchant le sol. Il jeta un coup d'oeil rapide à ses compagnons. A sa gauche, la Comtesse semblait tendue à se rompre. Concentrée, alerte, elle semblait être en mesure de percevoir le bruit d'une aiguille sur une botte de foin à des kilomètres. Sa longue robe de satin semblait refléter chaque parcelle de lumière, la faisant luire doucement dans la pénombre. Elle semblait avoir complètement occulté toute présence, faisant abstraction de tout à l'exception des difficultés à venir. Elle restait une énigme pour tous ceux qui la connaissaient, n'ayant jamais divulgué à qui que ce fût précisément de quelle comté elle était la Comtesse, refusant toute question sur ses origines, sur sa famille, sur l'origine de sa confortable fortune. On racontait que sa famille avait disparu dans des circonstances mystérieuses, qu'elle était la seule survivante de l'incendie du grand domaine familial, qu'elle était peut-être mêlée à l'incident, d'une façon ou d'une autre. Tout son être était auréolé de mystère. Tout ce qu'on pouvait apercevoir d'elle en la rencontrant, était qu'elle rayonnait de mille feux en toute circonstance, que ses yeux étaient de ceux qui lancent une armada, qu'elle était capable de se faire passer pour bien plus sotte qu'elle n'était réellement et, pour peu qu'on creuse un peu sous la surface, qu'elle était dotée d'une culture gigantesque, ainsi que d'une intelligence froide et analytique. Son nez aquilin était le contrepoint parfait à son menton pointu, lui donnant un air aristocratique, et ses pommettes hautes venaient renforcer son image de lady, tout en lui conférant une expressivité d'actrice classique. Ses cheveux de jais s'étaient détachés pendant l'affrontement précédent, et tombaient en cascade jusqu'au creux de ses reins, à l'exception d'une longue mèche épousant la naissance de son sein droit. Ses pieds nus étaient légèrement arqués sur le sol. Debout dans la poussière, légèrement rougie par l'effort, elle resplendissait encore plus qu'à son habitude. Ses bras fins serraient délicatement un Desert Eagle .45, dont le canon refroidissait doucement, déformant l'air au-dessus.
Il tourna la tête. Million Shot Jack semblait, comme à son habitude, détaché de tout, appréhendant ce moment de sa vie comme une expérience de routine, comme s'il avait déjà mille fois affronté ce genre de chose. Elevé au Guatemala dans un orphelinat par d'anciens Nazis, rêvant comme à leur habitude de la renaissance de leur Empire de demeurés (comme il l'avait toujours appelé, les rares fois où il avait parlé de son passé), il avait absorbé toutes leurs connaissances, tout leur savoir-faire, sans jamais se laisser souiller par leur idéologie, jusqu'au jour où il avait réussi à s'enfuir. La Comtesse avait appris, par « ses indiscrétions », comme elle appelait son impressionnant réseau de contacts autour du monde, qu'il y était retourné une fois, avec sa petite bande de mercenaires. De cet épisode, que la Comtesse avait qualifié de ''débauche de violence enthousiaste'', il ne parlait jamais. Il se contentait depuis de considérer tout fait nouveau avec un détachement qui effrayait parfois. Les pires horreurs qu'ils avaient traversées tous les trois l'avaient toujours laissé de marbre. Marbre dont son visage, éclairé par un rayon de lune passant à travers un trou dans le toit avait la texture, et la dureté. Son menton était carré, ainsi que le reste de son corps, donnant une impression de force brute, bien que tranquille. Il semblait moins concentré que la Comtesse, mais ceux qui l'avaient côtoyé dans ce genre de situation auraient pu jurer que sous sa façade se cachait une furie incontrôlable une fois libérée. Pour l'instant, cependant, il fredonnait un petit air, une vieille chanson révolutionnaire, doucement, sans sembler s'en apercevoir. Il n'était finalement pas très grand, à bien y regarder, mais il occupait l'espace autour de lui d'une aura de danger indescriptible, des promesses de la bataille, de pugilats dont personne ne saurait sortir indemne. Son menton fraîchement rasé était relativement fuyant, adoucissant son visage, martial à tous les autres points de vue. Ses yeux étaient d'un bleu d'acier, durs, mais animés d'une étincelle qui prouvait à l'observateur attentif qu'il était animé d'un feu éternel. Il était vêtu d'un pantalon baggy gris, d'un t-shirt sur lequel on pouvait lire le slogan d'une fameuse marque de soupe (« Hmmm, it's lovely ! »). Il portait des baskets bleues d'un autre âge, passablement abîmées par l'usage. Il s'était appuyé, pour observer la scène, à une grosse poutre métallique surplombée par un énorme grappin servant à déplacer des containers pesant pour certains presque une tonne, le canon de son fusil à pompe reposant entre ses pieds, la crosse calée contre sa main gauche.
Convaincu que ses compagnons étaient prêts à passer à l'action, il prit un petit moment pour parcourir du regard leurs environs directs, puis se tourna pour considérer les possibles issues. La porte qu'ils avaient empruntée était de métal, percée par une vitre brisée depuis des années, sans doute. A sa gauche se trouvait un panneau annonçant la dernière grève de la saison, ainsi qu'un avis d'évacuation pour tout le secteur. Plus loin pendait à quelques fils électriques une antique pointeuse, dont on pouvait de loin entendre le mécanisme, complètement asynchrone. ''L'électricité fonctionne'', se dit-il, ''toujours bon à savoir...' A droite de la porte, il y avait un bureau, dont les vitres sales ne permettaient de distinguer que quelques formes de meubles vermoulus. Un lavabo en piteux état se tenait devant, juste derrière la Comtesse, et quelqu'un, l'un des manutentionnaires sans doute, avait pendu à proximité un miroir, une petite serviette, et un blaireau. Il se regarda un instant dans la glace : son costume anthracite était noirci par les flammes, bien que finalement assez peu déchiré, à sa grande surprise. James Wintermute, de tous les mauvais coups, une fois de plus en train de risquer sa peau. Il avait pourtant promis à son patron que cette fois il allait finir sa mission dans les règles, qu'il allait rester dans les paramètres de la mission, de ne pas sortir du chemin... Il y avait des fois où ça ne se passait pas comme les patrons le voulaient. Il se vit hausser les épaules et se força brutalement à revenir au moment présent. Il inspira profondément, les yeux toujours rivés au miroir. Sa silhouette dégingandée et ses yeux rougis par la fumée le faisaient ressembler à une vision infernale, quelque démon de la faim venu dévorer les âmes des mortels. Il avait perdu ses lunettes de soleil peu de temps auparavant, et les courtes mèches de ses cheveux brun sombre qu'elles tenaient habituellement relevées tombaient maintenant juste au-dessus de ses yeux bruns-noirs. Il tenta une seconde, vainement, d'y mettre un peu d'ordre. Un mouvement presque imperceptible lui fit faire volte-face. Il y avait du monde, plus loin. Ils étaient attendus. Sans presque desserrer les lèvres, il interrogea ses deux amis :
-''Vous avez vu ?''
Tous deux acquiescèrent. Jack épaula, toujours aussi calme, son fusil, et engagea une cartouche dans le canon. Le craquement sec du fusil résonna comme un coup de tonnerre dans l'entrepôt silencieux. Rien ne se passa pendant une trentaine de secondes. Ils avaient décidé de les attendre plus au centre, en embuscade. Wintermute planta son regard dans les yeux de la Comtesse, qui lui sourit une fraction de seconde. Il se tourna vers Jack, qui haussa les épaules. Pas un bruit, toujours, excepté un rythme étrange venant de dehors, qu'il ne reconnut, à travers l'écho de l'immense cathédrale de verre sale et d'acier, qu'un peu plus tard. Un hélicoptère s'approchait, un modèle discret, probablement contre-terrorisme ou une agence de ce genre. Il passa directement au-dessus d'eux, en un éclair. Soudain, ils sentirent plus qu'entendirent un choc au sol, une vibration violente qui monta gentiment en puissance, alors même que les containers, le sol, et les murs se teintaient d'oranges et de rouges, malgré la poussière.
-''Va falloir foncer...'', fit James, qui commençait sérieusement à sentir la chaleur dans son dos, à entendre le cadre de la porte grincer sous la force de la dilatation.
-''Ravie de vous avoir connus, messieurs'', fit la Comtesse.
-''...'', répondit Jack en haussant les épaules.
Ils se précipitèrent en avant au moment même où la porte était soufflée par l'explosion.

Apprenons à apprécier nos frères prognathes

Hier soir, ma maman, mon frère, et moi-même avons (et je vous jure que c’est vrai), regardé le match de rugby. Oui, madame, oui, monsieur, votre serviteur a fait une entorse à ses principes d’imperméabilité totale aux gesticulations des australopithèques décérébrés courant derrière une peau de porc gonflée, pour vous rapporter, en direct ou presque, ses impressions sur le sujet. Alors voici, dans le plus grand désordre, ce que j’ai compris du rugby :
Alors pour commencer, j’ai tenté d’en saisir les règles. Apparemment, dans ces grandes piles humaines qui ont lieu régulièrement sur le terrain, il existe une règle qui interdit à un des joueurs de l’équipe adverse de passer derrière les autres. Ma maman et moi-même en sommes arrivés à la conclusion que cette règle doit dater d’une époque durant laquelle, pour échapper au qu’en-dira-t-on, ne pouvaient se télescoper deux hommes d’une certaine corpulence qu’à l’expresse condition qu’ils viennent du même pays, ou l’on pourrait jaser. La question demeure cependant de savoir si aujourd’hui, alors que nos mœurs sont passablement plus libres qu’en ce lointain passé où il semblait encore nécessaire de connaître le prénom, le nom et le statut social de la personne que l’on étreignait, cette règle a encore une raison d’être. Je ne saurai le dire. Nous avons aussi appris qu’il n’était possible de passer à la main qu’à l’arrière. Mon frère, versé dans ce noble sport plus que nous deux autres réunis, nous expliqua que pour passer à l’avant on pouvait tirer au pied. La question se posa par la suite sur le fait qu’il fût possible de tirer vers l’arrière avec le pied… Il nous répondit, avec l’infinie patience qu’il exhibe en toutes circonstances lorsqu’il doit expliquer à des imbéciles, que c’était effectivement permis, mais aussi – ajouta-t-il en soupirant – complètement stupide, le but du jeu étant d’emmener le ballon non pas loin des velus d’en face, mais justement dans leur camp. Et moi qui croyais qu’ils se disputaient bêtement la possession de l'objet ! Non, en fait, si j’ai bien compris, tout dans ce sport est affaire de bonnes manières : si l’on devait scénariser l’affaire, ce serait une question de vieilles femmes de bonne famille, l’une ayant emprunté la soupière en argent de l’autre pour le repas organisé en l’honneur du Duc de Bourgogne, avant son départ dans une cure au plus profond de la Suisse pour y soigner une syphilis particulièrement virulente. Appelons nos deux commères Irène et Francesca, et rejouons la métaphore du rugby dans cette petite saynète, édifiante de pertinence si je puis me permettre pareille autocongratulation :

Irène : Allô, Francesca.
Francesca : Très chère Irène, comment allez-vous ? Comment va le duc ?
Irène : Très bien ma foi, chère Francesca, tout le monde a particulièrement apprécié le dîner, et vous aviez raison pour le quatuor à cordes, une bonne partouze ne passe jamais mieux que rythmée par Les quatre saisons de Vivaldi.
Francesca : Ah ! Ce Duc, quel homme !
Irène : Je ne vous le fais pas dire. Maintenant si je vous appelle c’est pour vous prévenir que je vais vous ramener votre soupière, chère Francesca.
Francesca : Mais pas du tout, ma chère Irène, n’en faites rien, j’avais l’intention de vous la donner, pour la ranger entre vos deux poteaux dans le petit salon ocre.
Irène : Je ne saurai accepter, Francesca, Je vous la ramène moi-même, et la rangerai entre VOS deux poteaux.
Francesca : J’insiste, j’insiste. J’ai justement quatorze amis qui se feront une joie de m’accompagner chez vous.
Irène : J’ai quatorze amis aussi, voyez-vous, et ils se réjouissaient tous de ranger votre soupière.
Francesca : Vraiment, vous me mettez dans l’embarras. Retrouvons-nous donc sur la pelouse. Et que les meilleurs gagnent.
Irène : A tout à l’heure alors !
Francesca : Mes amitiés au duc.
Irène : Au revoir !

Et c’est ainsi, d’après moi, qu’est née cette noble suite d’empoignades viriles.

Vous remarquerez que ce blog comporte désormais une étiquette Sport, mais ne vous attendez pas à ce qu'elle soit usée souvent.

Pas d'bol...

Mes cocos,

Aujourd'hui, point de fiction, point de grandes pensées inutiles, point de poésie. Aujourd'hui, nous allons nous pencher sur quelques anecdotes réelles n'ayant d'intérêt que parce qu'elles me sont arrivées personnellement (par conséquent, si vous ne vous intéressez qu'aux versatilités que je déverse irrégulièrement ici, et pas à celui qui les fait, vous pouvez vous abstenir de lire ceci). Je profite en ce moment même de ce que Carrefour de Lodéon passe pour vous faire signe, et vous indiquer que je ne suis ni mort, ni à l’agonie, ce qui rassérénera probablement un ou deux d’entre vous… J’en profite pour rajouter qu’il est doux d’écouter cette fabuleuse émission en toutes circonstances, et qu’écrire tout en écoutant, et accessoirement en mangeant un gros sandwich au vacherin, si ce n’est la définition du paradis, ça y ressemble, mais je m’égare, je m’égare…
Alors... Aujourd'hui était un vendredi comme les autres. Je me levai tard, n'ayant qu'une séance de travaux pratiques à surveiller de midi à deux heures, et je me préparai pour arriver au bureau à 11 heures, pour préparer quelques petites choses, et dire bonjour à mes collègues. Alors que j'attendais la première de mes ouailles supposées présenter un exercice, je reçus un appel, sur mon portable, de mon collègue et ami Marek (qui jouera aussi, plus tard un rôle dans cette histoire, pour laquelle je m'excuse encore une fois de la navrante banalité). Marek me demanda le numéro de la salle dans laquelle mon cours avait lieu. Ignorant complètement ce genre de détail, je posai immédiatement la question à la cantonade, qui fut incapable de me répondre. N'écoutant que mon courage, je me rendis à l'entrée de la salle pour en transmettre le numéro à Marek. Ma fameuse étudiante n'ayant pas mémorisé la salle, et devant présenter sa série, s'était rendue, la pauvresse, à mon bureau en espérant y trouver quelqu'un qui saurait lui indiquer l'endroit. Cette petite anecdote n’a rien ni d’édifiant, la morale qu’on pourrait en tirer est inexistante, si ce n’est peut-être pour souligner qu’à quoi ça tient en fait, la vie, les trucs, quand même…
Je vous passe le reste de la session, qui se passa bien. Par la suite, j’avais promis à mon collègue et ami Marek (ah, vous voyez, je ne vous prends pas en traître, j’avais dit qu’il reviendrait) de les ramener, lui, quelques livres, ainsi que l’auguste fauteuil de bois qu’il avait naguère récupéré lors d’un débarras pour en faire le trône depuis lequel il siégeait et prodiguait conseils et ancestrale sagesse polonaise lorsqu’il venait travailler, tel un monarque médiéval sous un orme, en vieille ville (où il vit), et en voiture (parce que c’est lourd).
Nous nous dirigeâmes donc vers son petit pied-à-terre, déposâmes notre fardeau, puis j’allai parquer mon auto, n’omettant pas de mettre des sous dans le parcmètre et de disposer le petit papier sous mon pare-brise.
Marek vient d’acheter une malle de voyage du début du siècle, grande d’un mètre cinquante, peut-être. Elle se tient debout, est de cuir brun-bordeaux, rehaussée par la patine des ans ainsi que de gros clous de cuivre. Lorsque l’on se décide à l’ouvrir, on y découvre, à droite, quatre ou cinq tiroirs, et à gauche une penderie télescopique, qui permet à un gentleman quelconque de pendre son costume, ses chemises et, lorsqu’il est à l’arrêt, de les laisser s’aérer. Dessous, il y a une boîte à chaussures, que l’on peut aussi faire pivoter pour remettre lesdites chaussures dans une position normale. C’est un fort beau meuble, pas entièrement pratique car manquant de roulettes, mais possédant un charme indéniable. Une fois la malle suffisamment admirée, nous sortîmes boire un verre, à l’Eléphant Blanc, dont la terrasse, si elle ne s’ouvre pas sur son huis, en est si proche qu’on pourrait appeler le lieu Chez Marek. Nous devisâmes un moment, quand soudain, entrée pour ainsi dire de nulle part, arriva une montagne d’homme. On eût dit qu’il n’était pas vraiment réel, tellement il ressemblait à une de ces créatures mythiques, géant, ogre, troll peut-être. Je l’imaginai immédiatement sur un champ de bataille, armé de quelque massue ou énorme jambon, distribuant maints et maints coups, assommant ses adversaires en tonitruant un terrifiant rire gelant les hommes les plus aguerris dans leurs chausses. Il commanda un panaché et s’assit à une table toute proche. J’ai dit qu’il ressemblait à une créature mythique, peut-être dois-je rectifier : si ce n’était pour son costume noir rayé.
Car, peut-être les plus au fait des choses lausannoises l’auront déjà supputé, cette créature gigantesque n’était nul autre que Monsieur Brélaz, le syndic (pour les moins au fait, ça veut dire maire) de Lausanne.
« Jet Set », lâchai-je à Marek, qui pouffa. Puis nous ne prêtâmes plus attention à lui. Enfin, je regagnai mon auto, enlevai mon petit papier sous mon pare-brise, et posai à tout hasard mon regard sur l’heure limite. Puis je regardai sous mon rétroviseur. Pour y trouver une jolie petite feuille rose m’enjoignant, assez peu poliment d’ailleurs, de payer à la ville de Lausanne la somme de quarante francs. J’étais absolument certain d’avoir payé, et puis je me rappelai soudain que l’impression m’avait semblé particulièrement rapide. Je soupçonne donc la dernière personne à avoir utilisé la machine de n’avoir pas pris son ticket, et de me l’avoir laissé. Le numéro de la place était faux, ainsi que l’horaire. Pas de bol.
Cette après-midi est une après-midi comme les autres. Rien ne la distingue de ses semblables, mais en vous la narrant elle durera plus longtemps, j’espère. Marek est un bon ami. Il part bientôt travailler à Delft, en Hollande. J’en profite un maximum, pour quelques semaines encore. Comme quoi il n’y a pas que les photos qui sont souvenir.

Sur ce, mes chouchous, je vous laisse. Lodéon a fini, le sandwich est fini, l’histoire continue pour ses protagonistes, et ses lecteurs/trices. Je vous embrasse !

Blanche

Ma très chère petite fille.
Tu dois me haïr aujourd’hui, me haïr autant que je me méprise moi-même pour ce que je t’ai fait. Je n’ai aucune excuse pour tout ce que tu as dû subir par ma faute. Et aujourd’hui, alors que j’ignore le temps qu’il me reste à vivre, alors que ces années amères ont rouillé ce qu’il restait de mon humanité, je me dis qu’il est temps pour moi de m’amender, du moins en paroles. Peut-être me liras-tu quand tu trouveras cette lettre, peut-être pas. Mais cette culpabilité qui me ronge, et continuera à me ronger jusqu’à ce que la mort m’emporte, doit être étalée devant toi au grand jour, pour que tu comprennes, pour que tu saches que si je n’ai jamais activement cherché à te faire du mal, je suis coupable de la plus grande lâcheté.
Quand ta mère est tombée enceinte, nous ne pûmes contenir notre joie. Depuis le temps que nous attendions un enfant ! Nous étions heureux, tous les deux, mais si seuls, si seuls et sans avenir. Depuis l’annonce de son état à ta mère, tous les matins, nous faisions des plans, nous imaginions ce que ton futur serait, une fois que nous serions partis, nous te souhaitions tant de choses, tant de projets, tant de petits riens aussi, de ceux qui peuplaient notre quotidien, de ces petits je-ne-sais-quoi qui font que la vie mérite d’être vécue. Je repense parfois, quand ma haine de moi se calme un peu, à ces moments passés avec ta mère, à son sourire calme et à ses yeux brillants. A nos douces étreintes le soir au coin du feu. La grossesse se passa sans difficultés, et nous nous réjouissions chaque jour un peu plus de te rencontrer, de te montrer à quel point nous t’aimions déjà. Et comme nous allions t’aimer encore, une fois que tu serais avec nous ! Comme nous allions te chérir !
Le jour de l’accouchement fut le plus terrible de ma vie, le plus beau aussi. Jusqu’au tout dernier moment, tout se déroulait parfaitement, puis la sage-femme tout à coup s’est mise à transpirer et à s’affairer de plus belle. J’étais complètement dépassé. Je suis resté debout, un peu à l’écart pour la laisser travailler, les cris de ta mère étaient devenus déchirants, inhumains, et j’ai su à ce moment que tout était fini pour elle. Elle est morte quelques secondes après ta naissance, en me serrant la main. Ses derniers mots furent ceux de ton nom. Elle n’a pas eu le temps de me faire jurer de prendre soin de toi, ce pourquoi je ne suis pas parjure. Mais je lui ai failli chaque jour depuis. Le temps lui a manqué pour me mettre face à ma lâcheté, pour me dicter la conduite de l’homme caché derrière la loque que je devins par la suite.
Je me retrouvais seul avec toi. Déjà, tu étais la plus belle des petites choses que j’avais jamais vues. Tu avais ses yeux, ses lèvres rouge sang, ses cheveux noirs de jais. Tu grandis pendant 18 ans pour devenir de plus en plus son image. Moi, j’ai sombré. Plus rien ne semblait me retenir à la vie, à part toi, mais tu me faisais tellement penser à elle que te voir m’était à la fois un pur bonheur et une insupportable douleur. Et c’est là ma première lâcheté, de ne pas avoir su prendre mes responsabilités, de ne pas avoir réussi à me hisser au-dessus de ma peine. J’ai cherché à déléguer la responsabilité qui m’incombait, avec les résultats désastreux que je t’ai par la suite forcés à vivre. Lorsque je me suis remarié, je me suis dit qu’il te fallait quelqu’un qui puisse souffrir de te voir sans être déchiré de l’intérieur, quelqu’un qui saurait t’apporter un soutien, un sourire, une conversation n’étant pas parsemée de soupirs mélancoliques. Le remède fut pire que le mal. Elle était très belle, elle avait l’air équilibré des gens qui savent ce qu’ils veulent. Elle m’aimait d’un amour profond, malgré ma médiocrité. Je n’eus pas à la courtiser longtemps, ce qui valait mieux, dans la mesure où je ne désirais rien d’autre qu’une personne à qui te confier. Et, pendant un temps, elle s’acquitta de cette tâche avec rigueur. Je crois même qu’elle t’appréciait, qu’elle goûtait ta compagnie. Mais jamais je n’ai su la regarder comme elle l’aurait mérité, jamais je n’ai su la remercier pour le rôle que je lui avais fait prendre. J’aimais tellement ta mère, je vivais tellement dans le passé, j’implorais son nom dans mes crises de désespoir, j’implorais ton pardon aussi, pour l’homme que j’étais devenu. Elle était devenue la reine d’un roi de paille, d’un roi flétri par le passé et ses fantômes. Elle tint bon pendant toutes ces années, espérant chaque jour un peu plus que je regarderais enfin le présent dans les yeux, que je la verrais elle pour ce qu’elle était. Mais sa beauté se fanait, comme le font toutes les belles choses, en leur temps. J’ignorais pour qui elle désirait tant être la plus belle, ou feignais de l’ignorer. Peut-être craignait-elle, à cause ma distance, que jamais plus je ne la désirerais. Jamais je n’ai refusé sa couche. Mais j’étais si souvent ailleurs, en d’autre temps, en d’autres lieux et, par lâcheté encore, au lieu de saisir la vie qui s’offrait à moi, si différente soit-elle, je l’ai délaissée. Ta propre beauté quant à elle brillait de plus en plus à travers le voile de ton enfance, que tu laissais déjà derrière toi. Et le doute s’emparait de ma nouvelle femme et ses tentacules glacés commencèrent à enserrer son cœur. Et sans même m’en apercevoir je l’ai entraînée dans ma folie. Je la revois, contemplant les effets du temps sur son si joli visage, les rides soucieuses, les yeux bouffis par les larmes. Pendant ce temps, j’étais au fond d’un verre. J’avais coupé tout lien avec toi, je m’étais rassuré que tu étais en de bonnes mains, que rien ne pouvait plus t’arriver, que mes responsabilités envers toi avaient disparu. Trop heureux de pouvoir me détruire, la tête haute et les mains propres, je t’abandonnais sans même m’en apercevoir entre les griffes d’un destin tissé par deux fous.
A ta majorité, à ta disparition, j’ai sombré encore plus profond, si c’était possible. Lorsqu’elle m’apporta la nouvelle, je la maudis, je l’insultai, je brisai en elle les derniers bastions d’espoir. Puis je m’enfermai dans un mutisme et une déchéance totaux. Je ne quittais ma chambre que pour boire, et manger parfois. Je haïssais ma reine qui, peut-être pour me plaire, sans doute par humiliation et rancœur, devint la créature de folie et de sang que mes yeux lui renvoyaient. Lorsqu’elle me demandait qui était la plus belle, je lui répondais, à chaque fois, que c’était toi, que je croyais morte et enterrée.
Je sais aujourd’hui ce qu’il advint de toi pendant ce temps. Tu as fait ce que tu devais faire pour survivre. Tu as usé de ta bonté pour te faire des amis, tu as su te rendre utile dans des tâches dont ta naissance et moi-même aurions dû te préserver à jamais. Mais je sais que tu attendais le bon moment, pour revenir. Des rumeurs courent sur une jeune personne masquée qui pendant ces années chercha à rassembler une armée de mercenaires, qui se battit contre un dragon gardant un fabuleux trésor pour les payer, qui passa la nuit dans une maison hantée pour en délivrer les esprits de ses propriétaires. Tes petits hommes de main parcoururent les contrées lointaines pour y trouver des compagnons, notamment un jeune prince dont tu fis un de tes lieutenants. Il s’était imaginé prendre les rênes de ton armée, et ce n’est qu’après un duel d’une journée entière que, enfin tombé au sol, il t’accorda son allégeance. D’après les dires de certains, tu en as fait ton élève, ton confident, et ton amant. J’entends qu’il est encore un peu vert, mais que son cœur est sincère, et sa lame, précise. Par deux fois, alors que ma reine venait te narguer dans ton quartier général, tu dus te faire passer pour morte. Et la dernière fois, alors que ton plan était finalisé, que tes armées allaient marcher sur le royaume pour en réclamer ton droit, alors que ma reine était si bien grimée qu’elle en était devenue méconnaissable, elle t’a, par la ruse et la fourberie, finalement fait tomber. Et pendant ce temps, je vivais encore à travers le goulot d’une bouteille.
Tout le pays par-delà les montagnes d’airain vint à ton enterrement. Tu fus enchâssée dans ton cercueil de verre, les armes à la main, les poings serrés, comme tu avais vécu tes derniers jours, ta beauté augmentée par la force de tes convictions et l’âpreté des combats passés. Ivre de douleur, ton amant s’est jeté sur ton cadavre, et en a délogé le morceau de pomme empoisonnée. Tous ont crié au miracle, et tu t’es, une fois encore, relevée. Tu as, une fois encore, pris le contrôle de ton destin. Tu as repris le contrôle de ta bande de ruffians et tu as marché, la tête haute, sur tes terres. Tu n’as montré aucune pitié envers celle qui avait tenté de te faire disparaître. J’aperçois encore ce qui reste de sa tête par la fenêtre de ma chambre. Vos noces ont été célébrées alors que vous étiez encore rouges de sang séché. Et maintenant tu viens ici. Je ne sais pas ce que tu veux, mais je ne saurai pas quoi te dire, et maintenant que j’ai couché ces mots sur le papier je tremble de me montrer à toi comme la larve immonde que je sais être devenu. Garde la dague que tu trouveras dans mon cœur, c’est le seul souvenir que j’ai gardé de ta mère. Ce sera mon cadeau de mariage. Malgré mon état misérable, malgré mes inaliénables fautes, malgré ma lâcheté et ma bassesse, sache que je vous ai aimées toutes les deux autant qu’un homme n’a jamais pu le faire, que je suis fier de toi, que tu as dépassé toutes les espérances d’un père, et que je repenserai à toi chaque seconde que je passerai en Enfer. Mais j’entends déjà les bottes de tes hommes monter l’escalier, et mon destin m’attend. Je t’embrasse, chère enfant. Puisses-tu un jour oublier ma traîtrise. Adieu.

On writing

Today, I discovered that Maud, who's a good friend of Reb, has a blog, where she has posted two examples of her writing. It is always hard to judge these blog thingies, for they are both forums and diaries, showcases and windows to the soul. The latest text is pretty good, if you're into that sort of thing, the style is acceptable, sometimes brilliant, sometimes easyish... You kinda wish she'd grow up as a writer, because there's definitely something there, although sometimes deeply hidden.
Which brings me to my point : It has been pointed to me, recently, regarding something I'm working on lately but haven't shown to anyone save a select few, for reasons which I'm not even sure I can explain, it has, as I was saying before digressing, been pointed to me that my writing has improved.
I am not saying this to brag, I hadn't even noticed, I'm still not completely convinced it's true. But let us, for the sake of argument, consider this for a second : how have I improved ? In the last few years, I have been writing on and off pretty much all the time, for two very different purposes : the obvious first is the academic writing, which is basically the core of my job, producing texts of various lengths to explain what I think or have been thinking about. The second is what you read here on this blog, and have read in the green file I had in high school, or whatever. The interesting point is this : Be it in the academic field, or here in my various musings and stories, the way for me, and, I believe, for anyone who writes, to improve is to have written. If my latest work is indeed better than my previous musings, it is not because I have toiled and suffered more over it, if my thesis project is now found good by my boss, it is not because I've given it a lot more thought. In both cases, I achieved more, I hit closer to my goal (be this goal Science or Art), simply by having worked on something quite different. This is comforting on several levels :
First, it gives me hope that one day, despite my inherent laziness and insecurities, I might finish something of a reasonable length, and, maybe, consider publishing.
Second, it makes me feel better about not finishing some of the things I've abandoned for the time being, although with the hope I will finish it someday, don't lose hope.
Third, it may mean that someday I will be able, in my academic writing, to write things once and for all in the first go, which will save time.

All in all, I'm pretty glad about this great discovery. Don't get me wrong, I'm still plenty doubtful about my true potential as a writing person, but it has given me a clearer perspective on my career and on the things I enjoy doing. I hope I haven't bored you guys too much, and wish you all the best. And I hope this little post will have reassured those who maybe thought I'd not been working on more stories.

A little treat for my friends

Hello boys and girls, this is your favorite feathery friend, live from Lausanne, and kicking it old school today.

I have brought you a present. Something nice for all you boys and girls. This piece is a reorchestration of one of my favorite anime openings ever (a piece, I'm glad to say, that I was able to perform quite correctly at Pop'N'Music, back in Japan, just my little way of telling you I rock...)

So, it is my great pleasure, without further ado to let you enjoy a ska-punk version of... Well, if you have to ask, it's not worth the bother. Enjoy :

Tokyo Ska Paradise Orchestra - Lupin III
envoyé par enjoy-kumai

Good news, everyone !

Il y a des jours comme ça où tout semble resplendir. Le ciel est bleu, les oiseaux chantent, c'est un jour férié, j'ai bientôt un projet de thèse (oui ce sera fini à la fin de la semaine), et le titre de TF1 a pris 14% dans les dents. On devrait pas s'en réjouir, y a sans doute des gens sympas là-dedans qui vont -on sait comment ça marche- se faire virer. Mais quand même, le temps de cerveau diponible perd un peu de sa valeur. Encore un peu et il ne vaudra plus rien : on sera obligé de remplir tout ça, pour rentabiliser ! Réfléchissez-y les gens ! Des cerveaux pleins ! C'est pas une bonne nouvelle, ça ? Allez gros bisous à tous !