Débuts et (litté-) ratures.

Ballade pour un dernier baiser

2009-09-22T02:38:00.001+02:00

Mon désir crie famine, tu es un mets de choix.
Quand j'aiguise mes crocs, je ne pense qu'à toi.
Fuis, fuis, ô mon agnelle, devant l'ombre qui bruit.
Car tu ignores tout de ce qui s'y tapit.
Si tu oublies ces mots au mépris du danger,
Tu connaîtras ta fin en un mortel baiser.

Je suis le loup, j'avance, me faufile et m'esquive
Guidé par ton parfum. Fauve dont tu avives
Les instincts de chasseur, de mordeur. Je te suis.
Je suis le prédateur. Toi, la proie qui le fuit.
Si tu penses quand-même à ne pas t'échapper
Tu connaîtras ta fin en un mortel baiser.

Par-dessus ton épaule, ne te retourne pas.
Échappe-toi bien vite des chemins incertains.
Crains ma douce agonie et, au bout de mes mains
Les griffes qui sans peine s'insinueront en toi.
Si la peur ne vient pas ta porte verrouiller
Tu connaîtras ta fin en un mortel baiser.

ENVOI :
Quand je t'aurai, enfin, au détour d'un fourré,
Quand tu seras piégée dans ma gueule de loup,
Tu sentiras mon souffle et mes crocs sur ton cou
Et connaîtras ta fin en un mortel baiser.

Comment tombent les héros - Le PDF

2009-08-31T11:30:00.002+02:00

Pour ceux et celles qui souhaiteraient un document plus agréable à lire, c'est ici que ça se passe.
Un joli petit PDF où vous trouverez toute l'histoire, joliment arrangée.

Comment tombent les héros - Epilogue

2009-08-31T11:14:00.006+02:00

Epilogue

-"C'est interdit, tu sais, ce que tu viens de faire..."
-"Il paraît, oui..."
-"Tu vas rester ? Ou tu vas enfin te décider à faire ce qui est normal ?"
-"Je crois que je vais y aller. Je leur ai laissé un petit quelque chose, c'est suffisant."
L'Echeveau se dressa devant elle, comme elle ne l'avait jamais vu. Elle jeta un petit coup d'oeil à l'endroit où elle avait aidé sa meilleure amie à jeter son sort. Rien ne bougerait avant un ou deux siècles. Satisfaite, Sandra se laissa entraîner entre les mailles. Il y avait des tas de choses nouvelles à découvrir là-bas. Et peut-être un ou deux trucs à bastonner.

Comment tombent les héros - Quatrième partie (6)

2009-08-31T11:14:00.005+02:00

Ernest, Abraham, Wilhelm, Thomas, Nathalie et Elisa.

La neige avait fondu. L'herbe sous leur pieds était fraîche, et plus aucun signe de leurs adversaires, ni de la terrible bataille, qui s'était instantanément arrêtée, ne subsistait. Un calme olympien les entourait, les berçait. Thomas se leva le premier, jeta un oeil au ciel bleu sombre, puis s'approcha de Nathalie, qui souriait faiblement à travers la fatigue et la crasse. Juste derrière eux, Elisa s'était allongée, les yeux mi-clos. La silhouette presque transparente de Nicolas se tenait auprès d'elle. Thomas se mit en mouvement, difficilement, très difficilement, poussant un grognement à chaque nouveau muscle qui s'insurgeait contre de nouveaux mauvais traitements. L'air était doux, presque chaud, comme si le crépuscule magique avait chassé l'hiver. Il aida comme il put Wilhelm à se lever, son énorme masse manquant de lui arracher une épaule.
-"C'est souvent que le soleil se lève à l'envers chez vous ?"
-"Bof...", répondit Thomas.
Ernest et Van Helsing étaient écroulés l'un sur l'autre, visiblement blessés. Ernest avait sans doute tenu à se battre, ce qui ne lui réussissait guère, et il était couvert de bleus et de coupures, de coups de griffes et de coups de dents. Lentement, les deux hommes semblaient émerger de leur évanouissement, la chaleur d'un soleil d'automne semblant faire fondre la douleur. Thomas sentait d'ailleurs lui aussi son corps se détendre, récupérer, à une cadence qui lui sembla vraiment très rapide. Déjà, les blessures sur son visage semblaient cicatriser. Une odeur étrange, végétale, presque sucrée lui emplissait les narines. Une odeur qui lui rappelait le lycée, et sa mère, et ses potes, et les après-midi à courir dans l'herbe quand il était gamin, les soirées à traîner, mais aussi les combats et surtout les victoires, tous les moments de sa vie pendant lesquels il s'était dit "je suis là et c'est bien". Une paix absolue s'insinua en lui. La réalisation qu'il était un avec les autres représentants de l'humanité, avec leur parc, avec toute la ville. La puissance du sentiment le mit à genoux, et des larmes de soulagement envahirent ses yeux. Il se tourna vers Nathalie, qui riait doucement sous un arbre.

Wilhelm faisait l'inventaire. On lui avait enseigné à connaître le moindre muscle, le moindre cartilage, le moindre os de son corps, et il constata, surpris, que rien ne semblait plus abîmé, comme après un mois de repos. Un large sourire barrait son visage écailleux. Il y avait quand même du bon à se laisser porter par la Chasse, pensa-t-il. Et si les autres dimensions étaient effectivement bizarres, il ne regretterait jamais de s'être perdu un jour au détour d'une forêt pour arriver ici. Un jour, il avait vu sur une de leurs fenêtres étranges l'histoire d'un barbare, ancien esclave, qui se battait contre un culte serpent qui n'était pas sans lui rappeler la religion de ses ancêtres. Le barbare avait un Dieu à lui, que Wilhelm avait bien aimé, et il criait son nom dans les moments les plus forts de ses aventures. Wilhelm fit de même. "Crom !", lâcha-t-il dans un grand éclat de rire, avant d'aller aider les deux vieux humains à se relever.

Elisa écarquilla les yeux, tout à coup. Un léger doute. Ce qui s'était passé était infiniment plus complexe, -infiniment plus merveilleux aussi- que le sort qu'elle avait prévu de lancer. Ils n'étaient pas censés guérir instantanément, déjà, pas censés non plus ressentir cette euphorie qui la berçait. Ils étaient tous là, debout, ensemble. Elle s'approcha de Thomas et Nathalie, qui la regardaient d'un air appréciateur. Thomas lui lança un "bien joué", et leva une paume qu'elle s'empressa de frapper de la sienne avant de refaire le geste avec Nathalie et Wilhelm, enfin avec Ernest, après tout. Puis un silence perplexe s'installa.

-"Euh, tu as fait quoi exactement ?", commença Thomas.
-"En fait, je sais pas trop. C'était censé nous déplacer au mois d'octobre, tu te rappelles, quand on avait passé la soirée ici ? Juste un petit tour, pour boire un pot et faire un pique-nique, parce que j'ai trouvé... J'ai trouvé qu'il lui fallait quelque chose de... De plus..." Sa voix se brisa. Elle était en larmes, son visage rayé par le mascara. Ernest s'approcha et, tout doucement, très dignement, serra ses épaules de ses mains.
-"Je voulais pas qu'on se rappelle ce truc, ce matin", hoqueta-t-elle, "c'était nul, c'était pas elle, c'était pas nous, et ça m'a fait réfléchir. Je voulais qu'on ait un vrai truc à nous pour se souvenir d'elle. Et j'avais trouvé un petit truc pour qu'on se rappelle un moment rien qu'à nous. Parce qu'on a galéré sans arrêt depuis que tout a commencé, qu'on a donné tout ce qu'on avait, et que ça n'a quand même pas suffi. Je veux pas qu'on arrête, je veux pas qu'on abandonne le combat, ce qu'on fait est trop important. Mais je voulais que ce soir on ait un moment de répit. Apparemment je me suis trompée dans mes calculs, d'accord. Quelque chose s'est passé quand j'ai fini mon sort. Mais on est là, on est bien, et on a le droit de faire une pause. Pour Sandra. Avec son souvenir."
-"Moi je vote pour", déclara Thomas. "De toute façon vos machins magiques ne marchent jamais comme vous prévoyez, alors je dis qu'on en profite. Qui a fait les sandwiches ?"
Elisa se rendit vers le petit portillon jamais fermé qui servait d'entrée au parc. Elle ramena l'énorme panier en osier qu'elle avait emprunté à ses parents.
-"Tu as donc vraiment préparé des sandwiches. Tu sais que tu es trop forte, toi ?", lança-t-il à Elisa en saisissant une demie-baguette. "Vous pouvez en prendre de la graine, les ancêtres," ajouta-t-il, lançant Galore un regard moqueur. "Vous nous avez encore été super-utile aujourd'hui. Je crois qu'on vous doit un fier chandelier, à force..."
Galore baissa les yeux, et essuya ses lunettes. Il ânonna plusieurs débuts de phrase, puis lâcha un "désolé" dans un murmure. Thomas leva la tête du panier :
-"Pâté-cornichons pour vous, c'est ça ? Allez, Ernest, on sait bien que vous avez fait de votre mieux. Et puis... C'est pas comme si c'était vous qui étiez censé être le chasseur de monstres légendaire, n'est-ce pas Monsieur Vé ?"
-"Je vois qu'il y a de la salade de pâtes, jeune effronté", répondit Van Helsing, "Sers m'en donc une assiette. En silence."
Wilhelm se baissa. Elisa avait pensé à lui : Un énorme saucisson, qu'il mangeait la plupart du temps avec la ficelle, portait une étiquette avec son nom. Et Elisa lui avait acheté des M&M's. Un bon gros sourire lui fendit le visage, et il s'installa sur un banc, profitant du soleil qui semblait figé dans le ciel. Ils s'assirent en cercle, autour du panier. La fausse soirée dura longtemps, ils rirent parfois, ils pleurèrent aussi, ils parlèrent d'elle. Plus tard, ils décidèrent d'appeler Jean-Louis pour lui proposer de venir, ce qu'il déclina immédiatement, avant d'arriver, son meilleur pote le traînant presque par le bras. Il rejoignirent le cercle.

Comment tombent les héros - Quatrième partie (5)

2009-08-31T11:13:00.006+02:00

Wilhelm.

Lentement, mais sûrement, il était en train de perdre du terrain. Serpentine n'avait qu'à avancer encore un peu et elle n'aurait même pas à le neutraliser complètement avant de pouvoir tuer les deux vieux humains. Elle l'avait d'ailleurs parfaitement compris, et semblait se battre uniquement dans le but de le faire reculer davantage, sans chercher à lui infliger des dégâts importants. Simplement, elle utilisait sa force pour le repousser, avançant inexorablement, pas à pas, vers les deux hommes, facilement mis hors d'état de nuire au début du combat. Wilhelm encaissait, résistait de mieux qu'il pouvait, mais sans une ouverture il ne pouvait rien faire, pas prendre pied. La colère montait en lui, sourde, terrible, mais insuffisante. Serpentine n'était plus qu'à un mètre de ses amis. Il rassembla ses forces une dernière fois et se jeta sur elle, son épaule percutant son adversaire en plein abdomen avec un bruit sourd, comme un bélier contre une porte de chêne. Déstabilisée, Serpentine planta ses deux mains griffues dans le dos de Wilhelm, qui poussa un terrible feulement. Il la poussait de toutes ses forces, levant derrière lui de grosses pattes de neige mêlée de terre, tentant de lui broyer les os. Mais elle résistait. Elle enfonçait de plus belle ses griffes dans son dos. La douleur était indicible, Wilhelm soufflait des imprécations dans sa langue d'origine, chaque pouce de son être aiguisé pour la seule tâche de détruire, de repousser, de tenir en tout cas.
Ils restèrent ainsi, appuyés l'un à l'autre dans cette grotesque étreinte pendant une éternité. Puis, soudain, une petite étincelle vint se mêler aux gros points rouges qui troublaient sa vision sous l'effort. Un petit murmure, presque un bourdonnement, s'éleva autour d'eux. Wilhelm luttait toujours, mais Serpentine semblait troublée, moins concentrée. Il leva les yeux : une nuée de petites lumières désordonnées tournait autour de la doppelgänger, s'insinuant dans ses yeux, dans ses oreilles, dans les deux fentes qui lui servaient à respirer. Le chuchotement s'intensifia, semblant tourner autour d'elle, la tourmentant de phrases presque audibles. Elle dut extirper ses griffes du dos Wilhelm pour les chasser, ce qui lui causa une nouvelle vague de douleur, qui s'estompa un peu lorsqu'il releva la tête. Serpentine faisait de grands gestes, tentant de chasser les étranges insectes qui la harcelaient maintenant, venant percuter son visage de toutes parts. Son agitation grandissant, elle se démena de plus belle, parvenant à écarter le plus gros de l'essaim. Après quelques secondes, elle réussit à s'extirper du nuage, broyant de ses mains une poignée de petites lumières. La voix de Nicolas parvint aux oreilles de Wilhelm : "J'espère que ça sera suffisant." Wilhelm acquiesça.
Lorsque Serpentine revint à la charge, il était prêt. La course de la doppelgänger l'emmena s'empaler directement sur les griffes de Wilhelm. Elle tenta de le frapper encore, de lui arracher les yeux, mais avec les derniers restes de ses forces, Wilhelm écarta les bras d'un coup sec, sectionnant son adversaire en deux. Son râle d'agonie retentit à travers tout le parc, sa colère électrisant les combattants, ramenant l'espace d'un instant le calme sur le parc. Wilhelm posa un genou à terre, et leva la tête. Il entendit l'horloge de la ville sonner deux coups, et parcourut du regard le parc ravagé par la bataille. Elisa était assise au sol, le regard vide. Devant elle, Thomas et Nathalie se retenaient l'un l'autre de tomber, pris en tenaille. Il n'arriverait jamais à les tirer d'affaire. Il ne pouvait presque plus bouger. Il entendit Thomas lui crier quelque chose. Puis il tomba à terre épuisé. Ils allaient mourir en combattant. C'était une consolation.
A ce moment précis, à l'ouest, le soleil se leva.

Comment tombent les héros - Quatrième partie (4)

2009-08-31T11:13:00.005+02:00

Thomas.

Le gigantesque doppelgänger, qui avait réussi à se relever le premier, était déjà presque sur lui. Thomas soupira. Il leva son épée et attendit le choc. Au lieu de cela, il entendit une déflagration étouffée, et son adversaire tomba à ses pieds, rugissant de rage et de douleur. Un impact de balle était apparu au bas de son cou, et un grand lambeau de chair blanchâtre pendait désormais de son épaule. Ne faisant ni une, ni deux, Thomas lui porta le coup de grâce, s'écartant prestement pour éviter les griffes du gros doppel, qu'il agitait dans les spasmes de sa mort prochaine. Une voix lui murmura à l'oreille : "Désolée, j'y arrive moins bien de la main gauche..." Il jeta un oeil rapide à Nathalie, qui lui souriait d'un air contrit.
-"Tu feras mieux la prochaine fois. Tu as intérêt d'ailleurs, sinon on va tous mourir. Tu as mal ? Moi j'ai mal. Heureusement Elisa a dit qu'elle allait me payer trois bières, alors ça va..."
-"J'ai un peu mal aussi. Je crois que j'ai même très mal, mais je ne suis pas docteur... Et à ce que je vois, Wilhelm aussi a mal. Et je crois qu'on n'a pas fini."
-"J'ai bien aimé faire l'amour avec toi."
-"Moi aussi. Il faudrait finir vivants et réessayer, juste pour voir si c'était pas un bête accident."
-"Tu as raison."
Epaule contre épaule, Thomas et Nathalie levèrent leurs armes. Le groupe était presque sur eux. Ils se renvoyèrent un sourire. Et la violence recommença.

Comment tombent les héros - Quatrième partie (3)

2009-08-31T11:11:00.006+02:00

Elisa.

Elisa revint à elle dans une cacophonie de rugissements, d'imprécations et de chocs sourds. Péniblement, elle tenta de chasser de son visage le sang qui poissait, collant ses paupières, obstruant sa vue. Elle avait mal partout. Son visage avait été griffé en profondeur, de son front à sa joue droite, l'arête du nez seule ayant prévenu qu'elle perdît un oeil. Deux au moins de ses côtes la faisaient souffrir le martyre, et elle découvrit sur l'une de ses jambes un hématome déjà violacé qui montait de la cheville au genou. Elle jeta un oeil aux alentours. Plusieurs doppels gisaient, leur sang jaune tranchant sur la neige. A quelques mètres d'elle Thomas se défendait comme il le pouvait contre les assauts d'un vampire juché sur sa poitrine. Manifestement à bout de forces, il semblait à deux doigts de céder aux assauts du monstre. Un peu plus loin, Nathalie était à genoux, tenant son bras droit pendant devant elle, une mauvaise blessure lui barrant l'épaule. Elle oscillait doucement, semblant prête à s'évanouir. Juste devant elle, le cadavre d'un vampire, la tête presque arrachée, laissait signaler qu'elle avait été sauvée in extremis, et Elisa découvrit enfin par qui. Wilhelm, tout en cornes et en griffes, se démenait dans une mêlée sanglante, tenant tête à la demi-douzaine de créatures restantes, tranchant. Il semblait protéger quelque chose, une masse qu'Elisa ne parvenait pas à distinguer... Elle le vit feinter de la main droite, exposant l'autre flanc à l'attaque d'un gigantesque doppel qui passa immédiatement à l'attaque. Dans un même mouvement, Wilhelm pourfendit un vampire, enfonçant ses griffes jusqu'à la deuxième phalange dans son coeur, et saisit de sa main gauche la gorge de son assaillant, qui poussa un grognement étranglé. Il le jeta ensuite sur ses congénères, qui tombèrent tous au sol en une mêlée désorganisée. A ce moment précis, Serpentine entra dans la mêlée. Elle avait abandonné son enveloppe humaine, et s'était révélée son son vrai jour. Elisa n'avait jamais vu un doppel aussi massif. Le corps, mou et squameux chez les autres, semblait sec et noueux, tout en muscles et cartilages, brillant sous la pâleur de la lune. D'un uppercut parfait, elle envoya valdinguer Wilhelm à un mètre en arrière. Il se reçut comme il le put, et tenta immédiatement de se redresser entre elle et ses protégés. Elisa devina qu'il devait s'agir d'Ernest et de Monsieur Vé. Serpentine tourna la tête vers ses sbires. "Finissez les enfants. Je me charge de la bête et des vieux ! faites les souffrir, faites-les souffrir comme je souffre !" La horde, électrisée par ses exhortations, sembla se calmer, et s'organisa aussitôt pour se relever.
Elisa se sentit légère, soudain, alors que le vertige l'envahissait peu à peu. Elle les avait tous conviés ici, ce soir. Et ils allaient mourir à cause d'elle. Paralysée par la culpabilité, elle se laissa tomber en arrière, attendant la mort. Au-dessus, le ciel lui semblait resplendir d'étoiles, dans l'air froid et sec. Le ciel... Bien sûr ! Le ciel ! Elle se rappela soudain pourquoi elle les avait invités. Elle commença à réfléchir à la meilleure manière de mettre son plan à exécution. C'était faisable, enfin ça le serait si elle avait un peu de temps. Malheureusement les monstres étaient presque relevés, et ce ne serait qu'une question de secondes avant qu'ils ne soient sur elle.
Elisa sentit soudain une présence à côté d'elle, qui la fit pousser un cri. Ce n'était que Thomas, qui s'était traîné jusqu'à elle, essoufflé, meurtri, mais encore en un morceau. "J'ai mal", dit-il simplement, d'une voix rauque, frottant les muscles de ses épaules. Elisa vit que son cou n'était qu'un hématome, la peau étant même déchirée par endroits. "J'ai vachement mal. Vachement, vachement... Tu as mal aussi, toi ? On dirait que tu as mal."
Elisa acquiesça d'un hochement de tête, puis dit : "Il va falloir que tu m'aides. J'ai besoin de deux grosses minutes sans interruption, et il va falloir que tu m'arranges ça."
"Ca veut dire que je vais avoir encore plus mal, hein ?" dit Thomas tristement. "OK, va pour deux minutes. Mais tu me devras une bière..." Il se remit sur pieds, du mieux qu'il put. Il avait au moins retrouvé son épée. "Non, deux bières." Mais Elisa n'écoutait plus. Perdue dans les méandres de l'Echeveau, elle cherchait les fils qu'elle avait préparés avant d'être interrompue. La régularité mathématique l'apaisa, sa respiration se fit plus régulière, et elle se lança dans son exploration. Nicolas apparut à ses côtés, comme souvent lorsqu'elle faisait de la magie. Lorsqu'elle voyait l'Echeveau, il lui apparaissait toujours un peu plus net, comme si l'énorme masse d'énergie lui redonnait un peu de vitalité. Doucement, il lui prit la main.
-"Je m'excuse. Je ne sais pas ce que tu prépares. Mais je vais t'aider, si je peux."
Elisa lui sourit, un peu sévèrement.
-"Ce n'est pas moi qu'il faut aider. C'est Ernest, et Wilhelm, et les autres. Il faut que tu y ailles maintenant. J'ai besoin d'encore un peu de temps."
-"J'y vais."
Il lâcha sa main et disparut. Soulagée, elle se remit à la tâche.

Comment tombent les héros - Quatrième partie (2)

2009-08-31T11:11:00.005+02:00

Thomas & Nathalie.

Ils approchaient du parc. Thomas eut un petit pincement au coeur, se rappelant les premières fois où ils s'y étaient rendus tous les trois, Elisa, Sandra et lui. Le calme des soirées du début de l'automne, le soleil couvrant de longues ombres les arbres et les jeux pour enfants. Quand ils étaient juste trois gamins avec le lycée devant eux, les profs, les parents, les petites décisions à prendre. Et les amitiés qui commençaient, nouvelle école, nouvelles classes. C'était bien. C'était bon. C'était abrutissant d'ennui. Mais si simple ! Depuis, il avait tellement vécu que jamais plus il ne supporterait un retour à l'ordre, mais il garderait de cette période de sa vie un souvenir de bonnes choses. Une voiture de patrouille passa devant eux. Nathalie le serra un peu plus fort, mais ils ne l'avaient pas vu. Il faisait nuit. Quelques flocons de neige tombaient, diffusant la lumière orange des éclairages publics, et ils étaient suffisamment emmitouflés dans leurs habits d'hiver pour ne même pas mériter un deuxième coup d'oeil. Le parc était à cent mètres, environ, un peu en retrait de la route, derrière une haie. Malgré la neige qui assourdissait les rues, il lui sembla entendre des grognements, une ruée, puis un cri étouffé. Il se tourna vers Nathalie, qui lui signifia d'un mouvement de tête qu'elle avait entendu aussi, tout en dégainant un petit flingue noir de son sac à mains. "Merci Papa", pensa-t-elle en vérifiant son chargeur et son silencieux. De sous son long manteau, Thomas sortit une grosse épée. Il n'avait jamais su tirer, et il savait que sur certaines cibles, l'effet était minime. Le corps à corps, il comprenait. Mais au vu de ce qui les attendait, ça n'allait pas être suffisant. Nathalie stoppa net sa course, lui fit signe de continuer, et avisa la situation. Vampires. Bof, pas la peine de gaspiller une balle qui ne ferait que les ralentir. Par contre, le petit doppel qui traînait à l'arrière était à découvert, et lent. Il s'effondra en pleine course dans une explosion de fluide jaunâtre, fauché par une balle à pointe creuse, très efficace sur son corps mou et malléable.
Thomas avait atteint la masse des monstres. Promptement, il trancha la tête de l'un des vampires, lui permettant de découvrir Elisa, en sang, griffée, mordue par la horde. Un second doppelgänger tomba, juste à côté de lui. Il esquiva une main griffue dirigée vers ses yeux, et leva son épée. Les agresseurs d'Elisa s'étaient remis de leur surprise, et ils délaissèrent son petit corps meurtri pour se retourner contre lui. Par chance, ils n'avaient pas encore remarqué Nathalie, mais elle allait avoir du mal à le couvrir sans le blesser désormais. Il para du tranchant de son épée un autre coup de griffe, la lame pénétrant le bras jusqu'à l'os, faisant hurler son adversaire. Pendant ce temps, un doppelgänger profita de son mouvement pour lui envoyer un coup de poing qui le déséquilibra. Un autre coup, dans le dos, lui coupa le souffle. Un nuage noir couvrit sa vision. Au travers, il aperçut un autre doppel qui tombait, la tête à moitié arrachée par le dernier coup de feu. Mais il tenait à peine debout. Avant de sombrer dans l'inconscience, il tenta d'avertir Nathalie du vampire qui l'approchait subrepticement, profitant de la couverture offerte par la haie, mais son cri se perdit dans les grognements de triomphe des monstres qui s'attaquaient désormais à son torse. La dernière chose qu'il vit fut le visage monstrueux du vampire qui se tenait accroupi sur ses côtes, prêt à dévorer son visage.

Comment tombent les héros - Quatrième partie (1)

2009-08-31T11:04:00.006+02:00

Elisa.

Dans leur parc, munie de son éternel carnet, Elisa préparait le premier rituel de la soirée, avec un peu d'avance. C'était simple, la magie. Pas d'herbes bizarres, pas de concoctions, de chaudrons, d'yeux de quoi que ce soit. Pas de destinée non plus. Il fallait un cerveau ouvert, une connaissance poussée, une concentration intense et la volonté de dépasser une réalité qui n'avait finalement rien de si exceptionnel. Bon, il fallait quand même savoir ce qu'on faisait, savoir tisser l'Echevau, l'inextricable réseau de petits fragments d'énergie qui ne demandaient qu'à s'enchevêtrer un peu plus, pour vous piéger, comme une toile d'araignée, ou pour se rompre, laissant déferler la vague de puissance qu'il enserrait comme un filet. La première fois qu'elle avait "vu" l'Echeveau, Elisa avait eu le sentiment que, derrière, dans une zone qu'elle avait décidé de ne jamais explorer, se terraient les Dragons, pas ceux des légendes, mais les terreurs secrètes du cerveau animal, ce qui poussait les hommes, les chiens, tout ça, à se terrer lorsque la nuit tombait, lorsque le tonnerre grondait ou lorsque l'air se chargeait de peur, de faim, de rage destructrice. Il n'y avait pas de moralité dans cette force, juste un chaos primordial derrière la régularité mathématique de l'Echeveau. Elle s'y était perdue, parfois, explorant ce domaine fantastique, sans rien faire, profitant juste de cette étreinte étrange, ordre et désordre enlacés pour l'éternité. Alors qu'elle commençait à se concentrer, elle perçut une présence derrière elle. Ils arrivaient. Lorsqu'elle se tourna, son sourire se figea. Une femme inconnue, très belle, très élégante, la fixait d'un regard mauvais. Derrière elle, une douzaine de vampires et de doppelgängers, toutes griffes dehors, semblaient prêts à bondir. L'inconnue esquissa un geste leur intimant d'attendre, et Elisa remarqua ses mains. La peau était déchirée, pendant mollement, révélant l'épiderme squameux des très vieux doppelgängers. La femme prit la parole d'une voix douce et calme :
-"Tu vas mourir, petite fille. Tu vas mourir parce que tu as détruit notre monde. Tu vas mourir parce que tu as tué notre futur roi. J'espère que tu y es préparée. Sinon, c'est dommage, mais il est trop tard. Sache que rien n'arrêtera ma vengeance." Elle se tourna vers ses sbires, et leva les bras au ciel. "Dévorez-là !"
Un grognement rauque s'éleva de la gorge du groupe. Elisa commença à courir, abandonnant pèle-mêle ses préparatifs. La Horde déferla sur elle.

Comment tombent les héros - Troisième partie (5)

2009-08-31T11:04:00.005+02:00

Thomas & Nathalie.

Allongés sur le lit de Nathalie, blottis l'un contre l'autre, ils se regardaient dans les yeux. Thomas était plus calme, son énervement contre lui-même dissout par le souvenir de leur intimité. Il n'oublierait pas, pas pendant longtemps, ni la disparition de son amie, ni les erreurs qu'il avait commises, mais il sentait confusément qu'il avait fait de son mieux. Elle l'avait rassuré, elle avait arrêté sa chute, et il sentait qu'il pourrait remonter, pas forcément tout de suite, pas forcément demain, mais il le pourrait. Le mal de tête qui ne l'avait pas quitté depuis qu'il avait appris que Sandra était à l'hôpital s'estompait doucement. Il réfléchit à nouveau à tous ces jours durant lesquels il avait couru de pleurs en pleurs, de coups de téléphone en coups de téléphone, réduisant les petits moments sans histoires de ses interlocuteurs en tragédies ordinaires. Des chocs sourds ruinant ce dimanche d'automne comme les autres où elle les avait quittés. Ce matin-là, vers dix heures, Gallore, qui avait réussi à se faire passer pour un oncle et pouvait rester près d'elle plus longtemps, l'avait appelé pour lui dire qu'elle était "proche de la fin", et qu'elle souhaitait les voir tous ensemble. La migraine avait commencé, sourde, entêtante. Il avait appelé tout le monde, Elisa d'abord, puis Nathalie, puis Jean-Louis, puis Abraham. Puis il avait couru vers l'hôpital. Il était arrivé le premier, retrouvant Ernest penché sur elle, tenant d'une poigne douce sa petite main frêle, en silence. Il s'était approché et elle avait souri, comme si de rien n'était. Elle avait l'air si faible, l'athlète confirmée, la danseuse, la guerrière, réduite à l'état de fantôme triste au fond d'un lit d'hôpital. Il avait tenté de lui rendre son sourire, tout en sachant qu'il n'y parviendrait pas. Sa respiration était rauque, et dans son regard tout semblait s'éloigner, quitter le monde. Ernest avait croisé le regard de Thomas, "bientôt, très bientôt", un désespoir palpable l'enveloppant comme une cape. Sandra semblait concentrée, semblait lutter contre ce départ forcé, comme si elle attendait. Mais pour la première fois depuis qu'il la connaissait, Thomas la voyait perdre la bataille. Epuisée, éreintée, elle n'arrivait plus à rester. Jean-Louis et Rachid étaient arrivés alors, sans un mot, et Jean-Louis s'était précipité vers elle, un sanglot déchirant son grand corps maigre. Et au même moment elle avait crié : "Non, pas tout de suite, ce n'est pas juste ! Ils ne sont pas encore là, pas encore. Aide-moi Jean-Louis, je n'y arrive plus ! Je n'y arrive plus toute seule et ils ne sont pas encore là."
Thomas n'avait pas entendu la réponse de Jean-Louis, il avait remarqué sa grande main noire serrer contre son coeur la tête de sa petite amie, qui convulsa une dernière fois puis se tint immobile. Sa migraine empira, emplit son être tout entier, emporta son esprit au-delà de lui-même. Il se laissa tomber au sol, près de Rachid qui pleurait toutes les larmes de son corps. Elle était partie. Immédiatement ou presque, ils furent chassés de la pièce par une infirmière, retrouvant Elisa dans le couloir. Il l'avait serrée dans ses bras, puis tout était devenu noir.
Il se retourna, contemplant le plafond lambrissé de la chambre de Nathalie, expira. Elle passa la main le long de son torse.
-"Elle était si triste qu'on ne soit pas tous là, tu sais ? J'ai pas réussi à faire venir les gens assez vite. J'aurais tellement voulu qu'elle ait droit à ça..."
-"Tu ne pouvais pas les téléporter. Tu as fait ce que tu as pu."
-"Je sais. Il m'a fallu tout ça, aujourd'hui, toi, et tout, pour m'en rendre compte. J'ai fait de mon mieux. Mais ça n'a pas suffi. Elle kiffait tellement quand on était tous ensemble, juste à traîner. Et nous aussi. On pouvait rien faire pour l'aider, tu vois ? A part être là. Et c'est arrivé tellement vite qu'on n'a pas pu faire ça, même ça. Et c'est nul."
-"Elle devait le savoir. Que vous essaieriez, que vous ne risquiez pas de l'oublier. Que vous étiez là pour elle. Ca fait beaucoup, quand même."
-"Tu as raison." Il laissa passer un long moment en silence, perdant son regard dans les noeuds du bois au plafond.
-"C'est pas comme ça que j'imaginais ma première fois.", déclara-t-il, songeur. "Ca en fait, des émotions. Des choses à réfléchir..."
-"Tu aurais préféré un autre moment ? Un autre endroit ?", demanda Nathalie, d'une voix calme.
-"Je ne crois pas, non. Et on était prêts, alors ça va. J'ai... pas été trop... nul ?"
-"Tais-toi", répondit-elle en lui jetant un petit oreiller à la figure. Il la serra dans ses bras. Son mal de tête était passé. Il jeta un oeil à l'horloge. Ils avaient peut-être encore le temps.

Comment tombent les héros - Troisième partie (4)

2009-08-31T11:03:00.004+02:00

Elisa.

Seule dans sa chambre, Elisa jetait frénétiquement des notes dans son petit carnet noir. Elle avait aménagé dans sa chambre un bureau, éclairé par une petite lampe borgne. Au-dessus, une étagère de bois noir contenait tous les grimoires qu'elle avait empruntés à Van Helsing. Il l'avait souvent exhortée à la méfiance, les auteurs de ces ouvrages ayant été pour certains complètement fous, et pour la plupart ivres de pouvoir. Elle avait acquiescé. Bien sûr qu'elle ferait attention. Bien sûr qu'elle n'utiliserait aucun sort trop puissant. Bien sûr qu'elle savait que ce jeu était dangereux et qu'il y avait toujours un prix à payer. Et tout au long de sa courte carrière de magicienne, elle s'était toujours tenue à ces recommandations. Nicolas apparut dans un souffle.
-"Ca va ? Je peux rester ? Qu'est-ce que tu fais ?"
-"Je travaille pour ce soir", répondit-elle, levant à peine les yeux, "je veux essayer quelque chose."
-"Tu t'en sors ?"
-"Quand je ne suis pas interrompue par mon esprit malin préféré.", répondit-elle vaguement.
-"Tu travailles trop dur. Tu devrais te reposer."
-"Demain, ça sera fini. Je me reposerai à ce moment-là."
-"Tu ne veux pas me dire sur quoi tu travailles ?"
-"C'est une surprise. Mais aucun danger, tout devrait bien se passer si je ne me trompe pas. J'aurai besoin de toi, d'ailleurs, un peu plus tard."
-"Tu ne veux pas me dire sur quoi tu travailles ?"
-"Non." Et elle se replongea dans ses notes.
Nicolas jeta un oeil sur les livres ouverts devant elle. Magie noire, rituels, tout ça ne lui disait rien qui vaille.
-"Tu sais..." Elle posa son carnet sur le bureau, agacée, et leva les yeux sur lui. "La vie après la mort, ce n'est pas une solution. On souffre, tu sais, on est seul. Même avec des amis... C'est compliqué, on n'est quand même pas vraiment là."
-"Tu choisis maintenant pour me parler de tes problèmes ? Tu ne vois pas que je suis occupée ? J'ai des choses à faire pour ce soir, des choses importantes."
-"Justement je, enfin... j'ai peur pour toi, pour ce que tu vas faire. Depuis ce jour-là tu t'es renfermée, tu ne partages rien, tu es toujours derrière un bouquin. J'ai peur que tu t'enfermes toute seule."
-"Tu m'espionnes ? Tu viens ici regarder ce que je fais ?"
-"Non, pas du tout, je ne viens jamais sans me montrer et tu le sais. On en a discuté."
-"Alors qu'est-ce que tu sais de ce que je fais ? Tu trouves que je ne m'occupe plus assez de toi ?" dit-elle d'un ton mi-colérique, mi-soucieux.
Nicolas soupira, sa silhouette translucide devenant plus floue encore.
-"Je ne te reproche rien. J'ai juste peur que ce truc que tu fais, en ce moment, ne résolve rien. J'ai peur que tu te lances dans une expérience que tu ne contrôleras pas, à cause du chagrin, à cause de tout ce que tu as perdu. Je sais de quoi je parle, j'ai aussi perdu des amis tu sais..."
Elisa se leva et s'approcha de lui. Elle planta son regard dans le sien. Il y lut une détermination sans faille, une certitude que rien ne pourrait ébranler. Et, derrière, une petite lueur de reproche. Il s'apprêtait à capituler quand elle posa une main sur son bras.
-"Je sais ce que tu penses, et tu te trompes. Je suis un peu déçue que tu penses ça de moi. Par contre, je lui ai fait une promesse," ses yeux s'embuèrent de larmes, qu'elle chassa d'un mouvement de tête, "et je vais la tenir. Je ne vais pas passer des heures à t'expliquer ce que je vais faire, pour être honnête je me fous de savoir ce que qui que ce soit dira, je lui ai fait une promesse et je vais la tenir. Je n'ai pas assez de temps pour te rassurer, je n'ai pas assez de temps pour t'expliquer pourquoi il est nécessaire de tenir une promesse faite à la personne qui t'a sauvé la vie, quand elle pleurait toutes les larmes de son corps parce qu'elle avait tellement peur, parce qu'elle avait compris qu'elle allait tout perdre et qu'elle se demandait pourquoi." Elle ne réussit pas cette fois à ravaler ses larmes. "Et tu n'arriveras pas à me convaincre que je ne sais pas ce que je fais, apparemment moi non plus. Tu ne me fais pas confiance, en fait, et je ne perdrai pas de temps à te rassurer." Elle soupira pour se calmer, et reprit d'une voix blanche : "Alors tu dégages. Tu viendras ce soir si tu veux et on en parlera si tu veux, mais après, parce que je n'ai plus de temps pour toi et que tu m'as fait mal, et que je n'ai pas besoin de ça maintenant. Tu t'en vas, Nicolas. Et tu ne reviens que quand tu sauras de quoi tu parles."
Elle se détourna de lui. Il disparut sans un mot, et elle se remit au travail.

Comment tombent les héros - Troisième partie (3)

2009-08-31T11:02:00.005+02:00

Thomas.

Seul, sous un jet puissant, à la limite du supportable, Thomas réfléchissait. Ils n'avaient pas été prêts pour tout ça. Ils avaient espéré jusqu'à la fin que tout finirait bien, qu'ils continueraient ensemble leurs petites vies d'aventures, le lycée, les amours... Et puis Sandra avait été emmenée, bye-bye, n'oubliez pas d'écrire, je m'en fous je suis morte, continuez sans moi. Et il avait essayé. Et la première chose qu'il avait faite était d'oublier Wilhelm. Minable. Tu n'as rien dans le crâne, mon pauvre, un de ses meilleurs potes et tu t'en occupes pas, tu t'occupes de ta nana, de ta gueule, et tu ne résous rien. Elisa est en train de péter un câble sous tes yeux, à faire je ne sais quoi toute seule tout le temps, avec son fantôme, et toi tu restes là. Tu avais une pauvre chose à penser et tu as oublié. Pauvre paumé.
Des larmes amères, lourdes de colère et de frustration, se mêlaient à la douche sur son visage.
"Arrête ! Réfléchis ! Il reste des choses à faire, des solutions à trouver, alors passe ton temps là-dessus, calme tes nerfs et avance !"
Il résista un moment, mais soudain un gouffre noir s'ouvrit sous ses pieds. Il sentit le sourire de Sandra, sa manière d'avancer sans questions, de ne jamais baisser les bras, et il sut à cet instant précis que cette période de sa vie était terminée. Un long sanglot rauque monta en lui, une insondable tristesse. Il se laissa glisser le long de la paroi de la douche, et resta assis, terrassé par le chagrin.
Nathalie ouvrit la paroi de plastique de la douche. Elle étreignit sa tête et la pressa contre sa poitrine, s'agenouillant contre lui, et lui murmura "C'est bien, c'est bien, laisse-toi aller, tu as le droit, je suis là." Thomas leva la tête :
-"C'est fini, Nat', elle est partie. C'était notre copine et elle sera plus jamais avec nous. Et j'ai rien pu faire ! On a rien pu faire pour lui éviter ça. On sera plus jamais tous ensemble. On se connaissait pas assez, on n'a pas eu assez de temps, et on pourra plus jamais."
Nathalie le serra plus fort, s'assit à côté de lui. Il se laissa aller contre elle, pleurant en silence, dans la chaleur de l'eau sur son corps. Elle saisit sa tête entre ses mains, leva son menton, et y déposa un court baiser qu'il lui rendit, puis un second, plus long, immisçant sa langue dans sa bouche entrouverte, et le pressa contre lui. Il la plaqua contre lui et se perdit entre ses lèvres. Délicatement il la souleva et l'assit sur ses jambes, l'enserrant de ses grands bras, savourant son goût presque sucré et la douceur de sa peau. Doucement, tout doucement, elle le guida en elle, utilisant le mouvement berçant de leurs respirations simultanées. Il se cambra pour mieux la sentir, saisissant un sein dans sa paume. Elle posa sa tête sur son épaule et crispa ses doigts dans son dos.
La douche coulait toujours, couvrant leurs soupirs.

Comment tombent les héros - Troisième partie (2)

2009-08-31T11:02:00.004+02:00

Ernest, Wilhelm, et Abraham.

-"Des gamins ! Des gamins pour sauver le monde ! Pour lutter à notre place, pour tuer, mourir, et porter nos croix ! Et personne n'en sait rien, ça ne touche personne. Nous compilons le tout dans nos chroniques, dans des articles de la très respectée Revue des Occultistes, tout juste bonne à s'essuyer le postérieur, dirigée par cette vieille baderne de De La Roseraie de Brocéliande, aristocrate de mes fesses, nous remplissons des pages et des pages, mais tout nous échappe ! La magie des victoires, le merveilleux des découvertes, la douleur des défaites, rien n'est écrit dans nos livres. Des gamins, Abraham. Et ils réussissent ! Et ils crèvent quand même, pendant que Monsieur De Brocéliande - j'ajouterais d'ailleurs que Brocéliande sent le lisier de porc (forcément, la Bretagne...), et qu'on n'y a rien observé depuis au moins cinquante ans - De Brocéliande publie un petit article sur les intérêts comparés du rituel de conjuration de la Samhain original ou de la variante de von Strauzenberg - dont tout le monde se fout, d'ailleurs."
La bouteille de vieil armagnac descendait à vue d'œil. Van Helsing ne sentait plus tellement son grand âge, mais l'inclinaison constamment mouvante de sa table - sans doute un effet secondaire du rituel - remuait en lui un sentiment de malaise qu'il tenta d'apaiser d'une nouvelle rasade. Ernest essayait en vain de fixer son regard, appuyant ses paroles de grands gestes emphatiques. Wilhelm ronflait paisiblement sur sa chaise, blotti dans sa couverture, son quatrième verre à peine entamé.
Van Helsing inspira :
-"J'ai connu l'arrière-arrière-grand-père De Brocéliande. C'était une brute qui passait son temps à chasser la fée avec une meute de chiens, pour se faire bien voir du clergé. Une vie emplie de frustrations, d'ailleurs, vous pensez bien que les Féériques l'entendaient venir de loin. Mais il avait de la suite dans les idées. Je crois que ses dernières paroles furent "J'ai encore le temps d'en attraper une, Seigneur." Un brave homme, somme toute, pétri d'enthousiasme. Je crois que le fils est un jour tombé sur le dernier représentant Féérique qui fermait la brèche. Il paraît qu'il lui a fait un vilain geste, a crié 'Pour votre Papa !' et qu'il a disparu. J'imagine que, le portail fermé, les descendants ont dû se rabattre sur des travaux plus théoriques."
-"Exactement, exactement," ânonna Ernest "le théorique, l'abstra...bstrac...ction, le vide insertidéral de la pensée... suffisante.", lâcha Ernest, réprimant un hoquet.
-"Ils ont toujours refusé mes soumissions." ajouta-t-il tristement. Le silence s'abattit sur la pièce, troublé seulement par les ronflements réguliers.
-"S'ils avaient vu ce que vous avez vu, cher ami, ils vous auraient porté en héros."
-"J'aurais eu droit à une médaille, peut-être."
-"Une statue, mon cher, une statue !"
Ernest remplit leurs verres, songeur. La rêverie tourna court.
-"Plus rien ne sera comme avant. On ne peut pas être le chroniqueur de la fin de l'innocence.", lâcha Ernest, son ton descendant d'un octave.
Wilhelm, agité par quelque songe, se tourna en grognant. Van Helsing porta son verre à ses lèvres, une larme unique coula de son œil droit pour se perdre dans ses rides.
-"Sauf quand on est un lâche. Et que pour protéger son logis, on prend le risque que tout s'écroule." Le visage d'Amelia s'imprima sur sa rétine, comme il l'avait vue pour la dernière fois. "Vous ai-je déjà raconté les circonstances de ma venue ici ?" Il but un long trait de son verre.

Comment tombent les héros - Troisième partie (1)

2009-08-31T11:01:00.005+02:00

Thomas.

Main dans la main, Thomas et Nathalie, par les chemins de traverse, se dirigèrent vers le petit pavillon campagnard occupé par Nathalie et son père. La police de Ferney, malgré les renforts envoyés par la préfecture suite à la mort par arme blanche du Commissaire, n'était pas en mesure d'effectuer une chasse à l'homme correcte, et comme personne ne connaissait mieux les secrets de la petite ville que Thomas lui-même, il bénéficiait somme toute d'une liberté de mouvement satisfaisante. Il avait même trouvé un appartement vide, pas trop vétuste, auquel il ne manquait que l'eau courante. Il avait donc laissé quelques affaires chez elle, cachées derrière les livres de la bibliothèque de Nathalie. M. Armand, le père de Nathalie, tenait une boutique d'armes à feu un peu en dehors de la ville. Ce n'était probablement pas un mauvais bougre, certes, mais il avait "une vie qui ne va que dans un sens", comme avait l'habitude de dire Nathalie, qui malgré tout l'adorait. D'après elle, il n'avait jamais tiré sur un être vivant, pas même une plante, mais il aimait les armes, respirer l'odeur de la poudre, maîtriser ses flingues comme on apprend la guitare. Le soir, un dîner léger avalé, il quittait son domicile à sept heures précises, passait très exactement une heure et quarante-cinq minutes dans un ancien bunker qu'il s'était aménagé, pour tester la précision de sa dernière acquisition, puis il se rendait au Bug, l'un des rares bistrots du coin, où il restait jusqu'à dix heures, buvant deux bières. Il rentrait ensuite, vérifiait les devoirs de Nathalie, l'écoutait raconter sa journée, lui souhaitait bonne nuit, puis s'enfermait dans son bureau pour faire ses comptes, s'informer sur les derniers modèles de mitrailleuses automatiques calibre 12'6'', ou regarder la télévision.
Il laissait le champ libre à sa fille, et pour le remercier elle "faisait son boulot de lycéenne", avançant tranquillement, sans faire de vagues. Thomas adorait ça, ce calme, cette ligne droite qu'elle traçait d'un point vers un autre, et qui à sa grande surprise s'était arrêtée près de lui. Resserrant doucement ses doigts, il lui jeta un petit regard en coin. Petite et blonde, toute ronde, ses grosses lunettes cachaient mal un regard d'une douce intelligence qu'il semblait redécouvrir à nouveau à chaque fois qu'il y plongeait les yeux. Elle était, aujourd'hui, son refuge. Et il en avait bien besoin, sa tristesse s'abattant en grosses gouttes grisâtres sur ses souvenirs.
Sandra. Sandra, tu fais chier. Sandra, tu me manques, reviens t'amuser avec nous. Sandra, ma pauvre petite Sandra, t'avais pas mérité ça, c'est pas juste, on a rien eu le temps de faire tous ensemble, tu étais déjà partie. Il crispa ses doigts entremêlés à ceux de Nathalie. Elle lui adressa un petit sourire triste. Ils arrivaient.

Comment tombent les héros - Deuxième partie (4)

2009-08-31T11:01:00.004+02:00

Thomas.

Une petite horloge de cuivre poli tiquait dans un coin de la pièce. Ils étaient assis, tous ensemble, en silence. Wilhelm, toujours le chasseur, mais aussi discrètement que possible, tentait d'extraire sa lame de la tête monstrueuse, probablement pour la dépecer ensuite, ajoutant à son énorme collection de crânes bizarres. Thomas ignorait jusqu'à son âge, mais d'après ses dires il était encore jeune. Wilhelm parlait des chasses de ses aînés avec un respect confinant à la révérence, et avait à plusieurs reprises mentionné que le pire de ce qu'ils avaient combattu aurait été balayé d'un revers de la main par ses deux parents. Lorsque Elisa et Ernest avaient ouvert le portail, il traquait la bête depuis une semaine, disposant des pièges, des chausses-trappes, cachant ça et là des armes à même de percer son réseau de muscles, tendons et cartilages. Malheureusement, le signal que les deux magiciens avaient envoyé avaient indiqué sa position, et toute la belle embuscade qu'il avait préparée s'était changée en fuite éperdue à travers la plaine. Malgré son caractère fort diminué, la créature leur avait tenu tête ("c'est le cas de le dire...", pensa Thomas) et avait causé de nombreux dégâts. Sans parler de leur ami chasseur, qu'elle avait mordu à plusieurs reprises. Il ne leur en tenait pas rigueur. Thomas était convaincu que Wilhelm (de son vrai nom Flipotrom Excruciax, héritier de la caste dominante de sa dimension) préférait à la tradition ancestrale de la chasse solitaire les nombreuses batailles qu'ils avaient livré ensemble. La première fois qu'il était apparu, dans leur parc, durant l'une de leurs pauses post-patrouille, il était arrivé par hasard, poursuivant une proie. Il avait réussi à tenir tête à Sandra pendant un moment, avant qu'ils ne se rendent compte qu'ils n'avaient aucune raison de se battre. Il avait choisi un nom humain dans un des livres de Van Helsing, parce qu'il aimait bien le W. Et il ne les avait quittés qu'à regret, après plusieurs batailles et une convocation magique de l'un de ses précepteurs. La dernière bataille était gagnée, et plus rien ne le retenait. La Chasse de son peuple l'appelait. Il était parti. Et revenu pour enterrer les morts. Lorsqu'il avait appris le destin de Sandra, un long râle rauque avait secoué son énorme carcasse. Puis il avait demandé comment on disposait des corps des guerriers dans leur dimension. "Pfah !", avait-il craché, "on dispose ici des héros comme de vulgaires Aarok'rhaan ! Comme si sa Chasse avait été abandonnée !" Il avait ensuite entrepris d'expliquer que chez lui, les morts au combat, issus de n'importe quelle caste recevaient les honneurs de tout leur peuple, même en cas de sécession malheureuse. Elisa avait haussé les yeux vers Thomas, et avait semblé vouloir lui dire quelque chose. Puis elle s'était ravisée.
Ensuite, Wilhelm s'était assis, sa chaise craquant sous son poids, et il s'était attaqué à son dernier trophée.
La petite horloge sonna sept coups. Nathalie se tourna vers lui :
-"Mon père doit être parti maintenant. Tu veux prendre une douche ?"
Thomas acquiesça. Ils serrèrent leurs amis dans leur bras, et s'apprêtèrent à partir. Au moment où ils franchissaient la porte, Elisa lança :
-"Rendez-vous dans notre parc, ce soir, à minuit."

Comment tombent les héros - Deuxième partie (3)

2009-08-31T11:00:00.005+02:00

Ernest.

Se tenir occupé, voilà ce qu'il lui fallait. Ne pas penser à elle, ne pas penser à son échec à la sauver, à son impuissance. Travailler sur des choses simples, des choses qu'il maîtrisait un peu. Ne pas rester seul aussi. Il avait passé ces quelques jours plongé dans une concentration intense, il avait bloqué le monde alentour pour ne pas se laisser distraire, et quand elle était morte il s'était retrouvé seul, entièrement seul. Et quand il avait dû retourner à sa vie, il l'avait vue d'un oeil nouveau. Et il n'avait pas apprécié ce qu'il y avait vu : une bibliothèque vide et silencieuse.
Il finit de dessiner le pentacle à la craie, et y plaça la couverture. Une courte incantation plus tard, et le portail était ouvert. Ne restait plus qu'à attendre, quelques dizaines de minutes, en espérant ne pas attirer un autre voyageur. La jeune fille était restée près de lui, dans le vieux garage jouxtant la boutique de Van Helsing, patientant avec lui.
-"Elle a eu de la chance de vous avoir, je crois, de savoir que vous vous occupiez d'elle.", commença Elisa, brusquement. "Et là vous vous occupez encore d'elle, d'une certaine manière. Je crois qu'on pourrait presque aller jusqu'à vous dire merci."
-"J'ai fait si peu. Je n'ai rien réglé, rien résolu. Je n'ai, comme d'habitude, servi à rien."
-"Je n'irai pas jusque là. Allez, Ernest, où est passée votre légendaire confiance en vous ? "
-"Je suis désolé."
-"Vous savez, pire que perdre une amie, pire que se dire qu'elle ne sera jamais plus avec nous à traîner, pire que se dire qu'elle n'est plus là pour nous protéger, il y a le fait que personne n'a eu le temps de lui dire au revoir." Ses mains crispées sur le vieil ouvrage tremblaient. "Cet enterrement, ça ne voulait rien dire, on n'enterre pas un super-héros comme quelqu'un de... de normal. On n'a même pas pu lui montrer à quel point elle comptait pour nous. Et j'ai besoin de le lui dire. On a tous besoin de le lui dire, pour que ça ait un sens, pour qu'on puisse avancer. Pour que vous redeveniez vous, pour que tout le monde redevienne comme avant."
-"Hélas, aujourd'hui, les héros se font rares. Nous avons oublié comment les accompagner honorablement vers leur prochaine demeure. Malheureusement ceci n'implique pas que nous soyons plus aptes à les oublier."
-"Il nous faut quelque chose de plus fort, quelque chose qui aura vraiment un sens. Vous verrez, je vais trouver une solution."
-"Qu'est-ce que vous voulez dire par..."
L'air craqua, un coup sec, amenant avec lui une odeur d'ozone. Un courant d'air se leva, semblant venir de partout. Une nuée d'étincelles vertes crépitait devant eux, grandissant à vue d'oeil.
-"Quelque chose s'approche !", cria Ernest, sa voix rendue presque inaudible par le vent qui les giflait en bourrasques venant de toute part.
Au coeur de la nuée, on pouvait désormais apercevoir, superposé aux parois de béton brut du garage, un paysage torturé, au ciel gris zébré d'éclairs rouge. Quelques arbres décharnés masquaient une lune immense. Au loin, ils distinguaient une forme humanoïde qui semblait courir vers eux.
-"C'est Wilhelm ?" hurla Elisa.
-"Je crois, mais il semblerait qu'il ne soit pas seul."
Derrière la forme, un peu plus précise maintenant, une créature courait à quatre pattes. Wilhelm jetait de temps en temps un regard rapide derrière son épaule, et accélérait tant qu'il le pouvait quand il sentait l'étrange créature le talonner de trop près. Ernest remarqua la grâce féline de la bête, sa musculature puissante luisant sous la lune. Ses crocs gigantesques, aussi.
-"Il faut que nous fermions le passage derrière lui ! Si cette chose passe le portail..."
-"Merci, je crois que j'avais compris !", le rabroua Elisa. Wilhelm et son monstrueux poursuivant étaient tout proches, maintenant. Il la vit se préparer à prononcer la formule à la seconde où il toucherait enfin le sol du garage. Sa concentration était à son paroxysme, elle n'avait pas le droit à l'erreur.
Wilhelm se jeta en avant, à travers la faille. La bête, désarçonnée par les lumières, hésita un instant avant de bondir à son tour. Trop tard ! Ernest entendit Elisa lancer une imprécation, le vent tomba et, alors que Wilhelm se rétablissait sur ses pieds, tout redevint calme.
L'instant d'après, Thomas, Nathalie et Van Helsing, lourdement armés, pénétraient dans le garage.
Wilhelm, essoufflé, se tourna vers eux, un large sourire de soulagement rayant son visage écailleux d'une corne à l'autre :
-"Les autres dimensions, ça fait aussi bizarre la deuxième fois."
Thomas, Elisa et Nathalie se précipitèrent sur lui et l'étreignirent tous ensemble, plaisir et douleur sur leurs visages.
-"Eh bien ? Il s'est passé quelque chose ?"

C'est à ce moment précis qu'un hurlement déchirant emplit la pièce. Puis la tête de la bête, sectionnée au cou, attaqua.

Comment tombent les héros - Deuxième partie (2)

2009-08-31T11:00:00.004+02:00

Elisa.

Cachée derrière une gigantesque pile de livres posée sur le comptoir, Elisa prenait des notes. Le rituel demandait une certaine préparation. D'après ce qu'elle avait glané au cours de l'année, il était relativement simple d'entrer en contact avec une autre dimension. Mais une fois le portail ouvert, trouver une personne spécifique s'avérait un défi de taille. Et en cas d'erreur, qui pouvait savoir ce qui serait contacté ?
Ernest se tourna vers elle :
-"Je crois que nous avançons."
Elisa leva la tête. Il avait perdu du poids et son perpétuel gilet à carreaux pendait le long de son torse. Un des pans de sa chemise dépassait, et il semblait perdu, comme s'il ne trouvait plus dans ses recherches aucune satisfaction. D'ordinaire enthousiaste au point d'en être difficilement supportable, il avait l'air de tourner en rond, relisant plusieurs fois le même passage, marmonnant dans son début de barbe, soupirant de frustration.
-"Vous voulez que je vérifie ?"
-"Nous y sommes presque, Elisa. Je dois simplement traduire un dernier passage. Est-ce que l'un d'entre vous possède un effet personnel ? Un objet auquel il tiendrait particulièrement ?"
-"Il avait une espèce de couverture dans sa caverne, je crois, quand il venait ici. Peut-être est-elle encore là-bas ? Sinon, je ne vois rien. Je peux demander à Nicolas d'aller voir."
La gaffe ! Elisa se mordit la lèvre. Mentionner Nicolas devant Ernest était une grosse bêtise. Il détestait les fantômes, et il avait même tenté de renvoyer Nicolas et Saturnin dans l'Outre-Monde, lorsqu'ils s'étaient tous rencontrés. A l'époque, il n'y avait ni Source, ni rien, juste deux fantômes un peu crétins qui avaient semé la panique dans le lycée, pour s'amuser. Ernest avait décidé de tenter un exorcisme, mais Sandra, Thomas, et elle-même en avaient décidé autrement. Ils s'étaient moqués de lui, l'avaient ridiculisé, et il était parti. Malgré elle, un petit sourire se dessina sur ses lèvres. Lui, le professeur, le spécialiste tyrannique et imbu de lui-même, contre eux, les trois gamins courageux ("et un petit peu imbus de nous-mêmes", ajouta-t-elle malicieusement). Ils avaient eu raison, et ils avaient gagné. Mais elle se demandait comment il allait réagir devant le souvenir "vivant" de son cuisant échec.
-"Nicolas, votre fantôme, n'est-ce pas ?" Ernest interrompit sa rêverie. "Eh bien soit, nous sommes pressés par le temps, ça fera l'affaire." Il avait à peine hésité. Drôle de type.
Elisa se concentra une seconde. Depuis la grande bataille, contacter Nicolas lui semblait aussi naturel que de parler.
-"Comment... va-t-il ?", hésita Ernest.
-"Comme un fantôme, je crois. C'est difficile à savoir, avec lui, mais je crois qu'il est assez heureux ces temps-ci."
-"Je le sais, parce qu'il vient me voir la nuit, et que je lui parle, que je le garde près de moi, et que c'est mon amoureux, un amoureux bizarre mais mon amoureux quand même, et je l'aime, et vous ne pouvez probablement pas comprendre, mais c'est comme ça", pensa-t-elle.
-"C'est bien, j'imagine", hasarda Ernest. "Ah, le voilà qui arrive."
Elisa sentit comme un souffle sur sa peau. Une vieille couverture, grise de poussière, sur laquelle on pouvait à peine deviner les personnages d'une série de films de science-fiction se déroulant il y a bien longtemps dans une galaxie très lointaine, venait d'être posée délicatement devant eux. Nicolas lui murmura à l'oreille : "Je m'en vais. A ce soir.", puis disparut dans un souffle s'attardant un instant sur sa joue.
-"Merci.", lança Ernest à l'aveuglette.
-"Il est déjà parti. Je crois que vous lui faites un peu peur. On se remet au travail ?".
-"Allons-y."

Comment tombent les héros - Deuxième partie (1)

2009-08-31T10:59:00.005+02:00

Thomas.

La clochette tinta, ce vieux bruit de cuivre dissonant qu'il adorait. Thomas s'était toujours demandé quel âge avait la boutique d'Abraham. Il savait que le vieil homme était plusieurs fois centenaire, et peut-être avait-il ouvert sa boutique quand il était juste un peu plus vieux qu'eux, dix-huit ans, peut-être. Il souffla sur son café, profitant de la chaleur de la tasse pour dégourdir ses doigts. Ils étaient assis, comme si souvent, autour de l'antique table de chêne qui servait à la fois de bureau, de débarras, et de table à manger au vieil homme. Nathalie parlait à voix basse avec Elisa, une main posée sur son épaule, le rassurant de sa présence. Abraham fumait sa pipe en silence, ses yeux s'égaraient de temps en temps sur une feuille de papier, un vieux bouquin poussiéreux...
Ernest pénétra dans la pièce, son habituel maintien un lointain souvenir, des poches sous ses yeux gris. Il salua sobrement les occupants, puis resta debout, oscillant légèrement. "C'est marrant", pensa Thomas, "ce type, qui n'a pas arrêté de nous engueuler, de critiquer tout ce qu'on faisait, il a toujours été derrière nous. Il en a vu de drôles, et il a toujours suivi. Et il a tout donné pour elle, sur la fin. Je me demande s'il a dormi plus de deux heures sur ces trois jours, le nez dans ses bouquins. Et depuis qu'elle est morte on dirait qu'il a tout perdu. Pauvre vieux." Il se leva, alla chercher une tasse, la remplit de café, un nuage de lait, et l'apporta à Galore. Celui-ci balbutia un "merci" gêné, et s'assit à sa place, sur la droite de Van Helsing. Ils étaient presque tous là, les compagnons habituels. Ne manquaient à l'appel que Rachid et Jean-Louis, et Wilhelm.
-"Putain !", s'écria Thomas, bondissant de son siège, "on a oublié Wilhelm, il ne sait pas, il faut le prévenir ! Quelqu'un sait comment le joindre ? Quelqu'un y a pensé ? On est trop cons, il ne sait pas."
-"Il est rentré chez lui, Thomas," répondit Nathalie, sur un ton triste. "Il ne reviendra peut-être jamais."
-"Mais il faut qu'il le sache, c'est notre ami, il ne peut pas rester sans savoir. Il a déjà manqué la cérémonie, il a déjà manqué..." Thomas s'arrêta. Sa voix tremblait, tout son corps sembla se mettre en branle, un long sanglot montait en lui et il ne savait pas l'arrêter. "Il a pas pu lui dire au revoir.", coassa-t-il, de grosses larmes amères coulant sur sa joue. "Il a pas pu lui dire au revoir", répéta-t-il dans un souffle, avant de se laisser tomber sur sa chaise, sur la table.
Elisa, depuis sa chaise, le regardait étrangement, semblant chercher à fixer la scène dans sa mémoire. Elle n'esquissa pas un geste, mais son regard bleu électrique s'anima d'une étrange manière.
Nathalie se pencha sur lui, et passa la main dans ses cheveux, tentant de le calmer de sa voix douce entre deux sanglots. Elisa le regardait, interdite. Voir ce grand garçon taciturne manifester autant d'émotion était plus étrange encore que tout ce qu'ils avaient vécu.
Ernest s'éclaircit la gorge :
-"Il est peut-être possible de le contacter. Si l'un de vous veut bien m'aider."
Elisa sembla arriver à la conclusion de ses pensées, avant de bondir sur ses pieds :
-"Qu'est-ce que je dois faire ?"

Comment tombent les héros - Première Partie (7)

2009-08-31T10:59:00.004+02:00

Journal d'Ernest Galore – Extraits.

5 novembre,
La bataille est terminée. Et quelle bataille ! La simple présence du Dieu Précurseur de F-V (dont le nom était, semble-t-il, Nerkha-Dîn, apparemment la graine de la légende du Marchand de Sable, j'y reviendrai) a jeté sur la ville un enchantement extrêmement puissant. A l'exception de quelques-uns d'entre nous, toute la population a été plongée dans un profond sommeil, permettant aux serviteurs du Marchand de Sable de se repaître de son énergie vitale et de l'envoyer à leur sinistre maître. Comme je l'ai raconté précédemment cependant (cf. 22 octobre), la seule force suffisante pour le vaincre était le pouvoir de la Source - dans son intégralité ! Notre jeune héroïne, contrainte et forcée, a dû combattre le précédent dépositaire, et se saisir des derniers restes de la Source. Puis, après un combat épique (dans lequel je me suis illustré du mieux que je pouvais), nous réussîmes à renvoyer en Enfer le Marchand de Sable. A l'heure où j'écris ces lignes, la ville sort de son sommeil, et le devoir accompli nous berce. Apparemment cependant, tout va pour le mieux pour la jeune Sandra. Je n'ai trouvé aucune indication sur le devenir des autres dépositaires du pouvoir d'une Source, et je ne sais pas ce qu'il adviendra d'elle. Mais j'ai bon espoir, le Bien a triomphé ; les pertes de la veille, un tribut suffisamment lourd à notre bataille.

15 novembre,
Tout est allé très vite. Trop vite. Je n'ai pas eu le temps de chercher mieux. En trois jours, la Source s'est tarie, et après elle, la jeune Sandra. Les docteurs ont diagnostiqué une forme rare de leucémie, je crois... Comment auraient-ils pu savoir ? Chaque jour, depuis une semaine, nous l'avons vue se faner un peu plus. A son chevet, chacun à notre tour, nous sommes restés à ses côtés. Elle était même trop faible pour parler. J'aurais pu, peut-être aurais-je dû, faire des expériences, mesurer le phénomène scientifiquement, mais le sujet était trop proche. L'enthousiasme des débuts avait laissé la place à l'impuissance. Elle a poussé son dernier soupir aujourd'hui. Je n'ai plus envie d'écrire.

Comment tombent les héros - Première Partie (6)

2009-08-31T10:58:00.005+02:00

Abraham.

Il rangeait ses livres et nettoyait ses étagères. Chaque tranche mal alignée, chaque trace de poussière, chaque décalage dans les piles branlantes qui envahissaient, à l'exception de petits chemins permettant de traverser, le sol de sa boutique. Il s'occupait comme il pouvait, mais chaque mouvement lui coûtait désormais, comme si cette nouvelle perte, ce nouveau deuil... et il était d'un seul coup rattrapé par son âge. Abraham Van Helsing, trois cents ans, une broutille, mais qui semblait désormais être ressentie par chacune de ses articulations. Mais c'était peut-être ça, qu'il cherchait, cette douleur, pour ne plus sentir le vide. Il avait disposé de plus d'années, mais avec une vie si longue il avait perdu plus que beaucoup. Son épouse d'abord, sa fille, son premier élève, et maintenant la seconde, celle qui avait repris le flambeau. Il n'y en aurait plus, après elle. Il était trop vieux et cela lui coûtait trop. On s'y faisait, peut-être, mais pas lui, plus maintenant.
La clochette de l'entrée retentit, malgré le panneau FERME accroché bien en vue sur la porte. Sans un mot, Elisa, Thomas, et Nathalie franchirent le seuil de l'arrière-boutique. Qu'ils étaient graves, ces enfants, qu'ils avaient déjà tant vécu, qu'ils avaient souffert ! Il posa son plumeau, et s'approcha.
-"Ils l'ont enterrée, Monsieur Vé", déclara Elisa d'une voix blanche, "elle a fini par mourir à petit feu devant nous ! Elle était pas censée mourir comme ça, c'est pas juste. Elle a tellement fait pour tellement de monde. Et si vous aviez vu, si vous aviez vu comment ils l'ont traitée, toute seule dans une boîte, toute seule dans la terre, ils la connaissaient pas, ils..."
Elle s'interrompit. Il l'étreignit, de ses vieux bras noueux. Il la laissa blottie contre lui, une grosse larme coulant sur sa joue, perdue dans ses rides. Elle était glacée, dans ses habits d'hiver.
-"On est restés assis comme des cons dans le parc pour une heure."
Thomas s'était affalé sur Nathalie, assise par terre dans son recoin favori, regard vide. C'était la première qu'il entendait Elisa parler de la mort de leur copine. Elle n'avait rien dit ou presque depuis ce jour-là, se contentant d'acquiescer de temps en temps. Il se faisait un peu de souci pour elle, en fait, toujours toute seule, un demi-sourire triste perpétuellement collé, comme si elle allait éclater d'ici peu.
-"On voulait pas bouger, mais on a commencé à avoir les doigts tout bleus. Je dirais pas non à un café, Monsieur Vé, si vous avez ça par là".
Tout doucement, Abraham détacha son étreinte d'Elisa. Ses yeux étaient secs, son regard, vide.
-"Je vais aller faire une cafetière", dit Van Helsing.
Elle se laissa tomber sur une chaise, frissonnant, et s'enferma de nouveau dans le silence.

Comment tombent les héros - Première Partie (5)

2009-08-31T10:58:00.004+02:00

Journal d'Ernest Galore – Extraits.

15 octobre,
Extraordinaire ! Sous F-V, quelque part, il y a une Source Fataligène ! Je n'en avais jamais vu, ni ressenti les effets auparavant ! Seules quelques références existent, dans les Almanachs de Sahnd, il me semble, mais elles existent, en tout cas pour l'une d'elles ! Non seulement je connais sa position, mais j'ai même été le témoin de ses effets : Elle a récemment été utilisée pour ramener l'une des pupilles de Van Helsing à la vie. Et tout a fonctionné à merveille ! Elle est de retour parmi les siens,n'attendant plus que je lui fasse tout une série d'examens poussés ! Avant mon arrivée, la pauvresse était bien entendu terrorisée, mais je lui ai promis d'en découvrir plus ! Par les cornes de Belial, quelle aubaine ! Une résurrection en bonne et due forme, presque sous mes yeux. Il semblerait de plus que son retour n'est pas sans petits à-côtés mystiques, comme une force accrue, des réflexes surhumains, et bien plus peut-être. Je dois me rendre à Venise pour consulter certains manuscrits. Sahnd est cité plusieurs fois par Joseph d'Etiola, il serait bon que je commence par là, à moins qu'Alceste de Bavière...
(...8 pages...)
Bref, des recherches, des recherches et je dois me mettre en route.

22 octobre,
Il semblerait que la Source ait déjà été utilisée, son pouvoir restitué par son dernier utilisateur, mais partiellement seulement. Je n'ose imaginer le pouvoir disponible à qui bénéficierait de l'intégralité de cette fabuleuse énergie. Un bémol vient cependant entacher mon enthousiasme. D'après plusieurs sources rigoureuses, la présence d'une Source Fataligène n'est que le symptôme de la présence d'une entité d'Outre-Monde de premier ordre. Ce qui veut dire que ce pouvoir n'est là qu'à fin d'équilibre. D'après plusieurs exégètes de Sahnd, il y a des temps immémoriaux, un sort d'une puissance inimaginable a été jeté sur notre planète, pour éviter qu'une ou plusieurs manifestations de nos Dieux Précurseurs n'envahissent complètement le monde. A chaque Dieu Précurseur présent sur Terre sa Source, à chaque Source la puissance de renvoyer dans l'Outre-Monde son Dieu Précurseur. Reste maintenant à savoir si le bannissement du dieu de F-V ôtera son pouvoir à la jeune personne détenant son pouvoir. Je crains que ce ne soit le cas. Peut-être y aura-t-il un moyen de la sauver. L'enjeu est suffisamment important pour qu'un tel sacrifice soit justifié, mais malgré mon mécontentement avec l'ensemble de cette petite troupe, il me semble être un fardeau trop lourd pour d'aussi jeunes héros. Je retourne à mes livres avec un peu d'espoir.

Comment tombent les héros - Première Partie (4)

2009-08-31T10:57:00.005+02:00

Thomas.

Thomas épiait, pour se donner l'impression d'avoir quelque chose à faire. La dernière bataille lui avait coûté physiquement, mais c'était surtout le reste qui devait désormais dominer sa vie. Le mauvais endroit, le mauvais moment, et un flic était retrouvé mort, avec ses empreintes sur l'arme du crime. L'underground, c'était ça : ne rien dire à personne pour ne pas passer pour un cinglé, ne pas prouver au monde ce que le monde n'est pas prêt à accepter, ne pas se faire descendre aussi, accessoirement, pour ne pas jeter le doute sur ses potes, pour ne pas les foutre dans la merde, merde dont il était aujourd'hui recouvert jusqu'au cou. Pas grave, ça allait s'arranger. Ca allait s'arranger, n'est-ce pas ? Dis, Sandra, de là-haut, tu peux voir que ça va s'arranger, hein ? Derrière un petit caveau, il serra la main de Nathalie un peu plus fort. Elle tourna les yeux vers lui, effleura sa joue de sa main. Putain de cimetière, putain de flics, putain de cérémonie qui veut rien dire. Poussière à la poussière ? Tas de connards, c'était pas de la poussière Sandra, c'était une putain de super-héroïne, et pendant que vous dormiez elle était là pour vous. Il en reste peut-être que de la poussière, mais il reste vous aussi. Et vous allez lui mettre quoi, une tombe avec une croix ? Une croix pour rappeler qu'un jour un type qui existe probablement pas s'est fait crever par les mêmes médiocres que vous parce que c'était sa destinée ? Sandra c'était pas une affaire de destinée, c'était pas parce que c'était une fille de..., c'était une affaire de choix. Elle avait choisi, on avait tous choisi de pas se laisser faire, de protéger ce petit coin de monde. Et tous ceux qui l'avaient voulu nous avaient rejoints, par choix. Alors allez vous faire foutre, avec vos curés qui servent à rien, avec vos croix et vos cimetières. Elle est plus là pour vous, et vous, vous avez jamais été là pour elle. Vous savez même pas qui est son copain, pourquoi il y a un grand gars tout devant qui pleure toutes les larmes de son corps et probablement que vous vous en foutez.
Elisa s'était levée et s'approchait de nous. Elle avait à peine adressé la parole à qui que ce soit depuis ce jour-là. Sa voix était blanche et monocorde, elle répondait par automatisme, oui, non, je sais pas. Elle allait pas bien, mais il fallait la connaître pour s'en rendre compte. Et je savais pas quoi dire. On s'est regardés sans rien dire, un moment. Et on s'est dirigés vers le parc, en faisant un petit peu gaffe aux flics.

Comment tombent les héros - Première Partie (3)

2009-08-31T10:57:00.004+02:00

Journal d'Ernest Galore – Extraits.

25 septembre,
(...) Reçu un appel de mon vieil (!) ami Van Helsing. Il semblerait y avoir une activité ectoplasmique non-négligeable dans la ville de F-V. Probablement une rémanence fantomatique. Ceci n'a rien d'étonnant étant donné les données historiques du lieu. Une fois de plus le vieil homme a besoin de moi, quelqu'un qui saura mettre de l'ordre dans une situation désespérée. Il ne s'agit probablement que de quelques petites manifestations sans gravité, mais j'ai relu mes exorcismes les plus radicaux. Cette engeance infernale ne saurait être tolérée. Ils seront détruits dans la semaine, cela ne fait aucun doute.(...)

26 septembre,
(...) Ai rencontré une bande de jeunes inconscients qui semblent en savoir assez long sur ce genre d'expérience. Nullement théoriques, bien entendu, mais rares sont ceux qui, comme moi, peuvent percer les mystères des arcanes. Je suis parmi les rares qui connaissent les secrets derrière notre réalité, ayant étudié sous les plus grands...
(...3 pages...)
Ils m'ont fort civilement proposé de m'assister dans ma tâche, après quelques arguments facilement contrés par ma longue expérience. Ce sont probablement de gentils enfants, fort naïfs cependant. Ils pourront m'être utiles dans mon entreprise. Abraham est égal à lui-même, un peu trop laxiste, comme à son habitude. Il ne se doute pas de ce qui rôde, la nuit. Je vais reprendre cette petite cellule en main.(...)

28 septembre,
Suis rentré à Lyon. La menace a été écartée par mes soins, malgré les embûches semées sur mon parcours par ces impertinents : Ils ont décrété que ces menaces de l'Outre-Monde ne méritaient pas d'être dispersées dans un oubli salvateur, non ! Pis encore, ils s'en sont liés d'amitié ! Les fous ! Ils verront ! Ils verront que j'avais raison ! Laisser pareilles abominations hanter nos terres n'est que folie pure et simple ! Mais ils ont ri de moi ! Ils ne m'ont pas écouté !
J'ai préféré quitter les lieux, ces enfantillages ne sont pas dignes de mon temps, ni de mon intérêt. Toutefois, l'activité paranormale récente à F-V m'a semblé valoir le détour. S'il n'était l'humiliation, je serais resté y faire quelques relevés, probablement à l'aide d'un orbe de Sylkhan, peut-être en conjonction avec un parchemin thaumaphile...
(... 2 pages...)
Enfin peu importe la méthode, je parviendrai à savoir ce qui se trame à F-V. Je remettrai juste mon prochain voyage à quelques semaines, le temps de leur pardonner.

Comment tombent les héros - Première Partie (2)

2009-08-31T10:56:00.006+02:00

Serpentine :

Perdue parmi les pleureurs, tentant de camoufler un petit sourire de satisfaction qui rayait le visage qu'elle avait emprunté pour l'occasion, Serpentine observait. Un asticot de moins. Un peu de vengeance toute faite, prête à se faire déguster comme un petit plat tout chaud, et elle le dévorait. Chagrin ! Détresse ! Deuil ! Chagrin pour eux, qui lui avaient pris son amant. Qui n'avait pas levé le petit doigt, absorbant à ce moment sa propre subsistance, se gavant des rêves mesquins de la horde de nuisibles qui peuplaient ce petit coin minable de province. Elle lui avait demandé tant de fois, à lui, son Valérian, quand ils allaient enfin laisser Ferney derrière eux, petit tas de ruines. Mais il avait choisi de régner d'abord sur son lieu d'origine avant de faire déferler le feu de sa colère sur le reste du monde, assoir sa puissance localement et mener une guerre de plus en plus meurtrière et de plus en plus étendue. Jusqu'à saisir un trône digne de son talent. Aujourd'hui le trône était loin, le Grand Dieu était chassé, mort peut-être, et Serpentine n'avait plus rien, sinon l'envie de tuer, de mordre, de se repaître du désespoir de ceux par qui tout avait échoué. Elle tourna la tête, affectant une expression suffisamment triste pour ne pas se faire voir. L'autre petite pute observait aussi la foule, le cimetière, une expression vide sur son visage. Elle s'imagina la faire saigner, goutte à goutte, attachée au mur du grand loft qu'elle partageait avec son vampire. Elle l'imagina en train de hurler au secours, battue, brisée, écrasée par le poids de la rage que Serpentine aurait déchaînée contre elle. Ses paumes lui faisaient mal. La peau qu'elle s'était fabriquée avait craqué sous la pression de ses ongles, et un sang jaunâtre s'écoulait de ses poings. Oh oui, elle allait la faire souffrir. Et lui aussi, le grand, là, caché derrière une tombe. Lui qui les accompagnait partout comme un fidèle chien. Elle allait lui arracher les membres, le réduire en purée, le broyer dans sa paume, dépecer son visage et en faire son animal de compagnie, énucléé, démembré, sa chienne éventrée comme seule compagne de niche. Elle allait leur faire payer. Pour le Grand Dieu, bien sûr, mais les doppelgängers avaient servi d'autres dieux, et ils retrouveraient une foi d'ici peu. Mais surtout pour Valérian, qui l'avait aimée comme la proie craint le prédateur, comme le maître plie l'esclave. Elle était le vent sur ses braises, chacun alimentant la rage de l'autre, la faim de pouvoir et la cruelle créativité. Et ils lui avaient pris. Ce soir, ils allaient payer.

Comment tombent les héros - Première Partie (1)

2009-08-31T10:56:00.004+02:00

Elisa.

"C'était ma copine. C'était ma copine et elle est morte. Elle est dans cette boîte, là, devant. Elle est morte en sauvant le monde, elle avait rien demandé. Elle était au bon endroit, au bon moment, et s'il reste des bons moments, c'est grâce à elle. Des bons moments... Il y avait cette nuit où on avait fait le mur, c'était juste nous trois à l'époque, on fouinait comme d'habitude, on courait après les mystères, Scooby-Doo where are you ?"

En retrait, Elisa jouait avec une breloque cousue sur sa petite robe noire, absente. Son visage ne trahissait aucun sentiment, sinon un léger ennui. La foule autour d'elle était habillée de noir, pleurant dans des manteaux qui n'en finissaient pas de tomber pour se protéger de la bise automnale. Tournant la tête, elle jeta un oeil sur le jardin, là-bas, où tout avait commencé ou presque. Dans la fin d'après-midi hivernale, le parc était vide, blanc et noir, les arbres nus griffonnés sur le ciel gris pâle. Les cages à lapin où les mamans amenaient jouer leurs bébés en été étaient ensevelies sous la neige, le toboggan en plastique rouge ne dépassant qu'à peine. Elisa jeta de nouveau un oeil distrait sur la cérémonie, et laissa de nouveau son esprit vagabonder.

"Ce soir-là il n'y avait rien, pas de mystère, pas de vampires, pas de fantômes, pas de farfadets. Alors on s'était assis, Thomas sur les balançoires, tête baissée sans rien dire, comme d'habitude, elle sur un banc un peu plus loin, et moi à côté, à parler de musique, de cinéma et de nos profs. C'était la fin de l'automne, il faisait bon, on n'avait rien à faire à part traîner dans notre parc, et profiter, et décider de grandir ensemble, à la vie à la mort. Ce soir-là, après s'être trouvés tous les trois sur un coup des hasards de l'organisation des classes de Seconde, on était devenus des amis.

Quelques mois plus tard on était aujourd'hui, et aujourd'hui elle est morte. Et pas moi. Debout sur le champ de ruines de notre dernière bataille, au bord de l'évanouissement, je m'étais imaginé son combat, l'urne, et toutes ces saloperies qui avaient débarqué dans nos vies quand ce que nos potes vivaient de plus grave étaient des ruptures et des engueulades. Pendant que les autres mentaient sur leur âge pour essayer de rentrer en boîte, nous on luttait derrière elle contre les forces du mal, pour que tout le monde puisse rentrer chez soi le soir et dormir, pour profiter du week-end, aller faire du sport, aller se promener, tous ces trucs qu'on n'avait plus le temps de faire. Le pire, c'est qu'en plus de tout ça, elle réussissait à sourire, à ne pas voir le monde comme la vieille pomme pourrie que je voyais tous les jours devenir plus grouillante de vers. Aujourd'hui, les vers ont gagné, et ils m'ont pris ma copine. Elle s'est battue pour eux et ils n'ont rien fait pour la retenir, et maintenant elle est partie.

Tu aurais vu sa mère, elle est transparente, anéantie, et son père n'arrête de pleurer que quand il s'occupe de la paperasse. Ils l'ont enterrée pas loin de notre parc, une cérémonie religieuse à la con, avec un prêtre qui pensait que c'était son dieu à lui qui nous sauverait. Les gens qui étaient là ne la connaissaient pas, ne savaient pas qui elle était vraiment. Ses parents ne connaissaient pas la moitié de ses potes, son Jean-Louis s'est présenté entre deux sanglots, au moment où on défilait pour les assurer de nos condoléances. Le prêtre a fini son sermon, devant une boîte vide, elle n'y était plus, elle était dans notre parc, dans les bras de son mec, dans mon coeur à moi et dans les pensées de Thomas, et finalement j'ai décidé de partir, le cimetière était nul, indigne de ce qu'elle représentait pour nous. Les enterrements sont pour les vivants, et quand on est jeune, nos parents sont ceux qui savent le moins à quels vivants on manquera. Cette cérémonie n'était pas pour moi, ni pour Thomas, ni pour Jean-Louis, ni pour tous ceux qui savaient qui elle était. Elle était pour sa famille, qui l'avait à peine vue devenir qui elle était en train de devenir, juste avant qu'elle ne s'use et qu'elle finisse par tomber. Et c'était bien, tout ça, pour eux, qui ne pouvaient pas savoir. Mais ça ne me suffisait pas, ça ne comblait rien. A ce moment précis, j'ai décidé de faire quelque chose, quelque chose qui aurait vraiment un sens, quelque chose qui ferait peut-être taire cette petite fille en moi qui n'arrêtait pas de pleurer.
J'ai trouvé Thomas, qui observait de loin, de peur que les flics le serrent, sa Nathalie le tenant par la main, les lunettes embuées de larmes."

Comment tombent les héros - Prologue

2009-08-31T10:49:00.002+02:00

Prologue

-Qu'est-ce que tu fais là ? Tu n'as pas le droit de rester. Tu dois partir.
-J'attends. J'attends pour dire au revoir. Ils voudront que je leur dise au revoir.
-Tu n'as pas le droit.
-Tu penses pouvoir m'empêcher de rester ?
-Tu dois partir !
-J'attends. Laisse-moi. Va-t-en. Ils vont venir me chercher une dernière fois.

Arkham (17)

2009-02-17T16:28:00.002+01:00

Mantoni posa sa bière sur le bar et alluma une cigarette, avant de se tourner vers le copain de Ginger.
« Je pourrais te menacer. Je pourrais te dire qu'en ce moment j'ai tout ce qu'il me faut pour te mettre à l'ombre pendant un bon moment, et une fois là-bas, on sait pas, il t'arrivera peut-être quelque chose de regrettable... Je pourrais te dire qu'on pourrait même régler ça tout de suite, on sort, et je te mets en morceaux, et on en parle plus. Mais l'un dans l'autre je crois que je vais finir ma bière et que tu vas dégager, parce que tu me fais de l'ombre, et parce qu'au final t'es un minable qui n'a rien pour lui à part une gueule d'amour qui durera même pas encore cinq ans. La question, c'est ce que, toi, tu vas faire, maintenant, parce que je sens que je t'ai pas convaincu. Je trouve ça dommage, mais dans la vie y a deux types de gens, les rapides et les lents, et je sens que tu vas finir de me convaincre que tu appartiens à cette deuxième catégorie. Alors si tu veux l'ouvrir, c'est maintenant. »
Lee restait là, sans bouger, avec son air mauvais de petite frappe, son blouson en cuir, et son crâne rasé. Il lançait des regards de défi à la cantonade, mais hormis les deux femmes qui lui tenaient tête, personne ne semblait lui accorder un quelconque intérêt. Autour d'eux, quelques habitués buvaient, discutaient ou regardaient le match sur un écran plat poisseux de fumée, et couvraient leur petite conversation de suffisamment de bruit pour qu'elle restât intime. Ginger regardait la scène d'un air apeuré, mais le désarroi de son ex semblait l'amuser, même si elle s'en voulait de s'être tournée vers sa soeur. Comme tous les types dans son genre, il était frappé de cette incompréhension atavique du petit tyran face à la menace d'un plus gros prédateur que lui. Mantoni pouvait voir son petit cerveau fonctionner dans tous les sens, entre agression, capitulation, et retraite pour mieux frapper dans le dos. Alors qu'il commençait à parler, elle le coupa tout net, levant un index péremptoire.
« Avant que tu commences, je veux juste signaler que je sais où tu crèches, que je sais qui sont tes amis, et que je te retrouverai où que tu ailles dans cette ville. Ah, j'oubliais, » dit-elle en se levant, « quand on m'envoie un coup, je l'évite et je le rends, ça te changera de tes partenaires de boxe habituelles ».
Lee réfléchit encore une petite seconde, puis cracha, sans même effleurer Ginger du regard : « Tu diras à ta soeur que je lui rendrai ses disques un de ces jours. C'était encore ce qu'il y avait de mieux chez elle. ».
Puis il partit sans se retourner, mains dans les poches, en se voûtant pour paraître plus fort. Mantoni se tourna vers sa soeur : « Bon maintenant tu le suis, et tu lui mets un pain. Tu lui dis qu'il a deux jours pour te rendre tes affaires, et qu'il peut les mettre dans ta boîte aux lettres, t'as pas besoin de le voir. »
« Tu crois ? »
« Je crois, oui, je suis même sûre. Tu as vu quel gros looser c'était, maintenant tu dois te le prouver. donc tu prends ton courage à deux mains, et tu montres un peu que toutes ces années d'entraînement en natation ne servent pas qu'à frimer à la plage. Je te rejoins quand j'ai fini ma bière. »
Ginger hésita une fraction de seconde, puis courut vers la sortie. Les portes se refermèrent derrière elle au moment où elle rattrapait Lee. Mantoni soupira, envoyant vers la salle une volute de fumée. Elle se détendit. Elle n'aurait jamais cru sa soeur capable de se faire avoir à ce point. Une fois de plus, elle avait dû se réfréner, aller contre son instinct qui lui disait de frapper, de cogner, de réduire en bouillie ce moustique qui la gênait. Quand il était parti, elle avait dû lutter de toute sa force contre elle-même pour ne pas le rattraper, le saisir par sa veste, et le jeter parmi les bouteilles derrière le bar. Dès l'adolescence, elle avait décidé de toujours lutter, de toujours se contrôler, de toujours choisir où et quand elle allait lâcher la bête qui était en elle. Elle se rappelait le moment précis où elle s'était rendue compte de cette force qui l'habitait, et de la peur qu'elle avait causée, à Ginger d'abord, mais surtout à elle-même. Elle avait retenu son bras à quelques centimètres du visage de sa petite soeur, qui n'avait que quinze ans, et elle se rappellerait toujours ses yeux, quand son expression était passée de la simple contrariété d'une dispute à la terreur complète. Et elle s'était juré de ne jamais plus provoquer un tel regard, à moins de le choisir. Elle avait développé une technique de relaxation qui lui fournissait toujours les quelques secondes nécessaires pour comprendre une situation, avant de se décider d'agir. Depuis, la bête n'était sortie que dans de rares occasions, mais toujours quand la situation l'exigeait. Le reste du temps, elle dépensait son agressivité dans le sport, dans la course et dans la boxe. Quant à Ginny, elle n'avait abordé le sujet qu'une seule fois, quelques années plus tard, après une affaire particulièrement sordide. Le soir venu, elle avait passé une heure dans le sous-sol, à boxer un sac de sable, pieds-poings-pieds, poings-poings-pieds, tournoyant, poussant de temps en temps un râle de colère enfermée. Ginny s'était assise sur l'escalier pour la regarder. A la fin, elle lui avait demandé : « Tu te rappelles..? ». Rebecca avait acquiescé et, d'une voix sourde, adoucie par la fatigue et le défoulement, elle lui avait répété la promesse qu'elle s'était faite ce jour-là. « Tu marches sur un chemin difficile, soeurette, » avait conclu Ginger, « combien de temps tiendras-tu à te battre contre toi-même ? ». Mantoni avait haussé les épaules : « Jusqu'au moment où je choisirai de perdre. Mais là, ce sera pour protéger quelque chose qui m'est cher ».
Mantoni finit son verre, noyant ce vieux souvenir dans l'amertume du houblon. Aujourd'hui, elle n'avait pas eu le temps de lâcher la bête pour protéger son témoin. Elle était restée endormie dans son inconscient, incapable de sentir le danger. Quelque part dans Arkham, il y avait un prédateur plus rusé. Ramassant son sac, elle se dirigea vers la sortie. Ginger l'attendait, à côté de la forme prostrée de son ancien amant, un petit sourire aux lèvres. Au moment où les deux soeurs entrèrent dans la voiture, son scanner grésilla. Un inspecteur avait été blessé à son domicile par une arme empoisonnée. La bête s'ébroua lorsqu'elle entendit le nom de son coéquipier. Ginger avisa un hôtel et lui fit signe de la déposer.
« Je rentrerai en taxi, » lança-t-elle, mais Rebecca n'entendait plus.

Ambiguation

2008-02-29T03:28:00.001+01:00

I might comment on this, once... But I might not... What do you guys think ?

NightLife

2008-01-13T03:42:00.000+01:00

On Friday the 11th, I’m not going to work. Not much to do, we have prepared the exam questions with the very respectable Yannick, who is a fine fellow, and a great colleague, and we don’t know precisely if there is enough room for our little lambs to prepare their exams, so I decide I won’t show on Friday. So Thursday night, after lending a d12 and a d20 to Yannick so he can randomize the questions, I have nothing to do at all, and won’t until Friday night when we’re going to the amazing Mr. Bouddha’s new place to criticize everything, as we usually do (not really). So I get home and start an immensely cathartic Six Feet Under marathon, which just ended a few minutes ago, with me just bawling my eyes out, as it always does.

Anyway, back to Thursday… I am talking with the amazing Mr. Bouddha on MSN, and suddenly, out of nowhere, comes this seed of idea, this little stub of plan, which slithers into my brain and begins to make sense. In the interest of Science, and the Betterment of Mankind, I decide to go to a club on my own, and observe (and incidentally have a few drinks, maybe with a kindred spirit that I’ve serendipitously met there, or by myself if I have to). So when my fine fellow heads for bed, I put on my best shirt, some fiber gel in my hair, a little Jean-Paul Gaultier, and head out towards night life.

Now I’ve always been ambivalent about going clubbing. I sometimes like the people, I sometimes like the fact that they’re everywhere around me, I sometimes like to dance, but on the other hand I rarely like the music, I seldom like the dynamic of the people there, and I never, ever feel like I belong in the place. Anyway my mind was set, I had almost decided on the place, and I was all dressed up with someplace to go. So my steps first brought me to the MAD, which is a big place with sometimes good music, but whatever was filtering out didn’t appeal to me, so I went to the last place I had been, not so long ago, which is called the Loft.

The Loft is a small place, one dancefloor, a bar that closes at around 1, but it’s the place where a particular old friend used to go every week when we were younger, and as I already told you guys I had been there on December 6, after a particularly gruesome Faculty Council Meeting (I might start talking about Faculty politics sometime in the future, but it’s not something I’m very proud to be a part of), to a party thrown by the student’s association, whose door is right across mine in the hallway at work. They’re a great bunch. I digress, I digress, I know. Skip paragraphs if you want.

So, on with the show : 00:30, the stairs leading to the Loft. I am in line. I warn two persons of my master plan : the best sociologist I know and the person I’ve been clubbing with the most, you may know them as Cécé and Jojo, and then I wait for my turn. Apparently there aren’t many people. I feel the need for another digression. As some of you know, and as I’ve implied at the very beginning of this little rambling, the university students in our fair little city are preparing exams, and the next day was to be the first exam day for them, so I don’t expect to meet a lot of previously known faces (which, without further foreshadowing, I won’t). Anyhow, I am waiting in line, behind a few persons, when I hear this wet, splashing sound. A few steps below, someone is hurling his guts, splashing all those under him. The bouncer kick him out before he can even enter, so he and his friends leave. I actually hear one of them, after he’s done complaining about the state of his stained pants, tell his buddies that anyway it looks like a crappy club, and probably sucks. Needless to say, none of them apologize for the shoes of the girls which have been drenched before they’re gone.

Inside, after a stop at the bar, I started exploring.

Being the odd man in, as it were, is a bizarre experience : the alienation, at least for the person I am, is palpable. Eighty percent of the people there only acknowledge your existence when they’re pushing you out of their way. I am half dancing, leaning against a speaker, feeling the bass, and watching everywhere with half a smile. The music is mediocre at best, a sort of blend of bad R&B and so-so hip-hop, sluggish, saturated, and quite frankly a bit depressing. But I don’t lose hope of finding someone to talk to. After all, am-I not like these people (although I’m noticing more and more that they kind of look a lot younger than me…) ? I see two girls a little closer to the platform, looking lost. I wonder what their story is. Maybe they got stood up ? Maybe they came here for the same reason as me ? Sometime later I look around and they’ve been swallowed somewhere by the crowd. I hope they found what they were looking for, I wish them a good time. Maybe I resent myself a little not to have bought them a drink, but I’m not quite sure it’s why I’m here, and besides, it’s too late for that. There is another group of girls at the bar, talking and downing shots of whatever. They’re kind of in the way, and get their feet stepped on a lot. One of them rolls her eyes in a very funny way as an obviously drunk hunk tramples her pumps. Her exasperation reminds me of my cousin Sophie, who’s kind of a badass and doesn’t take shit from anyone. My smile returns in force. I’ve pretty much decided I’m not going to connect tonight with anyone, my being here is just an experiment, or a way to rationalize the fact that I’m self-fulfillingly prophesying that I’m not going to meet anyone interesting, but I start taking an interest. I’ve arrived in this place to look, to spy, to investigate, and I’m having fun just looking. As I’m thinking this, I hear a voice in my ear. “Hey ! Are you here alone ?” I turn around and see a girl with black hair, smiling at me. Busted ! So I am not the invisible, out-of-it beholder that I’ve convinced myself to have become. I suddenly become incarnate in the here and now… I could refuse to acknowledge her words, but… it would be rude, and I also start thinking I don’t have to be who I decided I was going to be tonight. So I start talking. Her name is Evelyne, she’s in High School, studying humanities to be a social worker. She asks me about sociology, I talk of Bourdieu, she never heard of him. I buy a round of vodka-strawberry shots, which is pretty gruesome, kind of like stomach medicine. She says she’s studying philosophy and sociology with the same teacher, and she knows Plato, and Marx. My feeling of conversational quicksand evaporates for a minute. Karl Marx, I say, is pretty much like God, and even looks like Him. She stops me right there : she doesn’t agree because, she says, she is a deeply religious person. She insists on the fact a few times. My famous irony, my double-entendres have led me in an inextricable impasse. I say I was just joking, but the discomfort is back in force. I laugh it off, internally, and start talking about something else, probably the weather. Then a kid approaches, one of her classmates, and starts to talk to her. She tells me she’s not going to blow me off just because I’ve now bought her a drink. As a matter of fact, she’s going to repeat the same sentence every fifteen minutes until the moment I leave.

In the meantime, I’ve talked to a very nice fellow from Zimbabwe whose locker I’ve paid for, entering, because he didn’t have coins. He seems pretty cool. We chew the fat for awhile, but my mission awaits, and I don’t want to miss my theological argument with Evelyne. I’ve danced a little. I’ve watched more people, without really noticing much, except that I’m surrounded by High School students. There is no bitterness involved : I just realize that these days are over. I am not them. I am not of them, and it’s pretty ok. My dissertation is being evaluated. I’m awaiting the results. I’ve done things I’m proud of, I have students who dig having me teach them stuff, my boss is rather pleased with me, in his own detached and weird kind of way. Besides, the shots are starting to kick in, and I’m getting pretty tired. So I go home, as I entered, alone and smiling. I didn’t waste my time. I just spent it in a very strange way, doing something I had never done before. I didn’t learn as much as I thought about the night scene, but I learned a little about myself. And maybe next time I’ll try to go to a student party when there’s hope of meeting a few of my students. All in all, it was a fun experiment. Then I fall, and sleep like a log.

The next day, when I wake up, there is an e-mail waiting for me. My dissertation director is pleased with it, and the guy he contacted to expertise it wants me to go on an internship in Chambery with his team. That’s right : I’ve finished my DEA, and have a shot at doing real research in the near future. The sun is already high in the sky. I decide to go out to get some food.

ACTIOOOOOOOON(3)

2007-12-03T16:51:00.000+01:00

Chose promise, chose due, voilà la fin de cette scène d'action. J'espère que vous vous êtes bien amusés.

La roquette explosa dans une gerbe de flammes, percutant Jack de plein fouet. Il fut projeté plusieurs mètres en arrière et alla s'écraser contre un mur. Autour de lui, les énormes containers s'étaient arrachés au sol dans un grincement déchirant, avant de se renverser dans un fracas indescriptible. James aperçut la Comtesse bondir vers un endroit moins touché par l'explosion. Malgré sa vitesse surhumaine, et ses capacités prodigieuses, elle dut se recevoir en roulé-boulé, s'arrêtant de justesse avant le prochain couloir. Pendant ce temps, le LetheBot avait réussi à la cibler, la suivant de son pointeur laser. James entendit une nouvelle roquette s'engager dans le tube du robot. La Comtesse n'avait pas de NEST-D, il allait falloir ruser. Il lui transmit sur son Senso un message : « Vas-y ! » La Comtesse s'élança, alors que le container qu'elle venait d'atteindre se dérobait lui aussi sous ses pieds. Elle bondit, exécutant en plein vol un majestueux salto, et vida son chargeur directement dans l'échine du LetheBot, où se trouvait son contrôleur d'intelligence artificielle. Le robot se retourna immédiatement, visant sa nouvelle cible. Bénissant le fait que le cerveau artificiel de la machine était incompatible avec les derniers Senso, James profita de l'aubaine pour commencer son approche, le long d'un étroit passage. Un mouvement devant lui l'avertit de la présence d'un nouvel adversaire. Profitant de sa surprise, James lui logea promptement une balle dans la tête. La situation était suffisamment grave pour ne pas prendre de gants, pensa-t-il. Il envoya à ses deux compagnons une requête de statut. La Comtesse répondit immédiatement qu'elle était à couvert, mais que le robot allait sans doute balayer la zone, voire envoyer une roquette dans les containers proches, lui rendant toute échappatoire difficile. « Pas en bonne posture, mon cher... », conclut-elle. Pas de réponse de Jack. Son Senso semblait fonctionner, néanmoins, ce qui voulait dire qu'il n'était ni mort, ni inconscient. James se détendit un peu : Cela signifiait que Jack était en train de former sinon un plan, une manière de retourner la situation à leur avantage, temporairement tout du moins. Il continua sa progression vers la zone où se trouvait le LetheBot. Ils semblaient s'être débarrassé du gros des troupes, et le robot était le dernier obstacle entre eux et leur objectif. Un obstacle de taille, certes, mais l'espoir était là. Il se remémora tout ce que les briefings lui avaient appris sur la machine : excessivement rapides et mobiles, les LetheBots étaient redoutables dans tout combat sur terrain non accidenté (leurs poids leur interdisant tout saut). Ils étaient pilotés par un logiciel de pointe, programmé pour faire face aux situations tactiques les plus subtiles, capables d'apprendre quasi-instantanément les stratégies de leurs adversaires et d'élaborer des contre-offensives la plupart du temps efficaces. Etonnamment, la Comtesse n'était pour rien dans la conception de ces machines, si ce n'était pour les armes embarquées dans chacun de leurs bras, l'architecture neuronale de leur cerveau artificiel, et quelques uns des servomoteurs dans leurs articulations. « Des broutilles de-ci, de-là... », avait-elle déclaré, la première fois que leur petite équipe avait rencontré ce genre de résistance. James se dit qu'il ne la remercierait jamais assez d'être de leur côté. Elle avait pourtant tout à gagner à s'engager du côté du NWM mais, lorsque parfois il évoquait le sujet, elle balayait la discussion d'un petit geste impatient de la main.

Le LetheBot cherchait toujours à détruire ses appuis. Elle arrivait encore à esquiver les coups, mais le spectacle de destruction qui se présentait désormais tout autour d'elle lui laissait présager une fin des plus rapides si le plan de Jack échouait. Le fracas des explosions, des impacts de balles, des grosses boîtes de métal qui se tordaient, était étourdissant. Elle commençait à fatiguer. « Reprenez-vous, Mademoiselle, résonna la voix de Mary, sa vieille gouvernante, une Lady n'abandonne jamais avant d'avoir tenté l'aventure, que ce soit pour un dîner pour les soixante convives du pavillon de chasse de votre père, affamés par l'hiver et les loups qui rôdent, ou pour abattre un mécréant tentant d'attenter à sa vertu. » Elle sourit, malgré ses mâchoires serrées par l'effort, et sauta sur l'un des derniers containers dont la structure ne semblait pas prête à s'effondrer. Son Senso lui envoya un plan tactique. Jack avait eu une idée brillante.

Il était ailleurs. Il était profondément en lui. Il ne sentait rien d'autre que ce qu'il choisissait de sentir, il ne voyait rien d'autre que ce qu'il choisissait de voir. Ce n'était pas la fumée qui lui piquait les yeux, ce n'était pas l'explosion qui avait causé ce bourdonnement dans ses oreilles, cette douleur dans ses membres. De là où il se trouvait, il percevait encore la jungle, les cris des fauves en chasse. Il pouvait choisir de voir l'entrepôt, ce qu'il faisait en ce moment, mais il ne s'y trouvait pas. Il y avait envoyé sa force, il y avait envoyé sa rage. L'explosion n'avait blessé que sa surface, mais lui se trouvait ailleurs, bien plus profond et, de là, il pouvait évaluer clairement la situation. Il passa une main sur son visage, pour enlever la pellicule poisseuse sur son oeil droit. Puis il accéléra. James était sur sa droite, en progression rapide, prêt à agir. La Comtesse occupait son adversaire, mi-souris, mi-chat, tentant de briser la carapace de Plastiflex recouvrant le cerveau artificiel. Ceci lui laissait le temps. Il signala son intention à James, sans une parole. Il était incapable d'utiliser le langage, en ce moment précis. James lui envoya un signe d'acquiescement. Il semblait avoir compris. Le robot n'était plus qu'à quelques mètres. Jack se campa juste derrière, reprogramma son NEST, entoura un mince ruban de nanomachines autour de son poignet, puis sauta. L'essaim de petites machines suivit son mouvement. Au moment où il commençait à retomber, son NEST s'illumina, chaque nanorobot crépitant d'énergie. Le LetheBot fit immédiatement volte-face, mais se retrouva pris dans le nuage. Il s'immobilisa instantanément. De sa retraite, là-bas, en lui-même, Jack entendit son corps hurler.

James se précipita vers Jack et son prisonnier. Il visa précisément les articulations du robot, faisant voler en éclat les délicats servomoteurs contrôlant les mouvements du monstre, qui manqua de s'écrouler sur Jack, toujours recouvert d'une pellicule de nanomachines, dorée comme du miel. La Comtesse arriva en un éclair. Elle sortit de sa poche un petit clavier portatif sur lequel elle tapa rapidement un code. Le NEST sembla soupirer un moment, puis tout l'essaim finit sur le sol.
« Imbécile, cria-t-elle à l'attention de Jack, toujours inconscient, savez-vous le danger que vous encourez à contrôler directement un NEST ? Vous pensez que votre cerveau est capable de gérer un échange d'information avec un pareil réseau sans risquer que celui-ci ne se déverse en lui ? La douleur a dû être intenable, espèce de... de schizophrène ! » Elle sembla se calmer un instant, avant de reprendre : « Vous avez vu ça, James, cet homme est fou ! Il aurait pu être lobotomisé par ces choses. Je vous jure devant Dieu que c'est la dernière fois que je travaille avec pareils primates ! Oh, ne faites pas cette tête-là, vous saviez très bien ce qu'il comptait faire, et ne m'interrompez pas, s'il vous plaît, vous n'avez rien d'intéressant à contribuer à cette conversation. Il a branché son cerveau directement sur l'essaim... Vous comprenez ce que ça veut dire ? Probablement pas, béotien que vous êtes. Il aurait pu y perdre la vie, et nous la nôtre, par la même occasion ! ». James baissa la tête. Il n'était pas capable de répondre à la Comtesse. Elle avait raison. Il s'estima heureux d'être en vie. Il attendit, tête baissée, que l'orage se calme, puis demanda : « Comment va Jack ? ».
« Il est en vie, et son état semble normal, celui d'un imbécile doublé d'un dément. Mais je pourrais en dire autant de vous. »
James tenta un sourire. La Comtesse lui jeta un regard d'une infinie patience. Décidément, il était de plus en plus soulagé de ne pas la compter parmi leurs adversaires.

ACTIOOOOOOOON(2)

2007-11-08T15:24:00.000+01:00

Pour continuer un peu dans la baston !

La Comtesse s'élança tout de suite, prenant les débris de la porte de vitesse. Sur sa droite jaillit un homme, vêtu d'une combinaison MagnaShroud, kevlar et soie d'araignée de synthèse, particulièrement résistante aux balles. La Comtesse sourit. Sa famille fabriquait la MagnaShroud dans ses propres usines. Le fait que ces hommes soient équipés de son propre matériel lui mit la puce à l'oreille : ces équipements étaient strictement supervisés par les gouvernements auxquels ils étaient fournis, et à moins d'un cambriolage de grande échelle dans l'un de ses labos, elle s'imaginait mal comment tout ce matériel avait simplement pu disparaître. Une balle dans chaque rotule plus tard, elle engagea son SensoRéseau et son surpresseur cinétique. Le monde ralentit. Elle distingua un autre soldat sur sa gauche, se dégageant lentement, trop lentement, de son abri. En deux foulées, elle était sur lui, pressa le canon de son arme sous son menton, et se dégagea dans la fraction de seconde nécessaire à la balle pour s'extraire du crâne, emmenant avec elle un morceau de matière grise. Sa robe ne fut même pas tachée. Un mouvement dans sa vision périphérique lui fit faire volte-face : l'homme qui s'approchait se mouvait presque à sa vitesse, faisant feu de son arme automatique, un vieux modèle, sans gyrostabilisateur. Probablement pas aidé par des implants, se dit-elle, constatant ses mouvements peu précis et ses yeux injectés de sang. Probablement sous TimeWarp, un réhausseur d'activité cérébrale qu'elle avait développé elle-même un soir de cuite. Le problème était que la drogue, si elle améliorait effectivement le temps de réaction du cerveau, ne faisait que rendre impossible aux muscles de désobéir, sans leur fournir une quelconque aide. Le pauvre petit allait sans doute périr d'un arrêt cardiaque, son coeur éclatant sous l'effort, même si elle ne s'occupait pas de lui immédiatement. D'ailleurs, pensa-t-elle en esquivant une de ses rafales, il était temps d'en finir. Elle s'accroupit, évitant une autre série de balles, puis bondit au dessus de son adversaire, lui logeant une balle dans l'échine. Elle atterrit sur l'un des énormes containers, froideur du métal sous ses pieds nus. En sécurité pour le moment, elle ordonna mentalement à son Senso de zoomer sur James. Le logiciel neuronal s'exécuta, mais malgré son amélioration d'image, elle eut du mal à le distinguer.
James avançait silencieusement. Il était concentré sur chaque mouvement, contrôlant chaque muscle, ne causant que le plus ténu des déplacements d'air à chaque pas, invisible dans l'obscurité, s'approchant de ses adversaires par des chemins tellement complexes que seul un observateur attentif et surentraîné aurait pu les comprendre. Il avait toujours su exploiter le terrain à son avantage, savait s'arrêter de bouger au moment exact où il aurait pu devenir perceptible. Dans l'illustre école privée dans laquelle il avait été enrôlé de force, il était devenu l'obsession de ses surveillants qui n'avaient jamais réussi, en cinq ans, à le surprendre hors de son lit lors de ses escapades nocturnes. Il avait activé son Senso lui aussi, mais ne portait pas de surpresseur, préférant avancer à son rythme, sans se presser. Son temps de réaction était minime de toute façon, et il ne servait à rien d'agir à une vitesse surhumaine lorsque votre cible était complètement inconsciente de votre présence. Il se glissa silencieusement derrière un type lourdement armé, avant de le mettre à terre d'une balayette. Une rafale partit vers le plafond de l'entrepôt au moment où il heurta lourdement le sol. James saisit à sa ceinture un jeu de menottes physioadaptables qu'il passa sans mot dire à l'homme. Celui-ci , sonné, n'y opposa pas la moindre résistance. Son Senso l'informa de l'approche de deux paras, attirés par la rafale de leur compagnon, qui le prenaient en tenaille. Il jeta un oeil autour de lui : aucune issue possible. « Contrariant », pensa-t-il en se tapissant dans l'ombre, alors que ses deux adversaires entraient dans son champ de vision. Les deux hommes avaient sans aucun doute été équipés d'équipement de vision nocturne, ça ne suffirait pas. Il leva les mains, activant au passage son générateur de champ lumineux. Un flash intense, d'une demie-seconde, les fit hurler tous les deux. Oui, clairement, ils en étaient équipés. Mais ils reprendraient trop vite leurs esprits pour qu'il puisse leur échapper à tous les deux. Il hésita une fraction de seconde, puis opta pour la direction dont il était venu : il y avait là un petit passage, certes encombré, mais qui lui avait semblé prometteur. Il s'empressa d'assommer et de menotter le plus proche des hommes, et s'enfila derrière un container, évitant de peu une nouvelle rafale du deuxième homme, qui s'était relevé très vite. Trop vite, même, pour que James ait le temps de rejoindre les ombres. Il était piégé. Il leva les mains, et perçut soudain un mouvement venant du plafond. L'homme qui le tenait en joue réagit trop lentement. La pince de la grue s'abattit sur lui alors même qu'il ordonnait à ses jambes de faire un pas en arrière. « Vive les balles explosives de Jack », se dit James, avant de rejoindre les ombres.
Jack attendait. C'était son rôle, dans l'équipe. Peu importe la situation, peu importe le nombre d'adversaires, il avançait vers sa position, qu'il ne quittait que pour en trouver une meilleure. Lorsque la porte avait été soufflée par l'explosion, il l'avait nonchalamment saisie au vol, avant de la laisser tomber derrière ses compagnons. Lorsque quatre petites frappes avaient ouvert le feu sur lui, il avait activé son NEST-D (Nanomachine Extended Swarm Technology for Defense), et les avait méthodiquement descendus. La Comtesse lui avait dit que le NEST avait été testé (« et approuvé ! », avait elle dit dans un sourire) face à une 12'6'' de l'armée, tirant plus de 250 munitions de haut calibre à la minute. Il faisait confiance à la technologie, qui lui permettait de ne pas se soucier de tactique plus que de quoi que ce fût d'autre. Il avançait, de son pas traînant, vers une situation stratégique de laquelle il ne bougerait qu'à la fin du combat, couvrant ses compagnons en attendant. Il avait optimisé sa position, voyait parfaitement soixante pour-cent de l'entrepôt, et contrôlait trois issues. Pour le reste, il avait lancé des drônes qui informaient en temps réel son SensoRéseau, lui permettant de tout savoir ou presque de ses adversaires et, mieux encore, de ses compagnons. La Comtesse s'était remise en mouvement, et se dirigeait vers le fond de l'entrepôt, là où devaient se trouver les documents. Néanmoins, quelque chose le gênait. Il lui envoya un signal d'attente. Elle s'immobilisa instantanément, et se mit à couvert. Il reporta son attention sur James : Il avançait vers une zone passablement dégagée de l'entrepôt, et aussi vers un amas de métal qui semblait très suspect à Jack. Il lui signala aussi de s'arrêter, et décida de s'approcher lui aussi, reconfigurant les patrouilles de ses drônes. Il y avait quelque chose dans cet amas de métal que les caméras ne parvenaient pas à distinguer. Il s'avança donc à portée visuelle. L'amas de métal se souleva à l'instant où il arriva. Une tête de plastique noir en émergea lentement, ainsi que quatre membres, semblant se construire au fur et à mesure. « Bien entendu... », pensa Jack, impassible, au moment où une roquette quittait en sifflant l'un des bras du LetheBot.

ACTIOOOOOOON !

2007-10-20T02:50:00.000+02:00

Ce soir, j'avais juste envie d'écrire un petit truc qui bougeait un peu, une façon de présenter des personnages qui me semblent sympas, et une situation qui dépote. Ce n'est pas un bout de quoi que ce soit, vraiment, simplement ce qui m'est passé par la tête ce soir. Je vous embrasse, amusez-vous bien :

Ils entrèrent dans l'entrepôt.
Pas un bruit ne se faisait entendre, pas un mouvement ne venait déplacer l'épaisse couche de poussière recouvrant le sol et les énormes containers jonchant le sol. Il jeta un coup d'oeil rapide à ses compagnons. A sa gauche, la Comtesse semblait tendue à se rompre. Concentrée, alerte, elle semblait être en mesure de percevoir le bruit d'une aiguille sur une botte de foin à des kilomètres. Sa longue robe de satin semblait refléter chaque parcelle de lumière, la faisant luire doucement dans la pénombre. Elle semblait avoir complètement occulté toute présence, faisant abstraction de tout à l'exception des difficultés à venir. Elle restait une énigme pour tous ceux qui la connaissaient, n'ayant jamais divulgué à qui que ce fût précisément de quelle comté elle était la Comtesse, refusant toute question sur ses origines, sur sa famille, sur l'origine de sa confortable fortune. On racontait que sa famille avait disparu dans des circonstances mystérieuses, qu'elle était la seule survivante de l'incendie du grand domaine familial, qu'elle était peut-être mêlée à l'incident, d'une façon ou d'une autre. Tout son être était auréolé de mystère. Tout ce qu'on pouvait apercevoir d'elle en la rencontrant, était qu'elle rayonnait de mille feux en toute circonstance, que ses yeux étaient de ceux qui lancent une armada, qu'elle était capable de se faire passer pour bien plus sotte qu'elle n'était réellement et, pour peu qu'on creuse un peu sous la surface, qu'elle était dotée d'une culture gigantesque, ainsi que d'une intelligence froide et analytique. Son nez aquilin était le contrepoint parfait à son menton pointu, lui donnant un air aristocratique, et ses pommettes hautes venaient renforcer son image de lady, tout en lui conférant une expressivité d'actrice classique. Ses cheveux de jais s'étaient détachés pendant l'affrontement précédent, et tombaient en cascade jusqu'au creux de ses reins, à l'exception d'une longue mèche épousant la naissance de son sein droit. Ses pieds nus étaient légèrement arqués sur le sol. Debout dans la poussière, légèrement rougie par l'effort, elle resplendissait encore plus qu'à son habitude. Ses bras fins serraient délicatement un Desert Eagle .45, dont le canon refroidissait doucement, déformant l'air au-dessus.
Il tourna la tête. Million Shot Jack semblait, comme à son habitude, détaché de tout, appréhendant ce moment de sa vie comme une expérience de routine, comme s'il avait déjà mille fois affronté ce genre de chose. Elevé au Guatemala dans un orphelinat par d'anciens Nazis, rêvant comme à leur habitude de la renaissance de leur Empire de demeurés (comme il l'avait toujours appelé, les rares fois où il avait parlé de son passé), il avait absorbé toutes leurs connaissances, tout leur savoir-faire, sans jamais se laisser souiller par leur idéologie, jusqu'au jour où il avait réussi à s'enfuir. La Comtesse avait appris, par « ses indiscrétions », comme elle appelait son impressionnant réseau de contacts autour du monde, qu'il y était retourné une fois, avec sa petite bande de mercenaires. De cet épisode, que la Comtesse avait qualifié de ''débauche de violence enthousiaste'', il ne parlait jamais. Il se contentait depuis de considérer tout fait nouveau avec un détachement qui effrayait parfois. Les pires horreurs qu'ils avaient traversées tous les trois l'avaient toujours laissé de marbre. Marbre dont son visage, éclairé par un rayon de lune passant à travers un trou dans le toit avait la texture, et la dureté. Son menton était carré, ainsi que le reste de son corps, donnant une impression de force brute, bien que tranquille. Il semblait moins concentré que la Comtesse, mais ceux qui l'avaient côtoyé dans ce genre de situation auraient pu jurer que sous sa façade se cachait une furie incontrôlable une fois libérée. Pour l'instant, cependant, il fredonnait un petit air, une vieille chanson révolutionnaire, doucement, sans sembler s'en apercevoir. Il n'était finalement pas très grand, à bien y regarder, mais il occupait l'espace autour de lui d'une aura de danger indescriptible, des promesses de la bataille, de pugilats dont personne ne saurait sortir indemne. Son menton fraîchement rasé était relativement fuyant, adoucissant son visage, martial à tous les autres points de vue. Ses yeux étaient d'un bleu d'acier, durs, mais animés d'une étincelle qui prouvait à l'observateur attentif qu'il était animé d'un feu éternel. Il était vêtu d'un pantalon baggy gris, d'un t-shirt sur lequel on pouvait lire le slogan d'une fameuse marque de soupe (« Hmmm, it's lovely ! »). Il portait des baskets bleues d'un autre âge, passablement abîmées par l'usage. Il s'était appuyé, pour observer la scène, à une grosse poutre métallique surplombée par un énorme grappin servant à déplacer des containers pesant pour certains presque une tonne, le canon de son fusil à pompe reposant entre ses pieds, la crosse calée contre sa main gauche.
Convaincu que ses compagnons étaient prêts à passer à l'action, il prit un petit moment pour parcourir du regard leurs environs directs, puis se tourna pour considérer les possibles issues. La porte qu'ils avaient empruntée était de métal, percée par une vitre brisée depuis des années, sans doute. A sa gauche se trouvait un panneau annonçant la dernière grève de la saison, ainsi qu'un avis d'évacuation pour tout le secteur. Plus loin pendait à quelques fils électriques une antique pointeuse, dont on pouvait de loin entendre le mécanisme, complètement asynchrone. ''L'électricité fonctionne'', se dit-il, ''toujours bon à savoir...' A droite de la porte, il y avait un bureau, dont les vitres sales ne permettaient de distinguer que quelques formes de meubles vermoulus. Un lavabo en piteux état se tenait devant, juste derrière la Comtesse, et quelqu'un, l'un des manutentionnaires sans doute, avait pendu à proximité un miroir, une petite serviette, et un blaireau. Il se regarda un instant dans la glace : son costume anthracite était noirci par les flammes, bien que finalement assez peu déchiré, à sa grande surprise. James Wintermute, de tous les mauvais coups, une fois de plus en train de risquer sa peau. Il avait pourtant promis à son patron que cette fois il allait finir sa mission dans les règles, qu'il allait rester dans les paramètres de la mission, de ne pas sortir du chemin... Il y avait des fois où ça ne se passait pas comme les patrons le voulaient. Il se vit hausser les épaules et se força brutalement à revenir au moment présent. Il inspira profondément, les yeux toujours rivés au miroir. Sa silhouette dégingandée et ses yeux rougis par la fumée le faisaient ressembler à une vision infernale, quelque démon de la faim venu dévorer les âmes des mortels. Il avait perdu ses lunettes de soleil peu de temps auparavant, et les courtes mèches de ses cheveux brun sombre qu'elles tenaient habituellement relevées tombaient maintenant juste au-dessus de ses yeux bruns-noirs. Il tenta une seconde, vainement, d'y mettre un peu d'ordre. Un mouvement presque imperceptible lui fit faire volte-face. Il y avait du monde, plus loin. Ils étaient attendus. Sans presque desserrer les lèvres, il interrogea ses deux amis :
-''Vous avez vu ?''
Tous deux acquiescèrent. Jack épaula, toujours aussi calme, son fusil, et engagea une cartouche dans le canon. Le craquement sec du fusil résonna comme un coup de tonnerre dans l'entrepôt silencieux. Rien ne se passa pendant une trentaine de secondes. Ils avaient décidé de les attendre plus au centre, en embuscade. Wintermute planta son regard dans les yeux de la Comtesse, qui lui sourit une fraction de seconde. Il se tourna vers Jack, qui haussa les épaules. Pas un bruit, toujours, excepté un rythme étrange venant de dehors, qu'il ne reconnut, à travers l'écho de l'immense cathédrale de verre sale et d'acier, qu'un peu plus tard. Un hélicoptère s'approchait, un modèle discret, probablement contre-terrorisme ou une agence de ce genre. Il passa directement au-dessus d'eux, en un éclair. Soudain, ils sentirent plus qu'entendirent un choc au sol, une vibration violente qui monta gentiment en puissance, alors même que les containers, le sol, et les murs se teintaient d'oranges et de rouges, malgré la poussière.
-''Va falloir foncer...'', fit James, qui commençait sérieusement à sentir la chaleur dans son dos, à entendre le cadre de la porte grincer sous la force de la dilatation.
-''Ravie de vous avoir connus, messieurs'', fit la Comtesse.
-''...'', répondit Jack en haussant les épaules.
Ils se précipitèrent en avant au moment même où la porte était soufflée par l'explosion.

Apprenons à apprécier nos frères prognathes

2007-10-07T14:29:00.000+02:00

Hier soir, ma maman, mon frère, et moi-même avons (et je vous jure que c’est vrai), regardé le match de rugby. Oui, madame, oui, monsieur, votre serviteur a fait une entorse à ses principes d’imperméabilité totale aux gesticulations des australopithèques décérébrés courant derrière une peau de porc gonflée, pour vous rapporter, en direct ou presque, ses impressions sur le sujet. Alors voici, dans le plus grand désordre, ce que j’ai compris du rugby :
Alors pour commencer, j’ai tenté d’en saisir les règles. Apparemment, dans ces grandes piles humaines qui ont lieu régulièrement sur le terrain, il existe une règle qui interdit à un des joueurs de l’équipe adverse de passer derrière les autres. Ma maman et moi-même en sommes arrivés à la conclusion que cette règle doit dater d’une époque durant laquelle, pour échapper au qu’en-dira-t-on, ne pouvaient se télescoper deux hommes d’une certaine corpulence qu’à l’expresse condition qu’ils viennent du même pays, ou l’on pourrait jaser. La question demeure cependant de savoir si aujourd’hui, alors que nos mœurs sont passablement plus libres qu’en ce lointain passé où il semblait encore nécessaire de connaître le prénom, le nom et le statut social de la personne que l’on étreignait, cette règle a encore une raison d’être. Je ne saurai le dire. Nous avons aussi appris qu’il n’était possible de passer à la main qu’à l’arrière. Mon frère, versé dans ce noble sport plus que nous deux autres réunis, nous expliqua que pour passer à l’avant on pouvait tirer au pied. La question se posa par la suite sur le fait qu’il fût possible de tirer vers l’arrière avec le pied… Il nous répondit, avec l’infinie patience qu’il exhibe en toutes circonstances lorsqu’il doit expliquer à des imbéciles, que c’était effectivement permis, mais aussi – ajouta-t-il en soupirant – complètement stupide, le but du jeu étant d’emmener le ballon non pas loin des velus d’en face, mais justement dans leur camp. Et moi qui croyais qu’ils se disputaient bêtement la possession de l'objet ! Non, en fait, si j’ai bien compris, tout dans ce sport est affaire de bonnes manières : si l’on devait scénariser l’affaire, ce serait une question de vieilles femmes de bonne famille, l’une ayant emprunté la soupière en argent de l’autre pour le repas organisé en l’honneur du Duc de Bourgogne, avant son départ dans une cure au plus profond de la Suisse pour y soigner une syphilis particulièrement virulente. Appelons nos deux commères Irène et Francesca, et rejouons la métaphore du rugby dans cette petite saynète, édifiante de pertinence si je puis me permettre pareille autocongratulation :

Irène : Allô, Francesca.
Francesca : Très chère Irène, comment allez-vous ? Comment va le duc ?
Irène : Très bien ma foi, chère Francesca, tout le monde a particulièrement apprécié le dîner, et vous aviez raison pour le quatuor à cordes, une bonne partouze ne passe jamais mieux que rythmée par Les quatre saisons de Vivaldi.
Francesca : Ah ! Ce Duc, quel homme !
Irène : Je ne vous le fais pas dire. Maintenant si je vous appelle c’est pour vous prévenir que je vais vous ramener votre soupière, chère Francesca.
Francesca : Mais pas du tout, ma chère Irène, n’en faites rien, j’avais l’intention de vous la donner, pour la ranger entre vos deux poteaux dans le petit salon ocre.
Irène : Je ne saurai accepter, Francesca, Je vous la ramène moi-même, et la rangerai entre VOS deux poteaux.
Francesca : J’insiste, j’insiste. J’ai justement quatorze amis qui se feront une joie de m’accompagner chez vous.
Irène : J’ai quatorze amis aussi, voyez-vous, et ils se réjouissaient tous de ranger votre soupière.
Francesca : Vraiment, vous me mettez dans l’embarras. Retrouvons-nous donc sur la pelouse. Et que les meilleurs gagnent.
Irène : A tout à l’heure alors !
Francesca : Mes amitiés au duc.
Irène : Au revoir !

Et c’est ainsi, d’après moi, qu’est née cette noble suite d’empoignades viriles.

Vous remarquerez que ce blog comporte désormais une étiquette Sport, mais ne vous attendez pas à ce qu'elle soit usée souvent.

Pas d'bol...

2007-10-05T16:15:00.000+02:00

Mes cocos,

Aujourd'hui, point de fiction, point de grandes pensées inutiles, point de poésie. Aujourd'hui, nous allons nous pencher sur quelques anecdotes réelles n'ayant d'intérêt que parce qu'elles me sont arrivées personnellement (par conséquent, si vous ne vous intéressez qu'aux versatilités que je déverse irrégulièrement ici, et pas à celui qui les fait, vous pouvez vous abstenir de lire ceci). Je profite en ce moment même de ce que Carrefour de Lodéon passe pour vous faire signe, et vous indiquer que je ne suis ni mort, ni à l’agonie, ce qui rassérénera probablement un ou deux d’entre vous… J’en profite pour rajouter qu’il est doux d’écouter cette fabuleuse émission en toutes circonstances, et qu’écrire tout en écoutant, et accessoirement en mangeant un gros sandwich au vacherin, si ce n’est la définition du paradis, ça y ressemble, mais je m’égare, je m’égare…
Alors... Aujourd'hui était un vendredi comme les autres. Je me levai tard, n'ayant qu'une séance de travaux pratiques à surveiller de midi à deux heures, et je me préparai pour arriver au bureau à 11 heures, pour préparer quelques petites choses, et dire bonjour à mes collègues. Alors que j'attendais la première de mes ouailles supposées présenter un exercice, je reçus un appel, sur mon portable, de mon collègue et ami Marek (qui jouera aussi, plus tard un rôle dans cette histoire, pour laquelle je m'excuse encore une fois de la navrante banalité). Marek me demanda le numéro de la salle dans laquelle mon cours avait lieu. Ignorant complètement ce genre de détail, je posai immédiatement la question à la cantonade, qui fut incapable de me répondre. N'écoutant que mon courage, je me rendis à l'entrée de la salle pour en transmettre le numéro à Marek. Ma fameuse étudiante n'ayant pas mémorisé la salle, et devant présenter sa série, s'était rendue, la pauvresse, à mon bureau en espérant y trouver quelqu'un qui saurait lui indiquer l'endroit. Cette petite anecdote n’a rien ni d’édifiant, la morale qu’on pourrait en tirer est inexistante, si ce n’est peut-être pour souligner qu’à quoi ça tient en fait, la vie, les trucs, quand même…
Je vous passe le reste de la session, qui se passa bien. Par la suite, j’avais promis à mon collègue et ami Marek (ah, vous voyez, je ne vous prends pas en traître, j’avais dit qu’il reviendrait) de les ramener, lui, quelques livres, ainsi que l’auguste fauteuil de bois qu’il avait naguère récupéré lors d’un débarras pour en faire le trône depuis lequel il siégeait et prodiguait conseils et ancestrale sagesse polonaise lorsqu’il venait travailler, tel un monarque médiéval sous un orme, en vieille ville (où il vit), et en voiture (parce que c’est lourd).
Nous nous dirigeâmes donc vers son petit pied-à-terre, déposâmes notre fardeau, puis j’allai parquer mon auto, n’omettant pas de mettre des sous dans le parcmètre et de disposer le petit papier sous mon pare-brise.
Marek vient d’acheter une malle de voyage du début du siècle, grande d’un mètre cinquante, peut-être. Elle se tient debout, est de cuir brun-bordeaux, rehaussée par la patine des ans ainsi que de gros clous de cuivre. Lorsque l’on se décide à l’ouvrir, on y découvre, à droite, quatre ou cinq tiroirs, et à gauche une penderie télescopique, qui permet à un gentleman quelconque de pendre son costume, ses chemises et, lorsqu’il est à l’arrêt, de les laisser s’aérer. Dessous, il y a une boîte à chaussures, que l’on peut aussi faire pivoter pour remettre lesdites chaussures dans une position normale. C’est un fort beau meuble, pas entièrement pratique car manquant de roulettes, mais possédant un charme indéniable. Une fois la malle suffisamment admirée, nous sortîmes boire un verre, à l’Eléphant Blanc, dont la terrasse, si elle ne s’ouvre pas sur son huis, en est si proche qu’on pourrait appeler le lieu Chez Marek. Nous devisâmes un moment, quand soudain, entrée pour ainsi dire de nulle part, arriva une montagne d’homme. On eût dit qu’il n’était pas vraiment réel, tellement il ressemblait à une de ces créatures mythiques, géant, ogre, troll peut-être. Je l’imaginai immédiatement sur un champ de bataille, armé de quelque massue ou énorme jambon, distribuant maints et maints coups, assommant ses adversaires en tonitruant un terrifiant rire gelant les hommes les plus aguerris dans leurs chausses. Il commanda un panaché et s’assit à une table toute proche. J’ai dit qu’il ressemblait à une créature mythique, peut-être dois-je rectifier : si ce n’était pour son costume noir rayé.
Car, peut-être les plus au fait des choses lausannoises l’auront déjà supputé, cette créature gigantesque n’était nul autre que Monsieur Brélaz, le syndic (pour les moins au fait, ça veut dire maire) de Lausanne.
« Jet Set », lâchai-je à Marek, qui pouffa. Puis nous ne prêtâmes plus attention à lui. Enfin, je regagnai mon auto, enlevai mon petit papier sous mon pare-brise, et posai à tout hasard mon regard sur l’heure limite. Puis je regardai sous mon rétroviseur. Pour y trouver une jolie petite feuille rose m’enjoignant, assez peu poliment d’ailleurs, de payer à la ville de Lausanne la somme de quarante francs. J’étais absolument certain d’avoir payé, et puis je me rappelai soudain que l’impression m’avait semblé particulièrement rapide. Je soupçonne donc la dernière personne à avoir utilisé la machine de n’avoir pas pris son ticket, et de me l’avoir laissé. Le numéro de la place était faux, ainsi que l’horaire. Pas de bol.
Cette après-midi est une après-midi comme les autres. Rien ne la distingue de ses semblables, mais en vous la narrant elle durera plus longtemps, j’espère. Marek est un bon ami. Il part bientôt travailler à Delft, en Hollande. J’en profite un maximum, pour quelques semaines encore. Comme quoi il n’y a pas que les photos qui sont souvenir.

Sur ce, mes chouchous, je vous laisse. Lodéon a fini, le sandwich est fini, l’histoire continue pour ses protagonistes, et ses lecteurs/trices. Je vous embrasse !

Blanche

2007-09-21T15:08:00.000+02:00

Ma très chère petite fille.
Tu dois me haïr aujourd’hui, me haïr autant que je me méprise moi-même pour ce que je t’ai fait. Je n’ai aucune excuse pour tout ce que tu as dû subir par ma faute. Et aujourd’hui, alors que j’ignore le temps qu’il me reste à vivre, alors que ces années amères ont rouillé ce qu’il restait de mon humanité, je me dis qu’il est temps pour moi de m’amender, du moins en paroles. Peut-être me liras-tu quand tu trouveras cette lettre, peut-être pas. Mais cette culpabilité qui me ronge, et continuera à me ronger jusqu’à ce que la mort m’emporte, doit être étalée devant toi au grand jour, pour que tu comprennes, pour que tu saches que si je n’ai jamais activement cherché à te faire du mal, je suis coupable de la plus grande lâcheté.
Quand ta mère est tombée enceinte, nous ne pûmes contenir notre joie. Depuis le temps que nous attendions un enfant ! Nous étions heureux, tous les deux, mais si seuls, si seuls et sans avenir. Depuis l’annonce de son état à ta mère, tous les matins, nous faisions des plans, nous imaginions ce que ton futur serait, une fois que nous serions partis, nous te souhaitions tant de choses, tant de projets, tant de petits riens aussi, de ceux qui peuplaient notre quotidien, de ces petits je-ne-sais-quoi qui font que la vie mérite d’être vécue. Je repense parfois, quand ma haine de moi se calme un peu, à ces moments passés avec ta mère, à son sourire calme et à ses yeux brillants. A nos douces étreintes le soir au coin du feu. La grossesse se passa sans difficultés, et nous nous réjouissions chaque jour un peu plus de te rencontrer, de te montrer à quel point nous t’aimions déjà. Et comme nous allions t’aimer encore, une fois que tu serais avec nous ! Comme nous allions te chérir !
Le jour de l’accouchement fut le plus terrible de ma vie, le plus beau aussi. Jusqu’au tout dernier moment, tout se déroulait parfaitement, puis la sage-femme tout à coup s’est mise à transpirer et à s’affairer de plus belle. J’étais complètement dépassé. Je suis resté debout, un peu à l’écart pour la laisser travailler, les cris de ta mère étaient devenus déchirants, inhumains, et j’ai su à ce moment que tout était fini pour elle. Elle est morte quelques secondes après ta naissance, en me serrant la main. Ses derniers mots furent ceux de ton nom. Elle n’a pas eu le temps de me faire jurer de prendre soin de toi, ce pourquoi je ne suis pas parjure. Mais je lui ai failli chaque jour depuis. Le temps lui a manqué pour me mettre face à ma lâcheté, pour me dicter la conduite de l’homme caché derrière la loque que je devins par la suite.
Je me retrouvais seul avec toi. Déjà, tu étais la plus belle des petites choses que j’avais jamais vues. Tu avais ses yeux, ses lèvres rouge sang, ses cheveux noirs de jais. Tu grandis pendant 18 ans pour devenir de plus en plus son image. Moi, j’ai sombré. Plus rien ne semblait me retenir à la vie, à part toi, mais tu me faisais tellement penser à elle que te voir m’était à la fois un pur bonheur et une insupportable douleur. Et c’est là ma première lâcheté, de ne pas avoir su prendre mes responsabilités, de ne pas avoir réussi à me hisser au-dessus de ma peine. J’ai cherché à déléguer la responsabilité qui m’incombait, avec les résultats désastreux que je t’ai par la suite forcés à vivre. Lorsque je me suis remarié, je me suis dit qu’il te fallait quelqu’un qui puisse souffrir de te voir sans être déchiré de l’intérieur, quelqu’un qui saurait t’apporter un soutien, un sourire, une conversation n’étant pas parsemée de soupirs mélancoliques. Le remède fut pire que le mal. Elle était très belle, elle avait l’air équilibré des gens qui savent ce qu’ils veulent. Elle m’aimait d’un amour profond, malgré ma médiocrité. Je n’eus pas à la courtiser longtemps, ce qui valait mieux, dans la mesure où je ne désirais rien d’autre qu’une personne à qui te confier. Et, pendant un temps, elle s’acquitta de cette tâche avec rigueur. Je crois même qu’elle t’appréciait, qu’elle goûtait ta compagnie. Mais jamais je n’ai su la regarder comme elle l’aurait mérité, jamais je n’ai su la remercier pour le rôle que je lui avais fait prendre. J’aimais tellement ta mère, je vivais tellement dans le passé, j’implorais son nom dans mes crises de désespoir, j’implorais ton pardon aussi, pour l’homme que j’étais devenu. Elle était devenue la reine d’un roi de paille, d’un roi flétri par le passé et ses fantômes. Elle tint bon pendant toutes ces années, espérant chaque jour un peu plus que je regarderais enfin le présent dans les yeux, que je la verrais elle pour ce qu’elle était. Mais sa beauté se fanait, comme le font toutes les belles choses, en leur temps. J’ignorais pour qui elle désirait tant être la plus belle, ou feignais de l’ignorer. Peut-être craignait-elle, à cause ma distance, que jamais plus je ne la désirerais. Jamais je n’ai refusé sa couche. Mais j’étais si souvent ailleurs, en d’autre temps, en d’autres lieux et, par lâcheté encore, au lieu de saisir la vie qui s’offrait à moi, si différente soit-elle, je l’ai délaissée. Ta propre beauté quant à elle brillait de plus en plus à travers le voile de ton enfance, que tu laissais déjà derrière toi. Et le doute s’emparait de ma nouvelle femme et ses tentacules glacés commencèrent à enserrer son cœur. Et sans même m’en apercevoir je l’ai entraînée dans ma folie. Je la revois, contemplant les effets du temps sur son si joli visage, les rides soucieuses, les yeux bouffis par les larmes. Pendant ce temps, j’étais au fond d’un verre. J’avais coupé tout lien avec toi, je m’étais rassuré que tu étais en de bonnes mains, que rien ne pouvait plus t’arriver, que mes responsabilités envers toi avaient disparu. Trop heureux de pouvoir me détruire, la tête haute et les mains propres, je t’abandonnais sans même m’en apercevoir entre les griffes d’un destin tissé par deux fous.
A ta majorité, à ta disparition, j’ai sombré encore plus profond, si c’était possible. Lorsqu’elle m’apporta la nouvelle, je la maudis, je l’insultai, je brisai en elle les derniers bastions d’espoir. Puis je m’enfermai dans un mutisme et une déchéance totaux. Je ne quittais ma chambre que pour boire, et manger parfois. Je haïssais ma reine qui, peut-être pour me plaire, sans doute par humiliation et rancœur, devint la créature de folie et de sang que mes yeux lui renvoyaient. Lorsqu’elle me demandait qui était la plus belle, je lui répondais, à chaque fois, que c’était toi, que je croyais morte et enterrée.
Je sais aujourd’hui ce qu’il advint de toi pendant ce temps. Tu as fait ce que tu devais faire pour survivre. Tu as usé de ta bonté pour te faire des amis, tu as su te rendre utile dans des tâches dont ta naissance et moi-même aurions dû te préserver à jamais. Mais je sais que tu attendais le bon moment, pour revenir. Des rumeurs courent sur une jeune personne masquée qui pendant ces années chercha à rassembler une armée de mercenaires, qui se battit contre un dragon gardant un fabuleux trésor pour les payer, qui passa la nuit dans une maison hantée pour en délivrer les esprits de ses propriétaires. Tes petits hommes de main parcoururent les contrées lointaines pour y trouver des compagnons, notamment un jeune prince dont tu fis un de tes lieutenants. Il s’était imaginé prendre les rênes de ton armée, et ce n’est qu’après un duel d’une journée entière que, enfin tombé au sol, il t’accorda son allégeance. D’après les dires de certains, tu en as fait ton élève, ton confident, et ton amant. J’entends qu’il est encore un peu vert, mais que son cœur est sincère, et sa lame, précise. Par deux fois, alors que ma reine venait te narguer dans ton quartier général, tu dus te faire passer pour morte. Et la dernière fois, alors que ton plan était finalisé, que tes armées allaient marcher sur le royaume pour en réclamer ton droit, alors que ma reine était si bien grimée qu’elle en était devenue méconnaissable, elle t’a, par la ruse et la fourberie, finalement fait tomber. Et pendant ce temps, je vivais encore à travers le goulot d’une bouteille.
Tout le pays par-delà les montagnes d’airain vint à ton enterrement. Tu fus enchâssée dans ton cercueil de verre, les armes à la main, les poings serrés, comme tu avais vécu tes derniers jours, ta beauté augmentée par la force de tes convictions et l’âpreté des combats passés. Ivre de douleur, ton amant s’est jeté sur ton cadavre, et en a délogé le morceau de pomme empoisonnée. Tous ont crié au miracle, et tu t’es, une fois encore, relevée. Tu as, une fois encore, pris le contrôle de ton destin. Tu as repris le contrôle de ta bande de ruffians et tu as marché, la tête haute, sur tes terres. Tu n’as montré aucune pitié envers celle qui avait tenté de te faire disparaître. J’aperçois encore ce qui reste de sa tête par la fenêtre de ma chambre. Vos noces ont été célébrées alors que vous étiez encore rouges de sang séché. Et maintenant tu viens ici. Je ne sais pas ce que tu veux, mais je ne saurai pas quoi te dire, et maintenant que j’ai couché ces mots sur le papier je tremble de me montrer à toi comme la larve immonde que je sais être devenu. Garde la dague que tu trouveras dans mon cœur, c’est le seul souvenir que j’ai gardé de ta mère. Ce sera mon cadeau de mariage. Malgré mon état misérable, malgré mes inaliénables fautes, malgré ma lâcheté et ma bassesse, sache que je vous ai aimées toutes les deux autant qu’un homme n’a jamais pu le faire, que je suis fier de toi, que tu as dépassé toutes les espérances d’un père, et que je repenserai à toi chaque seconde que je passerai en Enfer. Mais j’entends déjà les bottes de tes hommes monter l’escalier, et mon destin m’attend. Je t’embrasse, chère enfant. Puisses-tu un jour oublier ma traîtrise. Adieu.

On writing

2007-09-06T14:16:00.000+02:00

Today, I discovered that Maud, who's a good friend of Reb, has a blog, where she has posted two examples of her writing. It is always hard to judge these blog thingies, for they are both forums and diaries, showcases and windows to the soul. The latest text is pretty good, if you're into that sort of thing, the style is acceptable, sometimes brilliant, sometimes easyish... You kinda wish she'd grow up as a writer, because there's definitely something there, although sometimes deeply hidden.
Which brings me to my point : It has been pointed to me, recently, regarding something I'm working on lately but haven't shown to anyone save a select few, for reasons which I'm not even sure I can explain, it has, as I was saying before digressing, been pointed to me that my writing has improved.
I am not saying this to brag, I hadn't even noticed, I'm still not completely convinced it's true. But let us, for the sake of argument, consider this for a second : how have I improved ? In the last few years, I have been writing on and off pretty much all the time, for two very different purposes : the obvious first is the academic writing, which is basically the core of my job, producing texts of various lengths to explain what I think or have been thinking about. The second is what you read here on this blog, and have read in the green file I had in high school, or whatever. The interesting point is this : Be it in the academic field, or here in my various musings and stories, the way for me, and, I believe, for anyone who writes, to improve is to have written. If my latest work is indeed better than my previous musings, it is not because I have toiled and suffered more over it, if my thesis project is now found good by my boss, it is not because I've given it a lot more thought. In both cases, I achieved more, I hit closer to my goal (be this goal Science or Art), simply by having worked on something quite different. This is comforting on several levels :
First, it gives me hope that one day, despite my inherent laziness and insecurities, I might finish something of a reasonable length, and, maybe, consider publishing.
Second, it makes me feel better about not finishing some of the things I've abandoned for the time being, although with the hope I will finish it someday, don't lose hope.
Third, it may mean that someday I will be able, in my academic writing, to write things once and for all in the first go, which will save time.

All in all, I'm pretty glad about this great discovery. Don't get me wrong, I'm still plenty doubtful about my true potential as a writing person, but it has given me a clearer perspective on my career and on the things I enjoy doing. I hope I haven't bored you guys too much, and wish you all the best. And I hope this little post will have reassured those who maybe thought I'd not been working on more stories.

A little treat for my friends

2007-08-07T01:33:00.000+02:00

Hello boys and girls, this is your favorite feathery friend, live from Lausanne, and kicking it old school today.

I have brought you a present. Something nice for all you boys and girls. This piece is a reorchestration of one of my favorite anime openings ever (a piece, I'm glad to say, that I was able to perform quite correctly at Pop'N'Music, back in Japan, just my little way of telling you I rock...)

So, it is my great pleasure, without further ado to let you enjoy a ska-punk version of... Well, if you have to ask, it's not worth the bother. Enjoy :

Tokyo Ska Paradise Orchestra - Lupin III
envoyé par enjoy-kumai

Good news, everyone !

2007-08-01T16:48:00.000+02:00

Il y a des jours comme ça où tout semble resplendir. Le ciel est bleu, les oiseaux chantent, c'est un jour férié, j'ai bientôt un projet de thèse (oui ce sera fini à la fin de la semaine), et le titre de TF1 a pris 14% dans les dents. On devrait pas s'en réjouir, y a sans doute des gens sympas là-dedans qui vont -on sait comment ça marche- se faire virer. Mais quand même, le temps de cerveau diponible perd un peu de sa valeur. Encore un peu et il ne vaudra plus rien : on sera obligé de remplir tout ça, pour rentabiliser ! Réfléchissez-y les gens ! Des cerveaux pleins ! C'est pas une bonne nouvelle, ça ? Allez gros bisous à tous !

La Peur

2007-07-25T01:21:00.000+02:00

Spéciale dédicace à Bourgui qui m'a précédemment trouvé Lovecraftien, là je me lâche carrément :

La Grande Bête habite une caverne, au fond de la vallée.
Cette nuit, la lune lui chatouille les écailles de ses rayons et elle
S’ébroue. Elle se dresse sur ses pattes, elle hurle. Les villageois au loin
Se serrent, se répètent « C’est le vent, c’est le vent, ce n’est rien. »
Les épouses rappellent leurs maris, les parents visitent leurs enfants
Dans leurs lits. Ceux-ci se tiennent sans bouger, ne font pas de bruit,
Semblent morts. La peur engendre la peur, et cette nuit la Bête
Doit se repaitre. Les volets claquent, les portes...

La Grande Bête, réveillée, s’élance, du fond de la vallée.
Cette nuit, elle s’envole, au-dessus des nuages, des forêts
Elle obscurcit le ciel, rugissante, battant les arbres et les pâturages
De ses grandes ailes membraneuses. A l’air libre, son cri résonne
Sans entrave. Les villageois sentent les murs trembler, du plâtre tombe
Des toits, recouvrant tout d’un linceul blanc. Blancs sont
Les murs. Blancs sont les gens. Blanche est la peur, et cette nuit la Bête
Est en chasse. Les enfants pleurent, et crient.

La Grande Bête guette le village, ses serres plantées
Cette nuit, elle hume l’air, ses naseaux frétillent. Elle sent
L’odeur du sang, l’odeur de la peur, l’odeur des enfants.
Rien ne bouge plus. La scène est figée. On entend plus que
Ses feulements. Un, deux. Un, deux. La lune est claire. La Bête,
Presque déçue, s’élève de nouveau. Son envol effleure le clocher,
Les toits. Les villageois prient leur dieu. Ils se serrent les uns contre
Les autres. Mais la peur reste. Ils savent. Ils savent que leur cauchemar
Jamais ne finira. Un jour, bientôt, la Bête reviendra.

'No (je veux être un Lovecrate)

Bonsaï

2007-07-11T21:28:00.001+02:00

Et voilà une petite chose qui m'a beaucoup amusé. Je sais pas s'il y a une suite ou non, encore. Ca se tient déjà pas trop mal comme ça, peut-être ?

Flic-floc, la pluie tape sur les carreaux d’Emilie Senont, doucement tout d’abord, puis de plus en plus violemment. Emilie a vérifié déjà plusieurs fois que ses douze fenêtres étaient bien fermées. Rien ne doit briser la pureté de son logement. Elle a la phobie des taches, le dégoût de la saleté, et la haine des acariens. Elle est la seule personne, à sa connaissance, à utiliser exclusivement les patins et à forcer ses rares invités à en faire autant. Elle est la seule personne, à sa connaissance, à faire la poussière matin et soir. Elle est la seule personne, à sa connaissance, à laver et repasser ses rideaux une fois par mois. Son appartement semble inhabité, bien que constamment en ordre, comme si le temps n’y passait pas. Outre le réduit qui occupait ses pensées juste avant l’orage, elle a deux grandes chambres, bien qu’une seule lui serait nécessaire en toute circonstance. Un immense séjour occupe un coin de l’immeuble. Il est très lumineux. Le soleil, sur les bibliothèques d’acajou, donne à la pièce des tons chauds, très organiques. Elle n’en profite jamais, ou presque. Sa salle de bains, toujours éblouissante, est grande et fonctionnelle. Sa cuisine, de même. Elle est la seule personne, à sa connaissance, à utiliser le vinaigre d’alcool au premier millimètre carré de calcaire. Elle est la seule personne, à sa connaissance, à se coucher dans un lieu rigoureusement identique à celui dans lequel elle s’est levée. Elle en retire une certaine fierté, voire, lorsqu’elle est en présence de nuisibles voisins, ou autre racaille, la preuve de sa supériorité morale et de son inébranlable force de caractère. Emilie vit seule, la seule entité vivante (hormis cette chose, dans le réduit, mais est-elle vraiment vivante ?), en plus d’elle, est sa collection de bonsaïs. Une vieille connaissance lui a ramené le premier d’un voyage au Japon. Elle s’est tout de suite attachée à la petite plante torturée : la discipline de fer imposée à la matière organique brute à l’aide d’incisions millimétrées a tout de suite éveillé son intérêt. Elle s’est renseignée, à gauche, à droite, sur les diverses techniques et soins à apporter à ce genre d’expérience, puis elle a acheté d’autres boutures, d’autres pots, de nouveaux engrais, de nouveaux plants. Elle peut passer des heures à guetter sur ses petits amis les signes d’une excroissance nouvelle, d’une racine tordue, d’une tentative désespérée d’accéder à la lumière, au sol fertile. Rien ne lui fait plus plaisir que de passer du temps dans la petite pièce qui lui sert d’arboretum. La pièce ressemble à une jungle lilliputienne, une vieille ruine prise par les lianes, si ce n’est par sa propreté exemplaire. Emilie sort peu, reçoit rarement et seulement pour le thé. Elle n’a pas d’amis, seulement des connaissances. Les gens la trouvent étrange et guindée. Elle fait un peu peur, en vérité. Ses idées sont très arrêtées, sur tous les sujets. Elle s’est fâchée avec ses rares amies de jeunesse. Ses fréquentations sont donc limitées à des femmes de son âge facilement influençables, ou qui ne semblent capables de parler que du temps qu’il fait. Elles viennent chez elle, prennent le thé, et s’en vont rapidement. Néanmoins, Emilie n’en conçoit pas d’amertume. Elle a ainsi plus de temps pour s’occuper des trois domaines qu’elle apprécie le plus : son antre, son bonsaï, et la chose dans le réduit. Elle a lu des dizaines de livres à son sujet. Elle s’est replongée dans les lectures du catéchisme de ses jeunes années, ancien et nouveaux testaments, exégèses diverses. Rien ne l’a aidée. Elle s’est tournée vers des sources moins conventionnelles, le Petit et le Grand Albert. Elle a découvert certains détails, mais rien de plus que ce que la chose lui a déjà appris. Elle est donc en ce moment face à un problème : la chose habite son espace, pollue son chez-elle et ses pensées, s’insinue dans la perfection entropique de son existence. Elle a travaillé si dur, elle a tant donné pour son confort, pour sa sérénité, et ce parasite ruine tout. Elle en désespérerait si elle n’était pas toute autant emplie de rage. La chose (elle se refuse de l’appeler par son nom, ou par ce qu’elle prétend être) ne semble pas en mesure de partir, ou ne pas le souhaiter. Emilie a essayé, une fois, de raisonner avec elle, en vain. Alors, depuis, elle la torture du mieux qu’elle peut. Puisqu’elle se montre si peu coopérative, elle n’a qu’à souffrir. Elle emporte avec elle, chaque fois qu’elle se rend à l’église, une petite flasque qu’elle remplit au bénitier. Puis elle rentre chez elle, se saisit d’une pipette dont elle se servait à une époque pour préparer sa concoction de fleurs de sureau, ouvre la porte du réduit, fait lentement couler quelques gouttes sur la forme prostrée au sol, et attends les cris, les obscénités et les menaces. Elle brûlera dans les flammes. Elle sera lacérée par des fouets d’épines. Elle sera écartelée, violée, crucifiée, puis remise à neuf pour vivre à nouveau les mêmes tourments. Elle connaîtra mille souffrances pour l’éternité. Elle sera à sa merci un jour. Elle est, désormais, habituée. Elle connaît sa chanson. Elle a eu un peu peur, au début. Mais quand elle s’est rendu compte que la chose était impuissante, elle s’est apaisée. Et depuis, elle est devenue la tortionnaire de cette créature à la peau grise et informe, griffue et sale, échevelée et inhumaine. Et, si le sujet est pour elle un pensum, elle en retire quand même une satisfaction qu’elle ne saurait expliquer, peut-être plus encore qu’avec ses petits arbres. Elle ne sort presque plus jamais de chez elle, tellement cette présence lui est indispensable, tellement elle se languit, lorsqu’elle en est loin, de sa victime, de son trésor. Au commencement, elle se sentait justifiée dans sa sainte colère, comme investie d’une mission divine. Peut-être Dieu la testait-elle de cette manière ? Peut-être voulait-Il, dans Son infinie sagesse, faire d’elle l’une de Ses Elues, une guerrière sainte de la lutte ultime entre le Bien et le Mal ? Mais un jour, alors qu’elle contemplait une fois encore les chairs boursoufflées de la chose, celles sur lesquelles elle avait travaillé à l’instant, elle se rendit compte que ce n’était que le hasard, et lui seul, qui les avait ainsi réunis. Sa fierté diminuée, elle n’a pas changé d’attitude envers elle. Au contraire, si le hasard a fait d’elle la gardienne de ce secret, elle n’en sera que plus enthousiaste, elle n’en mettra que plus de cœur à l’ouvrage. Elle s’applique, donc. Elle a un carnet dans lequel elle note les effets de ses différents traitements sur la chose. Elle ne les montrera jamais à quiconque, mais elle agit sur son petit protégé avec la méticulosité qu’elle réserve à ces tâches qu’elle juge importantes et révélatrices de son caractère. Et le soir, dans son grand lit, elle tend l’oreille, cherchant les soupirs, les grognements, les gémissements. La plupart du temps, elle s’endort sur un sourire.

When worlds collide

2007-06-20T09:20:00.000+02:00

Remember. In 1905, Max Weber wrote one of the seminal works in sociology. Now, here, you can finally discover (thanks to the Surrealist) what would happen if Weber turned his brilliant work into a Hollywood Blockbuster :

I always say a kiss on the hand might feel very good, but a protestant ethic lasts forever.

I have a head for business and a protestant ethic for sin.

Well, here's another nice protestant ethic you've gotten me into!

I see dead protestant ethic.

Everybody! Everybody wants a piece of protestant ethic!

Perfect organism. Its structural perfection is matched only by its protestant ethic.

I love the smell of protestant ethic in the morning.

First rule of Protestant Ethic Club is - you do not talk about Protestant Ethic Club.

Hello. My name is Inigo Montoya. You killed my protestant ethic. Prepare to die!

My mama always said life was like a box of protestant ethic.

When I invite a woman to dinner I expect her to look at my protestant ethic. That's the price she has to pay.

That protestant ethic is the pure, physical manifestation of Sadako's hatred.

You know the difference between you and me? I make protestant ethic look good.

Fear leads to anger. Anger leads to hate. Hate leads to protestant ethic.

So remember : "Every time someone says 'I do not believe in protestant ethic', somewhere there's a capitalist that falls down dead."

Mes chers compatriotes, mes chères compatriotes,

2007-06-11T16:27:00.000+02:00

Nous voici donc, à la lumière des législatives, à l’aube d’une jolie période qu’on nous annonce, comme le dit le Grand Intellectuel Enrico Macias, « Rien que du bleu, rien que de bleu ». Bon. Rien que du bleu. C’est cool, le bleu, c’est le ciel, c’est les M’n’M’s bleus, c’est le curaçao, c’est le jeans aussi. C’est cool les jeans. Les M’n’M’s on en parle même pas, surtout les bleus. Bon, bon. Mais c’est pas forcément ce bleu-là qu’on va avoir chez nous en immense majorité. Chez nous, le bleu va avoir le goût de la défaite. Il va avoir l’odeur du pognon. Il va sonner comme Johnny et Doc Gynéco, comme Mireille Mathieu, aussi. Il va avoir les jolies images de la télévision. Il va avoir la douceur du velours et de la soie pour les uns, la dureté du kevlar et du béton pour les autres.
On a un peu les jetons. C’est facile, « on a ». J’ai un peu les jetons, en fait. D’un autre côté, j’imagine que ça va être bien ! Après tout, j’ai entendu à la radio une dame qui disait qu’avec notre nouveau Président, la situation, scandaleuse, oui scandaleuse ! qui voyait son plus jeune fils tutoyer son instituteur n’a plus aucune chance de se produire ! Youpi ? Mais oui youpi ! Plus de tutoiement des instituteurs, plus de tutoiement des assistants à l’Uni non plus, là j’aurai de l’Autorité, quand mes étudiants ne me diront plus « tu », quand mes étudiants n’oseront plus répondre à mes questionnaires d’évaluation « J’aimerais qu’il s’habille mieux » (à la quasi-unanimité), quand le petit jeune avec qui l’autre jour j’ai débattu sur le réductionnisme boira juste mes paroles comme la Vérité qui vient forcément de ma bouche, puisque je suis, comme les valeurs prônées par la droite depuis qu’elle existe ou presque, au-dessus. J’ai un statut. Je dois respect et obéissance à mon patron, certes. Mais je suis aussi dans le corps intermédiaire. C’est comme ça qu’on nous appelle, les assistants, j’imagine que nos corps sont ni trop maigres, ni trop gros, intermédiaires, quoi. A moins que ce soit une question de hiérarchie. On a un patron, mais on est des profs, un peu, aussi. On en apprend tous les jours, mais on enseigne aussi à d’autres. Moralité de cette géographie sociale un peu rapide : les valeurs, celles de cette dame en tout cas, elles vont me protéger. Elles vont me donner la Force, elles vont me donner la Légitimité, Elles vont me donner, n’ayons pas peur des mots, l’Autorité. Fini le besoin de respect envers mes ouailles, plus besoin ! Finies, les questions du genre : « Vous avez trouvé autre chose, vous ? ». A partir du Bleu Infini, ce sera « J’m’en fous ». Et je m’en réjouis. Je m’en réjouis parce que je préfère qu’on ne me contredise pas, je préfère qu’on ne me coupe pas, je préfère qu’on m’écoute, avec Respect.
Avec le retour aux Valeurs, on dit n’importe quoi. Le retour aux Valeurs, c’est une valise dans laquelle on peut mettre le droit à la vie, le droit à la mort, le droit à la paresse, le droit des femmes à disposer de leur corps, le patriotisme triomphaliste, la ségrégation stricte des races, des classes, l’aliénation obligatoire, le contrôle policier totalitaire, la Discipline comme premier principe, yadda, yadda, yadda (parce qu’aujourd’hui moi aussi j’ai envie d’être ethnique). Mais heureusement on choisira avec notre Président les Bonnes Valeurs. Il les choisira pour nous. Et celles qui ne passent pas, que je propose d’appeler les valeurs baskettes (« Non, désolé, pas d’baskettes »). (En plus d’être ethnique, je fais dans le néologisme).
Tout le monde (enfin, tout ceux qu’on entend) dit : depuis la chute du mur, c’est la fin des idéologies. Peut-être que c’est ça, aussi, qui fait peur à tout le monde. L’insécurité que tout le monde croit voir partout, c’est peut-être juste la peur de ne plus vivre dans l’époque des idées, la peur de ne plus avoir rien à faire, la peur de ne plus avoir à lutter, pour soi ou pour les autres, la peur de l’ennui en fait. Ca, je connais. La peur de l’ennui, c’est celle qui me fait prendre un livre, une manette de PlayStation, un DVD, etc. dès que je sens que j’ai dix secondes devant moi. Je connais, je comprends, je suis prêt à pardonner. Oui, là je voudrais préciser un truc : je suis prêt à pardonner aux connes, aux cons, qui ont voté Jeans’n’Johnny, et qui s’apprêtent à le refaire allégrement dimanche prochain. Je suis prêt à pardonner aux connes, aux cons qui n’ont pas voté en mai et/ou qui n’ont pas voté dimanche. C’est pas entièrement leur faute. On les a roulé dans la farine. On leur a menti. Bon, le plus flagrant ces temps-ci, c’est les démentis sur un certain appartement à Neuilly, c’est les retards du chiffre officiel de chômage, malgré les récriminations même de ceux qui les produisent, et du rapport sur la police dans le 9-3, mais ça ne s’arrête pas là. On leur a dit que « quand même, quelqu’un qui se fait autant taper dessus MERITE d’être élu, parce que quand même le pauvre… » Ce genre de truc, soit dit en passant, me fait bien rire : Ca fait des années que la politique française me creuse l’ulcère, et personne ne vote pour moi… Je suis, nous sommes de la génération 80, à peu de choses près. C’est pendant les années 80 que nous nous sommes éveillés au monde, que la cartographie à l’intérieur de nos chères têtes blondes (ou Jaunes, ou Noires, ou de vos couleurs à vous, chers amis, chères amies) s’est dessinée. Et à l’époque on était déjà dans la fin des idéologies. Ce qui fait probablement de nous des non idéologues.
Pour votre édification personnelle, je suis allé chercher pour vous, dans le Petit Robert de la langue française, ce que veut dire « idéologie » :

1. Hist. philos. Système philosophique qui, à la fin du XVIIIe et au début du XIXe s., avait pour objet « l'étude des idées, de leurs lois, de leur origine » (Lalande).

Bon, là par exemple, ok je veux bien. C’est vrai, après tout : ce n’est plus la philosophie qui étudie les idées, mais plutôt la science, depuis l’avènement de la psychanalyse d’abord, puis du cognitivisme, puis des neurosciences. Mais je ne crois pas que ce soit de ce sens qu’on parle.

2. Péj. Analyses, discussions sur des idées creuses; philosophie vague et nébuleuse.

AHA ! Là, on voit déjà mieux : C’est la fin des analyses et discussions sur des idées creuses ! La fin de la philosophie vague et nébuleuse ! Rien qu’à voir le battage médiatique autour du Loft il n’y a pas si longtemps : On n’était pas du tout dans la discussion sur une idée creuse. Les philosophies vagues et nébuleuses sont d’un autre âge : la Scientologie, le New Age, le Bouddhisme d’entreprise n’occupent jamais l’espace de débat. Le néolibéralisme, avec son commissaire-priseur omniscient et régulateur, constaté empiriquement bien entendu, ne repose en aucun cas sur une idée creuse : il repose sur la Foi ! La Foi dans un système qui a prouvé, en ‘29 déjà, alors qu’on le connaissait pas très bien pourtant, qu’on avait du mal à connaître ses risques (et donc qu’on ne faisait pas grand’ chose pour le réguler) à quel point il allait sauver le monde. Depuis ‘29, au lieu d’avoir posé des questions, d’être revenus sur certains principes, certains axiomes qui ne reposaient que sur les vœux pieux d’un bourgeois écossais du dix-neuvième siècle (qui d’ailleurs avait justement apporté, dans ses livres, une nouveauté : la rigueur scientifique dans l’étude de l’économie), on a trouvé la parade à la critique, on a trouvé la parade à l’analyse : on y a fait participer tout un chacun. Chacun d’entre nous peut, aujourd’hui, mettre son salaire dans cette grosse boîte. Certains d’entre nous, aux Etats-Unis surtout y sont contraints. Et depuis ’29, il y en a eu d’autres. Au milieu des années 80, un autre jeudi d’octobre. Au début des années 2000, un grand nombre d’étasuniens se sont retrouvés sans le moindre sou pour leur retraite suite à l’affaire Enron. Le système produit des richesses, certes. Mais il produit aussi des pauvres, beaucoup de pauvres. Et au lieu de critiquer, de réviser, d’analyser le système, on oublie juste de le mentionner. On ne discute même plus sur des idées creuses, on agit en les oubliant. Bref, plus d’idéologie au sens 2. Les idées creuses ne sont plus disputées, elles nous gouvernent, simplement.
Mais il y a un troisième sens à idéologie dans le Petit Robert :

3. (fin XIXe; vocab. marxiste) Ensemble des idées, des croyances et des doctrines propres à une époque, à une société ou à une classe. « Ces biens bourgeois que sont par exemple, la messe du dimanche, la xénophobie, le bifteck-frites et le comique de cocuage, bref ce qu'on appelle une idéologie » (Barthes).

Et là, avec Barthes, on regarde la fin des idéologies avec un œil neuf. L’ensemble des idées, des croyances et des doctrines de notre époque, malgré la chute du mur, malgré le nettoyage (de surface en tout cas) des fascismes, malgré le consensus misérabiliste dans lequel tous les médias ou presque semblent s’être engoncés, est une idéologie. Il est un consensus. Il est l’habitus, au sens bourdieusien, non pas de classe, mais de notre génération. Mais il est tellement omniprésent qu’on en oublie ce détail, pourtant constitutif, ontologique de ce que nous vivons aujourd’hui. Notre consensus, chers amis, chères amies, est une idéologie. La fin des idéologies, comme on nous l’a vendue lorsque nous étions enfants, c’était le triomphe de CETTE idéologie, celle-là même qui gagne gentiment du terrain, élection après élection. L’idéologie a gagné les présidentielles, l’idéologie gagnera les législatives (elle les a déjà à peu près gagnées). L’identité nationale© est une idéologie. La toute-puissance du marché est une idéologie. La croissance comme nécessité est une idéologie. Et le retour aux valeurs est aussi une idéologie. La méritocratie est une idéologie. Idéologies contre lesquelles il convient de lutter dans les urnes, au moins. Une idéologie à laquelle il suffirait déjà de réfléchir gentiment. Bonne journée les gens, et aux urnes citoyen·nes, il y a moyen de limiter un peu les dégâts !

Lyrana(2)

2007-03-09T13:20:00.000+01:00

A l’époque, un grand nombre de caravanes circulaient dans les Terres de Feu. Al-Keerna servait de plaque tournante, étant reliée par bon nombre de routes commerciales à la plupart des Empires et Royaumes du continent. Ceci s’avérait pratique, non seulement pour ses habitants vivant du commerce, mais aussi pour ceux et celles qui, comme moi, choisissaient une vie moins réglementée par les édits des magistrats du Calife (loué soit le commandeur des croyants !). Il n’était d’ailleurs pas rare que, lors du départ d’une caravane, l’on croise plus de personne à l’air résolument douteux que de marchands patentés avec qui l’on aurait fait des affaires quelques jours plus tôt. La situation n’étonnait plus grand’ monde, d’ailleurs, et rendait même service aux marchands : les malandrins les moins discrets payaient cher leur droit de passage, quant aux autres (dont vous aurez compris que je faisais partie), ils se faisaient discrets, tout en étant capables, pour la plupart, de défendre un convoi en cas d’attaque de pillards. Les caravaniers, donc, bénéficiaient d’un solide contingent de personnes dotées de talents peu communs dans leur milieu, et qui de plus ne demandaient que rarement paiement. Rarement, voire jamais, car s’ils avaient montré trop d’exigences envers leurs associés de fortune, ils auraient pu se retrouver, par un malheureux hasard, dénoncés aux autorités de leur lieu de destination, voire « égarés » dans le désert, destin des moins enviables s’il en est. Une sorte de consensus avait donc émergé de cet arrangement, et la philosophie des uns comme des autres était la cohabitation polie.
Après avoir semé les gardes, je décidai donc de rejoindre l’une de ces caravanes. Je me préparai tout d’abord pour mon départ : empruntant une ruelle, je saisis au hasard une djellaba de teinte rouge clair semblant correspondre à ma stature, un keffieh blanc et bleu très digne, ainsi qu’un foulard rouge que je nouai à ma taille. Prenant une profonde inspiration, je modifiai la forme de mon visage, me donnant un air patibulaire de vieux renard des sables. Ma magie est grossière, certes, mais particulièrement efficace, et elle m’a sauvé la vie bon nombre de fois. Ensuite, je m’approchai de la sortie de la ville. Avisant un marchand seul, traînant derrière lui un seul dromadaire, je l’attirai dans une ruelle contre la promesse d’une affaire, l’assommai, et saisit la bride de l’animal. Je jetai un œil sur mon butin : rien de répréhensible, seulement de belles étoffes teintes. Satisfait, je me rendis aux portes de la ville. Le chef caravanier était le légendaire Shah-Zaman, dont on racontait qu’il était né dans une caravane, à même le dos d’un dromadaire, et qu’il n’avait jamais passé plus d’une nuit en-dehors du désert. C’était un petit homme trapu, vêtu de bleu poussiéreux, de teint presque noir tellement il passait de temps au soleil. Sa peau était sèche comme le désert et prenait la texture du parchemin. Il était glabre, et l’on racontait que tous les matins il se rasait sans jamais descendre de sa monture. Il était réputé dur en affaires, intraitable au sujet de la sécurité des membres de sa caravane, immodérément loyal, et impitoyable avec les rares bandits qui osaient encore, par ignorance ou surabondance de témérité, s’attaquer à ses convois. Je m’approchai de lui pour lui demander humblement la permission de me joindre à son cortège. Il me dévisagea des pieds à la tête, sembla satisfait de ce qu’il avait sous les yeux, et m’assigna une place dans la caravane. Il me fit mille recommandations, avisées et sages, ainsi que mille menaces pour le cas où je refuserais de m’y plier. Le désert, ces temps-ci, était encore moins sûr. Des rumeurs persistantes lui avaient été colportées du nord au sud. On parlait de convois entiers avalés par le désert. De cris horribles résonnant la nuit dans les oasis. De bandits étranges capables de mener une embuscade en un éclair avant de disparaître instantanément, avalés par les ombres. De bêtes féroces, excitées par d’incompréhensibles forces et bien plus rusées qu’à leur habitude. On murmurait que les Efrit avaient décidé de mener la guerre aux peuples du désert, qu’un puissant dragon avait formé un pacte avec eux. Et ainsi de suite. Je ne puis juger si les dires de Shah-Zaman étaient exagérés ou non. Malgré tout, celui-ci était un voyageur chevronné, et bien que le connaissant mal je n’avais aucune peine à ajouter un crédit certain à ses paroles. La suite du voyage, d’ailleurs, lui donna en partie raison, et ce n’est que grâce à ses conseils, ainsi qu’à l’aide de ma maîtresse, que je pus revenir du désert sain et sauf. Mais la chance, peut-être, ou l’Eternel, m’avaient réservé un rôle plus important que de périr parmi les sables.

Lyrana(1)

2007-01-08T16:51:00.000+01:00

Alors pour changer un peu d'Arkham et de son ambiance morbide, et pour faire dans le plus simple et, je l'espère, plus rapide à écrire, je vous soumets un petit truc qui me trotte depuis un moment dans le melon :

"Voici l’histoire de ma maîtresse, grande et sublime Barbare, puissante magicienne domptant les éléments, légendaire pourfendeuse du Drakoniste Putréfax, et impératrice pour cent jours de l’Empire des Plaines. Mon nom est Kykk, Sayid Kykk. J’étais voleur et illusionniste dans les Terres de Feu, le continent du Sud. Ceci est l’histoire de comment j’ai rencontré Lyrana à la Blanche Lame. A l’époque, je n’étais plus vraiment en odeur de sainteté à Al-Keerna, ma capitale. On m’avait condamné à plusieurs sentences de mort consécutives, et les nécromanciens officiels du Calife (loué soit le commandeur des croyants !) se réjouissaient déjà d’expérimenter sur mon corps torturé mille supplices avant de m’achever pour me ramener ensuite à la vie et trouver d’autres manières de me briser. La Faculté de Nécromancie toute entière avait été mise à contribution, et une rumeur persistante, colportée par les étudiants dans les tavernes, racontait que le Calife (loué soit le commandeur des croyants !) avait promis une petite fortune à celui qui trouverait un sort permettant de garder mes yeux et mon esprit en vie alors que le reste de mon corps était dévoré par ses molosses, spécialement invoqués des Enfers en prévision de mon sort inévitable. Heureusement, j’étais un menteur assez exceptionnel, et possédais un talent inné pour le déguisement, pouvant déformer ma voix et mon physique à un degré tel que je devenais tour à tour une courtisane au regard de braise, un gros et gras eunuque, ou un cavalier du désert hâlé par le soleil. Ma mère, avant de me chasser de chez elle, me disait toujours que je devais avoir du sang d’Efrit. La réalité, sans doute moins glorieuse, faisait remonter mes origines à un mendiant quelconque et à l’une des soirées trop arrosées de la Guilde des Marchands, mais d’un autre côté, on aurait pu raconter cela de tous mes frères et sœurs, ainsi que de la plupart de mes cousins. Al-Keerna, à l’époque et comme je l’ai déjà dit, était la capitale des Terres de Feu, une immense cité dont la puissance et la beauté ne trouvaient leur égal nulle part ailleurs, quoi qu’en disent les mauvaises langues. La blancheur seule des tours du Grand Palais, toutes plaquées d’ivoire et d’ors, étincelantes au soleil suffisait à faire resplendir la ville à des lieues à la ronde, mais ce n’était pas son unique attrait. Les couleurs chamarrées des mille tentes du grand bazar, où tout pouvait se vendre et s’acheter, l’odeur des épices respirant sous le soleil du désert, le charme ravageur de ses habitants, le regard de braise de leurs sœurs, les étincelles et merveilles en tous genres s’échappant de l’Université de Magie et Arts de l’Esprit, les murailles majestueuses, construites, d’après la légende, par des démons du désert, et complètement infranchissables même par le plus adroit des voleurs (et je sais de quoi je parle, parole !), bref tout concourait pour faire de ma ville le Joyau des terres explorées (et, j’en suis toujours sûr, celui du reste du monde). Le Calife (loué soit le commandeur des croyants !), avait su composer avec toutes les différentes factions, tribus, guildes commerciales, ainsi que la mauvaise volonté générale de sa population pour instaurer une paix stable, du moins en surface. Moi-même, j’appréciais et respectais le Calife (loué soit le commandeur des croyants !), malgré un léger désagrément à propos de la propriété des trésors trouvés par hasard dans son palais. Et même s’il avait juré ma mort lente et douloureuse, il m’avait laissé une petite chance de fuir : aucun Efrit n’avait jamais été lancé derrière mes babouches, ce qui témoignait d’une bienveillance que je savais qu’il était capable d’oublier pour ceux qu’il désirait vraiment éventrer, pendre, étrangler ou décapiter. Il faut dire que, parmi les joyaux que j’avais trouvés dans son palais, et par conséquent gardés pour les protéger des voleurs, le plus précieux à ses yeux était la vertu de la plus jeune de ses courtisanes, qu’il aimait beaucoup, mais que justement il se refusait de chasser de son harem (ou pire, passer par le fil du sabre du bourreau) pour impureté. Il avait écouté longuement les discours de ses philosophes et théologiennes sur la nature de l’homme et de la femme et s’était fait l’opinion qu’une femme, même qualifiée d’impure par le conseil des Anciens, ne portait pas forcément l’opprobre sur l’homme avec qui elle vivait. Néanmoins le conseil était passablement puissant dans notre ville, et porter au grand jour le fait qu’une de ses femmes avait fait entorse aux vœux de leurs justes noces l’aurait probablement affaibli, brisant le fragile équilibre qui faisait de notre ville une cité prospère et paisible. Par conséquent, en homme juste et fin stratège, il avait décidé de menacer publiquement ma mort d’être la pire de toutes les morts de la ville, tout en évitant de nous plonger dans un procès risquant de s’avérer embarrassant pour nous deux. J’étais donc plus ou moins en sécurité derrière mon secret mais, comme le disait le poète, « un carreau d’arbalète pénètre en général le plus profond des mystères », et j’avais décidé de quitter Al-Keerna pour aller voir une partie du vaste monde. J’étais donc passé faire mes adieux à ma mère, qui en avait profité pour faire appeler les gardes du Calife (loué soit le commandeur des croyants !), et après les avoir semés m’étais mis à la recherche d’une caravane suffisamment grande pour y passer inaperçu. "

Arkham(16)

2006-11-06T17:03:00.000+01:00

Geoff rengaina. Il était convaincu qu’il ne restait plus de créatures. Néanmoins, prudent, il décida de faire le tour du propriétaire. Marco était resté paralysé depuis qu’il avait abattu le dernier arthropode. Il lui fit un signe de la main. Pas de réponse. Bon, il allait gérer ça, une fois qu’il se serait occupé de ses blessures. Il se rendit à la salle de bains, allumant toutes les lumières sur son passage, vérifiant chaque recoin de l’appartement, du sol au plafond, dans chaque pièce. Il sentait de plus en plus sa blessure à la main, et son visage lui semblait enfler à chaque pulsation de son cœur. Il se sentait nauséeux. Il s’appuya contre le mur de la salle de bains, alluma la lumière. Il ne se reconnut pas immédiatement dans le miroir. Son visage était tuméfié, comme s’il avait été roué de coups. Sa peau avait noirci autour de la blessure, livide ailleurs. Ses yeux étaient rouges. La nausée revint en force. Geoff saisit une bande de gaze, puis revint dans son salon, où Marco n’avait pas bougé. Il lui tendit ses clés. « Il va falloir que tu m’emmènes, je crois. » Marco le dévisagea, sans mot dire. « Prends ces putains de clés, Marco. » tenta-t-il, toujours très calme. A la mention de son nom, Marco sembla reprendre un minimum pied dans la réalité. Néanmoins il ne bougea pas assez vite. La nausée, la douleur, la sensation que tout son corps allait le trahir se mêlèrent en lui dans un tourbillon sans fin. Et il tomba au sol, sans connaissance.

Lorsqu’il revint à lui, il était dans sa voiture. D’après les lumières qui filtraient par le pare-brise arrière, il n’était pas resté trop longtemps dans le cirage, à moins que Marco n’ait vraiment rien fait pendant un très, très long moment. Mais il en doutait. Il avait suffisamment vu de gens se relever après un choc pour savoir que son ami avait fait à peu près comme tout le monde : se réveiller soudain et agir en mode semi automatique, laissant la scène terrible et ses implications en attente. Il allait passer des sales nuits, Geoff le savait. Il allait se réveiller en sueur un certain nombre de fois, peut-être. Mais pour l’instant, il faisait exactement ce qui devait être fait. Ses mâchoires étaient crispées cependant, et son expression celle d’un homme entièrement dépassé par les événements. « Va moins vite ou je te mets un PV… » coassa-t-il. Le poison, le combat, l’avaient laissé complètement déshydraté. Marco jeta un œil dans le rétroviseur, ralentit... Geoff tenta de lui sourire, mais d’après l’œil inquiet qu’il reçut en échange, sa condition ne devait pas s’être améliorée. « Je me sens un peu mieux, t’en fais pas… » mentit-il en se redressant un peu. « Si tu veux parler, je crois que je suis en état. »
-« C’était quoi ces trucs, demanda Marco. »
-« Mille-pattes »
-« Mais euh… ça existe vraiment ces trucs ? Je veux dire, en vrai qui attaquent les hommes et tout et tout ? »
-« Manifestement, oui. »
-« Il va falloir qu’on fasse venir un exterminateur ou un truc comme ça, tu crois pas ? »
-« Ouais, on fera ça. »
-« Et toi, toi tu as tiré dessus avec ton arme de service. »
-« Ils m’ont cherché. »
-« Mais tu es souvent confronté à ce genre de choses ? »
-« Habituellement non, mais ces temps-ci… Disons que je n’ai pas été surpris. »
-« Ah… C’est bien… » Marco jeta de nouveau un œil dans son rétroviseur. Son expression montrait clairement que ce n’était pas bien du tout, mais que son cerveau ne serait pas capable de produire plus avant une petite pause. Ca tombait bien. Les urgences étaient l’endroit idéal pour réfléchir.

Arkham(15)

2006-10-24T16:22:00.000+02:00

Marco n’était pas du genre à parler vite. Geoff le connaissait suffisamment pour le savoir, et il s’assit confortablement en attendant toute l’histoire. Alors qu’il regardait son ami il fut pris de nouveau par ce pressentiment, cette peur diffuse qu’il avait ressentis en arrivant. Il fit le tour de son appartement des yeux : rien. Il se rasséréna. Après tout, il avait peut-être simplement eu une rude journée. Il inspira profondément, but une gorgée de sa bière, et planta son regard dans les yeux de Marco, qui semblait prêt à lui conter ses malheurs. Tout s’était passé très vite, en fait. Il avait croisé cette fille, qui s’appelait Maryan, dans un bar du centre ville. Il la décrivit comme « la plus belle fille de la terre, je te jure Geoff, elle est trop mignonne ! ». Ils avaient discuté un bon moment, de tout et de rien. Elle l’avait rappelé une fois ou deux, ce qui l’avait passablement surpris et un peu impressionné : Malgré un physique d’athlète, Marco était par trop timide pour faire des conquêtes très nombreuses. De plus il sortait rarement, et ne rencontrait plus grand’ monde depuis qu’il n’allait plus travailler. Mais elle avait pris les devants, et avant qu’il ait le temps de seulement se rendre compte, ils sortaient ensemble. Elle étudiait la sociologie, connaissait tout sur la vie nocturne d’Arkham, écoutait de la techno à tue-tête à toutes les heures du jour et de la nuit et le trouvait très mignon. Geoff sourit : elle semblait être l’antithèse de Marco. Mais ça ne l’avait pas empêchée de le faire sortir de son appartement et de lui faire découvrir quelques passe-temps ne se résumant pas à un écran et une manette ou un clavier. Ils s’étaient donc vus un certain nombre de fois, et Marco avait raconté une bonne partie de sa vie, à l’exception de sa fortune. Il avait eu le cœur brisé une fois lorsqu’une jolie fille de son ancienne boîte lui avait fait la cour pendant plusieurs mois avant de lui faire comprendre qu’il ne l’intéressait pas du tout. C’était la première fois qu’il parlait à Geoff des raisons de leur rupture, alors qu’il avait passé plusieurs nuits ici à s’abrutir devant la télévision, à l’époque. Il avait mentionné en passant qu’il avait eu des ennuis avec « une nana », mais sans s’appesantir plus. Bref, il s’était dit qu’il allait éviter d’aborder le sujet dans les premières semaines, et était donc resté très vague lorsque Maryan lui avait demandé de quoi il vivait. Au bout de quelques semaines il avait décidé de lui raconter. Elle l’avait très, très mal pris. A peine deux minutes après qu’elle l’eut su, il avait du partir de chez elle.
-« Donc ça c’était hier soir… J’ai rien compris à tout ce truc. Une minute on est tranquillement en train de discuter, celle d’après elle se met à pleurer. Je sais pas trop pourquoi. J’imagine que c’est parce que je lui ai menti, elle doit se dire que… Je sais pas. Enfin bon quand elle pleurait je lui ai demandé s’il fallait que je parte, et comme elle répondait pas je suis parti. Tu y comprends quelque chose, toi ?»
-« Il peut y avoir des tas de raisons pour qu’elle réagisse comme ça. Bon déjà tu aurais du rester et essayer de discuter. »
-« Tu as raison, mais je me sentais tellement crétin, là. J’ai essayé de la rappeler quand je suis arrivé chez moi, mais je suis tombé sur le répondeur à tous les coups. »
-« Bon, elle va peut-être digérer tout ça, c’était peut-être le choc… »
-« Je sais pas trop… En tout cas ça me fout un peu le moral dans les chaussettes… Heureusement que tu étais là ce soir pour… me faire une frousse de tous les diables. »
-« Euh désolé. Bon il doit quand même y avoir quelque chose à faire. Tu as essayé de retourner chez elle ? »
-« Pas aujourd’hui, non. »
-« Bon, tu dois avoir raison. Peut-être qu’elle te rappellera. Je pense que tu peux lui demander des explications, au moins. Tu y vas gentiment, tu t’excuses, et puis tu poses la question. Elle a l’air cool cette fille, en tout cas comme tu me l’as décrite. Je pense qu’elle te reparlera quand elle sera… » Alors qu’il parlait, Geoff vit le visage de Marco virer au blanc en l’espace d’une fraction de seconde. Il regardait un peu au-dessus de lui et semblait sur le point d’hurler. Sans hésiter, Geoff se saisit de son arme et fit volte-face. « … prête. ». A peine à un mètre de distance, trois mille-pattes, énormes et noirs se précipitaient à leur rencontre sur le plafond. Geoff fit feu immédiatement, touchant l’un des arthropodes qui tomba au sol avec un bruit sourd. La bête n’était apparemment pas morte, mais se tortillait sur le sol, semblant vouloir se remettre sur ses pattes. Geoff releva les yeux. L’une des créatures venait de se laisser tomber sur lui, griffant son visage avec une force qu’il n’avait pas imaginée. La douleur était atroce. En plus de la puissance derrière les petits crochets remuant sans cesse, il pouvait sentir une autre douleur, plus douce celle-ci, qui semblait s’étendre de plus en plus à chaque battement de son cœur. Il lâcha son arme et tira de toutes se forces sur le petit corps frétillant, l’arrachant à son visage, laissant une longue griffure derrière lui. Un moment, les antennes de l’animal, d’une douceur écoeurante, vinrent lui lécher le visage. Il lança la bête de toutes se forces contre le mur. Le corps laissa une traînée jaunâtre sur le mur avant de tomber au sol, immobile. Il se retourna. Marco tentait de repousser la dernière créature avec sa bouteille de Mountain Dew. Geoff se baissa pour ramasser son arme, et hurla de douleur. Le premier mille-pattes avait saisi sa main et avait planté ses crocs entre le pouce et l’index. Il empoigna son pistolet de la main gauche, posa la droite sur le sol, la créature encore accrochée, et fit feu, espérant ne pas sursauter. Le bas du corps éclata, coupant presque la bête en deux. Il arracha sa main aux griffes inertes, puis fit signe à Marco de ne pas bouger. Il se concentra une seconde et, toujours de la main gauche, fit feu. Il ne réussit qu’à effleurer la bête, qui se recroquevilla sur elle-même de souffrance. Marco regarda Geoff, qui haussa les épaules, et l’écrasa de plusieurs coups de talons.

Arkham(14)

2006-10-18T16:15:00.000+02:00

Geoff sortit de la voiture et fit un signe de main à son équipière. La journée de demain allait être bien remplie elle aussi. C’était bien. Ils avaient quelques éléments à suivre, quelques contacts à creuser… Il habitait un immeuble en plein centre d’Arkham, dans un confortable appartement. Il en avait hérité de sa grand-mère, « la dernière de la famille à avoir réussi », comme lui disait sa propre mère. Elle avait toujours apprécié le luxe, les grosses berlines allemandes, les réceptions pleines de gens importants, « parce qu’il faut savoir se montrer ». Habitant New York, la famille Finn avait toujours gravité autour de l’élite, son arrière-grand-père ayant possédé une salle de spectacle sur Broadway, l’Ambassador Theater. Toute jeune, sa mère déjà avait été aveuglée par les spotlights. Elle était tombée enceinte de lui à dix-sept ans, d’un père qu’elle avait toujours refusé de lui nommer. Sans doute une vedette mineure, de toute façon pas prête à s’embarrasser d’une femme et d’un gosse. Elle était donc retournée vivre avec ses parents, qui avaient hérité de l’Ambassador. Mais le cinéma et la vague Off-Broadway avaient petit à petit vidé la salle, et lorsque ses grands-parents avaient pris leur retraite, sa mère n’avait plus pour vivre que l’aide de ces « amis » lointains et riches qui, ne voyant plus en elle une aide si précieuse, s’éloignèrent un à un d’elle. Pourtant elle les avait choyées, ses stars. Elle avait donné tout ce qu’elle avait dans l’espoir de « montrer au monde qu’elle était quelqu’un ». A force de vivre selon ces principes, elle avait fini par mourir dans la misère, endettée jusqu’au cou. Trop de locations de salles de réceptions, trop de champagne par cartons entiers. Lorsqu’il lui avait dit qu’il avait décidé d’être flic, elle l’avait traité de tous les noms, et lui avait clairement dit qu’elle ne souhaitait plus jamais le revoir. Il avait acquiescé, avait fait son sac, et s’était installé à Arkham, dans l’appartement que sa grand-mère, prudente, lui avait légué directement. Il y vivait depuis sa majorité, et l’aimait profondément. L’immeuble était ancien et vénérable, pas de toute première fraîcheur certes, mais ses parquets craquants et son odeur de vieux papiers étaient tout ce qu’il avait connu depuis son départ. En gravissant les marches, il entendit des sons venant de chez lui. Ce pressentiment étrange, qui l’avait envahi dans la forêt, lui revint soudainement. Il inspira une fois, pour se reprendre, puis gravit sans bruit les marches restantes, et plaqua son oreille à la porte. Il entendait de la musique, et un cliquètement bizarre, comme si quelqu’un ou quelque chose tapait délicatement des ongles sur le parquet ciré. Il dégaina son arme, s’accroupît contre la porte, et tenta de bouger la poignée. Le verrou n’était pas enclenché. La porte céda doucement devant lui, révélant le petit couloir menant au séjour. On avait allumé la télé, mais il ne pouvait pas voir ce qui passait à l’écran, caché par le dossier du canapé. Et toujours le cliquètement. Lentement, il se redressa, l’arme toujours au poing. Puis il se relaxa, rengaina son arme. Toujours sans bruit, il s’approcha du canapé puis, rapide comme l’éclair, il agrippa la première chose qu’il trouva, qui s’avéra être la manche d’un t-shirt un peu moite, en poussant un grand cri. « QU’EST-CE QUE J’AI DIT AU SUJET DES PARTIES DE CONSOLE CHEZ MOI ? ». Il sentit sa proie se cabrer puis tenter de fuir avant de tomber lourdement du canapé. Puis une main d’homme, tremblante, émergea, suivie d’un corps tout entier crispé par la panique, terminé par un visage penaud.
- « S-Salut… Euh… Eh bien… Tu n’étais pas là et… Enfin… Je me suis dit que l’un dans l’autre euh… Ben euh… Désolé. »
Geoff, l’air excessivement sérieux, foudroya l’intrus du regard pendant un long moment. Celui-ci était comme à son habitude vêtu d’une salopette tombante sur un t-shirt informe. L’homme était grand, maigre et mal rasé, la consternation et la honte se disputaient son visage. Geoff hésita un moment à le faire se tortiller encore un peu. Non. Son pressentiment n’avait été qu’une fausse alerte, et il n’avait pas le cœur à se montrer encore plus dur. Il se fendit d’un large sourire, s’approcha de lui et lui envoya une petite tape amicale. Il montra la pendule murale du doigt, il était sept heures passées. « Marco Kimble en personne, et debout à cette heure-ci ? Tu fais de l’insomnie ? Et où étais-tu passé depuis deux semaines ? ». Marco, plus ou moins remis de ses émotions, s’avachit dans le canapé. « C’est bien pour ça que je suis venu ici. » Il se leva, passa à la cuisine prendre un Mountain Dew, et ramena une bière à Geoff, qui le remercia avant de s’asseoir à côté de lui. Il aimait Marco comme un frère. Ils s’étaient croisés dans le bus pendant plusieurs mois, à l’époque où celui-ci travaillait encore dans une boîte de traitement de données, avant de s’adresser la parole. Et puis une fois Marco avait franchi le pas. Il s’était assis à côté de Geoff et avait commencé à lui parler, de tout et de rien. Geoff, qui n’avait guère d’autre ami à l’époque que de vagues connaissances du boulot, n’attendait que ça. Célibataires tous les deux, et habitant à deux pas l’un de l’autre, ils avaient pas mal de temps libre qu’ils occupaient la plupart du temps dans cet appartement à regarder des films ou à faire des parties de la dernière trouvaille ludique de Marco. Celui-ci avait une connaissance encyclopédique de tout ce qui avait trait à l’amusement sous toutes ses formes, et même si Geoff n’était pas aussi féru que lui, Marco lui trouvait toujours un passe-temps sympathique. Puis Marco avait fait fortune avec une petite application qu’il avait revendue à une grosse compagnie qui lui avait fait une offre qu’il n’aurait jamais osé imaginer. Geoff s’était attendu à ce que Marco déménage, qu’il refasse sa vie dans un coin plus ensoleillé, dans une ville plus gaie. Mais il n’en était rien. Marco était resté. Geoff soupçonnait que Marco, ayant été son confident le plus fidèle, craignait de tomber dans les mêmes travers que sa mère. Ou alors qu’il n’avait rien ni personne à part lui, et qu’il s’en satisfaisait pleinement. Il était donc resté à Arkham, dans le même appartement, avec le même style de vie. Il se couchait et se levait plus tard, mais sinon rien n’avait changé. Et tout au fond de lui Geoff lui en était reconnaissant : lui non plus n’avait pas grand’ monde à qui se confier. Néanmoins, ces temps-ci, il avait remarqué quelques changements d’habitude chez son ami. Il n’apercevait plus de sa fenêtre les clignotements incessants provenant des différents écrans toujours allumés chez lui. Il y avait quelque chose qui clochait, et Geoff avait bien une petite idée de ce que c’était… Effectivement, Marco avait rencontré une fille. Il était venu ce soir lui raconter tout ça.

Arkham(13)

2006-10-09T17:55:00.000+02:00

Le soir tombait. Le ciel avait pris une couleur d’airain et au long de la route, Geoff pouvait voir l’océan battant les falaises. L’eau, elle aussi semblait avoir pris la couleur du métal, un métal sombre, glacé. Depuis ce matin (et comme il lui semblait lointain, ce matin) le ciel s’était couvert : de gros nuages gris s’étaient formés. La grande route sur laquelle Mantoni conduisait pied au plancher était déserte. Plus personne ou presque n’habitait dans la région. Quelques rares personnes avaient choisi de rester dans la campagne ou dans les bois, quelques auberges de jeunesses, désertées à cette époque par les touristes, produisaient çà et là de la lumière. Il pouvait aussi apercevoir les lumières d’Arkham, au loin.
- « Est-ce que quelqu’un pourrait m’expliquer, soupira soudain Mantoni, comment un type arrive à parcourir cette distance derrière nous sans qu’on s’en aperçoive, et sans faire le moindre bruit de moteur ? »
- « Bon, il peut nous avoir suivis de suffisamment loin pour pas qu’on le remarque, s’être arrêté à une distance suffisante pour qu’on n’entende pas sa voiture, et fait la fin à pied, répondit Geoff sans grande conviction. »
- « Ouais, mais enfin c’est pas comme si tout le monde savait où on allait. C’est pas comme si on avait suivi nos procédures standard… Et puis trouver la baraque d’Harry, comme ça, sans savoir… » Elle laissa en l’air la fin de sa phrase. Aucune chance, aucune, que qui que ce soit ait pu trouver la cabane sans avoir été exactement sur leurs talons. Et ça, c’était tout simplement impossible, elle l’aurait remarqué. « Tu as parlé d’Harry à qui que ce soit, demanda-t-elle, d’une voix très calme. »
- « Non. Je vois pas pourquoi j’en aurais parlé à qui que ce soit. »
- « Oui c’est bien ce que je pensais. Je cherche, je cherche. J’ai la rage. » Ses mains étaient crispées sur le volant, phalanges blêmes.
- « Tu m’étonnes. »
- « Le pauvre petit gars était mort de trouille, et on n’a rien pu faire. Il avait mis son sort entre nos mains, et on n’a pas réussi à éviter qu’il se fasse bouffer par une putain de bestiole dégueulasse. » De rage, Mantoni frappa son tableau de bord.
- « Pour moi c’est ça le plus bizarre dans cette histoire : Les mille-pattes. On a des cadavres dans des mille-pattes dessinés, et aujourd’hui un mille-pattes géant. OK, d’accord, c’est pas une taille très inhabituelle pour un mille-pattes, il paraît, surtout dans la forêt, comme ça. Mais il reste que jusqu’à aujourd’hui des mille-pattes géants j’en avais jamais vu. Il faut bien qu’il les trouve quelque part, ces mille-pattes, non ? »
- « Si. On fera un tour chez les collectionneurs demain. On a rendez-vous quand chez ta spécialiste de l’occulte ? »
- « Un peu quand on veut. Je pense qu’on pourra faire ça aussi, demain. »
- « Bon. » Mantoni esquissa un sourire à Geoff et, l’espace d’un instant, plongea son regard dans le sien, un regard fort d’assurance et de sérieux, qui semblait dire (ou en tout cas elle l’espérait) : « C’est bon, j’y suis maintenant. Je fais face ». Il n’aimait pas la voir comme ça, elle le savait. Il pensait qu’elle était moins efficace à tourner dans sa tête comme un lion en cage, et elle n’était pas toujours sûre qu’il avait tort. Néanmoins, la colère en elle était toujours là. Et elle savait que Geoff, de son côté, et malgré son calme apparent, bouillait du même feu. Elle inspira une grande bouffée d’air, alluma une cigarette, et emprunta la sortie « Arkham – 20 Miles ». Le ciel était éteint, et s’était fondu dans l’océan.

Japanese update

2006-09-16T23:52:00.000+02:00

Alright, I'm not gonna write IN Japanese, but I'm using this as a kind of internet postcard kinda thing. Here we are in Tokyo, yours truly, obviously, but also my big Bro', currently sleeping in front of a computer, Val, Bouddha, and Jo, hanging about, waiting for the subway lines to come alive once again, and our curfew to be over (it is now 6:53 AM, here in Tokyo, and our Hotel closes at 1...). We went clubbing and it was good. Japanese guys are funny when drunk. We actually spoke to one or two of them. It's not as easy as it sounds. I'm simply exhausted and my feet hurt, but the D&B was fine, the club was alright, and I got my best girl online as I'm writing this. LIfe could suck more... Anyhoo, maybe we're gonna be able to get back to our quarters... which would be good, cuz I'm gonna fall right here and now. So to everyone who checks this semi-regularly : Booh-ya ! Take care, friends and lovers, and see you in Europe !

Kampai !

Arkham (12)

2006-07-25T15:37:00.000+02:00

Ils firent le tour de la cabane en silence. La forêt était d’un calme olympien. Pas un bruit, pas un cri d’animal, pas un bruissement de feuilles ne parvenait à leurs oreilles. Le temps était au beau fixe, pas un souffle de vent. Geoff scrutait les environs, louvoyant du regard entre les gros sapins majestueux, mais il ne vit absolument rien d’anormal. La scène semblait figée, comme morte. Il frissonna. Quelque chose se tramait, quelque chose d’anormal, de malsain, qui semblait vouloir l’emporter, le plonger dans un gouffre sans fond rempli de haine et de sang. Pire encore : l’emporter lui mais aussi Mantoni et le reste des gens qu’il aimait. Une fraction de seconde, son pas s’arrêta, avant qu’il ne reprenne le dessus. Non. Il n’allait rien lui arriver. Il n’allait rien arriver à Mantoni, ni à qui que ce soit d’ailleurs, parce qu’ils allaient mettre de l’ordre dans tout ça. Ils allaient finir par coincer les salopards.
Il se rendit compte que ses deux amis s’étaient arrêtés, au niveau de la fenêtre par laquelle l’agresseur s’était introduit. Sortant de sa rêverie, il commença à inspecter le sol, précautionneusement, prenant garde de ne pas fouler d’éventuelles traces, mais parfaitement conscient que si l’homme avait réussi à les suivre sans se faire remarquer, et à s’introduire aussi efficacement, il n’avait sans doute pas laissé de traces non plus. Hong faisait de même, un air dubitatif sur le visage. Mantoni tentait quant à elle de découvrir comment il avait pu se hisser jusqu’au premier étage. Elle tenta tout d’abord d’escalader le mur, mais même une athlète comme elle avait bien du mal à trouver une quelconque prise. Les lambris recouvrant les murs étaient bien trop petits pour pouvoir s’y accrocher avec les mains. Elle s’éloigna ensuite un peu, et escalada le plus proche sapin. Geoff la regarda avec une admiration non dissimulée. En moins de temps qu’il en faut pour le dire, elle s’était retrouvée assise sur l’une des grosses branches et, sûre d’elle, commença à tendre ses bras en direction des murs. Tentant de toutes les façons possibles d’atteindre la fenêtre. Mais malgré sa grande taille, et ses mouvements précis, elle ne réussit jamais à s’approcher suffisamment. Elle interpella Geoff et Hong :
- Y en a un qui pourrait me dire comment un type, même grand, fait pour atteindre une fenêtre de cette hauteur sans une échelle ?
Hong haussa les épaules.
- C’était peut-être Batman ? Quelqu’un a pensé à regarder le ciel ? répondit Geoff.
- Hahaha, Batman, à Arkham, très drôle, répondit Mantoni, pas du tout amusée. Tu n’as pas autre chose à me proposer ? Des traces de pas en bas ? Chaussures à crampons, ventouses, quelque chose ?
- J’ai bien peur que non. J’ai trouvé une pomme de pin. Mais à moins que notre tueur ne se soit dit « Tiens ! Une pomme de pin ! Et si je la tenais un moment et que je laissais mes empreintes partout dessus », je doute qu’elle puisse nous apprendre quoi que ce soit. J’ai bien peur que tout ceci ne reste un mystère complet jusqu’à demain…
- Je vais envoyer l’équipe avec les UV pour voir si votre coco n’a pas laissé traîner du sang partout, les coupa Hong. Mais en dehors de ça je ne vois pas ce que nous pouvons faire de mieux. Rentrez donc chez vous, je vous ai assez entendus.
Geoff et Mantoni échangèrent un regard complice. Hong les congédiait pour leur permettre de reprendre des forces, mais il ne pouvait pas se permettre d’exprimer une quelconque sympathie. « Nous aussi on t’aime », lui lança Mantoni, sautant de l’arbre, avant de lui tapoter le dos. « Tu nous tiens au courant ? »
- Non, cette fois je ne vous tiens pas au courant de quoi que ce soit. C’est moi qui règle cette affaire, et vous, vous restez assis sur vos postérieurs à avoir l’air de grands enquêteurs. Et quand le maire me remettra une médaille, je dirai que c’est à vous que je dois tout ce que je sais, répondit-il sèchement, roulant les yeux au ciel. Allez, filez ! Et faites attention à ne pas abîmer ma scène avec vos mouvements disgracieux.
- Bien chef.
Ils tournèrent les talons, firent un petit signe à Hong, et retournèrent à la voiture.

Arkham(11)

2006-06-12T16:26:00.000+02:00

-« Qu’est-ce que vous avez encore fait ? » commença le photographe, sans autre préambule. Geoff le mit au courant alors qu’ils gravissaient les escaliers pour rejoindre Mantoni et la scène du crime. Hong écouta gravement. Les infirmiers avaient emmené Harry sur un brancard, et il ne restait qu’eux trois dans la maison. Lorsque Mantoni le vit arriver, son visage s’illumina l’espace d’un instant. Puis elle rejoignit la conversation.
-« Salut, Grand Maître de l’argentique et du numérique. Entre donc dans le lieu sympathique où notre cinglé des entrepôts a décidé de refaire des siennes… »
-« Tu penses que c’est le même type. »
-« Oh, tu me connais, moi tout ce que je sais, c’est que je ne sais rien. N’empêche, il y a des tas de trucs qui me font pencher vers ce genre d’hypothèse : déjà, le type qui est en train de faisander sur le sol était un des habitants des entrepôts, et a priori même un taré courageux rechignerait à s’approcher d’une baraque dans laquelle il sait qu’il y a deux flics pour trucider un pauvre SDF. À moins d’avoir très peur de ce que ledit SDF pourrait raconter auxdits flics.»
-« Sans oublier, continua Geoff qui s’était penché pour ramasser la serviette, ce genre de petite chose… Une charmante petite bête comme ça, ça ne te dit rien ? »
Hong eut un léger mouvement de recul au moment où il découvrit ce qui restait du mille-pattes. Mais il se reprit très vite.
-« C’est une scolopendre. »
-« Gagné. Tu sais où j’ai vu un truc comme ça récemment ? » continua Geoff.
-« Sur un de tes superbes clichés, justement sur la scène du crime des entrepôts. Alors j’ai beau ne rien savoir, je vais quand même commencer à fouiller dans cette direction. » Hong la regardait avec un air sévère. Mantoni tira sur sa cigarette avant de lui décocher un grand sourire. « Mais, comme j’ai été formé par les meilleurs, je vais quand même vérifier ce que je pourrai sur notre ami infortuné. À toi. Qu’est-ce que tu peux nous dire pour l’instant ?»
Hong regarda autour de lui un long moment, prit quelques clichés. Puis il accrocha sa veste à une poignée de porte un peu plus loin, revint, et prit d’autres clichés.
-« Bon, alors on a le point d’entrée, la fenêtre, et le point de sortie, qui est le même. On ira voir en bas pour essayer de savoir comment il est monté. Je suppose que c’était un homme, vu la profondeur des plaies et l’angle descendant des blessures. Étant donné la taille de la victime, je n’exclurai cependant pas une femme, même de taille moyenne, pourvu qu’elle soit passablement musclée. Ça vaut d’ailleurs pour l’homme, il faut une sacrée force pour mettre un coup qui va jusqu’à l’os sur une victime se tenant debout. Surtout que l’arme n’était pas très effilée, comme en témoigne le côté plus déchiqueté que découpé des plaies. Pas de traces de pas visibles, quelques épines de sapin un peu partout, mais ça peut venir de n’importe qui et ne nous apprend pas grand-chose. Je ferai venir les gars du labo pour qu’ils m’aspirent tout ça, il y aura peut-être des fibres. J’aurai besoin d’échantillons de vos manteaux, pantalons, tout ça. L’arme du crime, donc, probablement une machette ou un objet semblable, relativement peu aiguisé. Le problème, c’est que l’angle des plaies ne semble pas cohérent avec cette hypothèse, surtout étant donné la taille de la pièce. »
-« Un hachoir de boucher, un truc comme ça ? » demanda Mantoni.
-« Ça aussi ça m’étonnerait. Je verrai ça mieux sous un microscope. À part ça, on fera un relevé des empreintes digitales, des fluides (ça nous servira déjà à voir si votre SDF est fiché). Et puis je comparerai les blessures à celles de nos cinq autres clients. À ce propos, j’ai quelques résultats intéressants. »
-« Surprends-nous. », l’invita Geoff.
-« Oui. Tout d’abord nous avons très peu avancé sur l’identité des sujets, mais nous avons encore une petite chance de les retrouver grâce aux dossiers dentaires. Pour l’instant on peut juste dire qu’aucun d’entre eux ne se fait soigner les dents à Arkham. Pour l’instant, on tourne un peu en rond de ce côté-là. Mais la vraie mauvaise nouvelle, c’est que les analyses d’ADN sont formelles, les cerveaux retrouvés près des corps n’allaient pas avec les corps en question. Et ça, ça veut dire… »
-« Qu’on n’a pas cinq cadavres sur les bras, mais dix », continuèrent Geoff et Mantoni, de concert.
-« J’en ai bien peur. Bon, allons faire un tour dehors. »

Used to it...

2006-06-09T20:26:00.000+02:00

We changed. We didn’t mean to. We didn’t want to. But we did. It got complicated, but I guess all things do when they change. But hey, you get used to it. You get used to anything if you’re hungry. It wasn’t that hard, after awhile. Just going to the store, filling your cart. all wrapped in plastic, clean, hygienic. In your fridge, it gleams under the electric light. That kind of pinkish grey. That mother-of-pearl patina. Take it out, fry it, dispose of the package. Then go to bed, fuck, sleep. Maybe toss and turn for awhile, at least I used to at first. But hey, you get used to it. Even the ones working the slaughterhouses got used to it. They get up in the morning, they kiss their wives and kids, and that’s where they go. And when they come back nothing’s changed.

When it all started we would grab them off the street. That wasn’t very smart. I mean, no one was ready, no one understood. It was all so disorganized. We were hungry, maybe scared sometimes. Some of us did OK. One of my friends from work, he used to tell me he went to Thailand. They didn’t care what you did with the product over there, as long as you paid them. Still, you know… It just wasn’t fair for the rest of us who couldn’t afford trips to Asia or Eastern Europe. I mean the poor got a right to eat, too. So we tried different solutions.

In Texas, they thought the Klansmen were acting out all of a sudden. Getting riled up or something. Alright, these guys already are a bit on the crazy side, but they were never that brave. Isolated families, they just disappeared. First time they caught someone though, it was a schoolteacher from Dallas, and he never wore a sheet in his life. Hey, what was he gonna do ? The Klan fellas, they never get caught. He probably thought they’d take the fall. So the DPD locked him up. Eventually, some guys calling themselves the Bloody Dragons of the KKK started writing to him, and actually helped him escape jail. After that, they and him got holed up in some hideout in the country. That was the last anyone heard of the guy, and of the Bloody Dragons. Can’t say I missed them. Other incidents happened.

The hunger made some of us pick the poor, the hunger made a few of us pick the rich. Takes one to catch one, they say… So you caught one of yours, whatever you were. You could go for the people closest to you, they never saw it coming : husband, wife, parents, kids, anything went back then. But you know, there are only so many spouses, parents, kids one can have. And besides, some didn’t like the idea when it was someone they knew : When they’re all gone, it gets lonely. But you get used to lonely too, I guess.

After awhile, we outnumbered them. Whatever it was that changed us, it worked better and better. And we realized we would have to aim for the long run. We couldn’t afford to lose them all. So we put them in camps. We pampered them, fed them, let them breed and get fat. As we watched them in their camps, we started to realize they weren’t that smart. In fact, they were kind of pathetic, actually. They were weak, and not very bright. They were no better than children, really. Pups. Once, they tried to escape, to revolt. So we took some of their privileges away. They weren’t allowed books anymore, or radio, or television. That was pretty dumb of them, revolting like that. And besides, thy had it better than some of us on the outside, having to work for a living. All they had to do was get fat. Some of them just stopped eating sometimes, so we force-fed them with tubes and proteins. They all got fat in the end.

These days, we don’t much think about them. We remember we have the Andersons coming to dinner that night so we go to the store. We buy the blister of premium female cerebellums, but the beasts they come from are nowhere in sight. We unwrap it, we sauté it, we eat it. And we go to bed. maybe we toss and turn for a moment, but not much anymore.

Vin Diesel : A Gamer

2006-06-08T23:14:00.000+02:00

As some of you may know, I like Vin Diesel. I don't like hime because he was "XXX" or that guy that drives that penis...errr...car in The Fast and The Furious. No, I like Vin Diesel because he is a proud gamer. He came out in Conan O'Brien's show, too, which was respectable. Lately I found a motivational poster for RPG players (at this address). Enjoy !

Arkham(10)

2006-06-07T18:07:00.000+02:00

Harry Stone était une vraie montagne. Mesurant près de deux mètres, large d’épaules, légèrement bedonnant, il n’aurait pas dépareillé dans un rassemblement de Hell’s Angels. Cette impressionnante carrure lui avait toujours évité les confrontations en tout genre, ce qui l’avait rendu particulièrement calme et posé en toute situation. Alors qu’il sortait doucement de l’évanouissement, il ressentait une confusion qui ne lui était pas coutumière. Non seulement on l’avait agressé physiquement, mais on l’avait maîtrisé en un clin d’œil. Habituellement, on faisait appel à lui pour calmer une situation, pour exercer une influence impressionnante certes, mais bienveillante. Pour éviter, justement, d’en venir aux mains. Et, ici et maintenant, il n’avait pas suffi. Il ouvrit les yeux, lentement, un mal de tête diffus commençant à lui broyer le crâne. Geoff et Mantoni étaient penchés sur lui, l’air inquiet.

-« Me regardez pas comme ça. Je suis pas encore bon pour le cimetière… »

-« Non, mais pour un scanner, sûrement, répondit Geoff, l’air malgré tout soulagé. Essaie de ne pas trop bouger, non seulement tu as peut-être des trucs cassés, mais en plus tu as affaibli le plancher et j’ai peur que tu passes à travers… »

-« Petit malin. »

Mantoni s’assit contre le mur, à quelques centimètres du cadavre de l’animal, auquel elle jeta un regard méprisant, puis demanda :

-« Tu te sens capable de discuter un peu de ce qui s’est passé ? »

-« Au niveau du crâne, ça va… Mais étant donné que je me suis fait assommer dans le même temps que j’ai entendu le bruit, je vais encore être inutile aujourd’hui… »

-« Ouais, ouais, inutile, crétin, bouh, bouh, bouh, que je suis malheureux et inutile et nul… Bon, quand t’auras fini de te lamenter tu pourras essayer de stimuler ton énorme boîte crânienne, s’il te plaît ? »

-« Ouais bon ça va. Il n’empêche que c’est vrai que j’ai rien vu ou presque. »

-« Alors commence par le presque. »

-« C’était un bossu… En tout cas, son manteau remontait bizarrement dans le dos. Et il portait un masque. Avec des mandibules. »

-« Bon, dit Geoff, on est au moins sûrs qu’il y a un lien avec nos mabouls. Reste à savoir pourquoi ils prendraient le risque de nous suivre jusqu’ici et de tuer Stan dans notre dos. »

-« C’était courageux. »

-« Et efficace, remarqua Harry, toujours un peu penaud. »

D’un commun accord, Geoff et Rebecca lui retournèrent un retentissant « Ta gueule ! ». Puis Geoff se leva : l’ambulance et l’équipe de Hong arrivaient.

Matthew Hong était un petit homme d’une quarantaine d’années. Toujours vêtu d’un blazer brun, les coudes recouverts de pièces de cuir (de dinosaure, sans doute, avait toujours supposé Geoff), et ne se déparant jamais d’une de ses nombreuses mallettes à photo, il donnait l’impression de perpétuellement fulminer. Il marchait excessivement vite pour un homme de sa taille mais, devant son air décidé, la plupart des obstacles vivants ou non semblait s’écarter de sa route. « Étrange, pensa Geoff en le regardant arriver, comme on peut se tromper sur les gens… » Lorsqu’il avait rencontré le technicien, il avait tout d’abord été frappé par son ton sec et ses déclarations sans équivoque. Il avait au départ eu beaucoup de mal à l’apprécier mais, à la « demande » de Mantoni (« Tu vas voir Hong et tu te tais. »), il avait été obligé de plusieurs fois travailler avec lui. Lors d’une enquête particulièrement sanglante sur laquelle ils avaient bossé tous les deux, ils avaient fini assez tard et s’étaient permis une bière fraîche sur l’une des quelconques terrasses de la faculté de médecine. C’était là, en devisant de tout et de rien avec Hong, que Geoff s’était aperçu qu’il s’était complètement trompé sur son compte : Il n’était pas, comme il l’avait d’abord pensé, une bête de travail insensible et imbue d’elle-même, mais un professionnel acharné croyant dur comme fer que son métier pouvait aider à rendre le monde un petit peu moins glauque. En se plongeant dans la misère, le sang et les larmes, Hong permettait au reste de la population de vivre sans avoir à y plonger elle aussi. Et ses manières peu orthodoxes étaient une manière de se protéger de la misère dans laquelle il baignait continuellement. Depuis ce jour, Geoff respectait énormément le photographe et, si leurs rapports ne pourraient jamais être qualifiés de cordiaux (le mot cordial même semblait saugrenu quand Hong était concerné), ils s’appréciaient mutuellement et travaillaient de manière extrêmement efficace. Il s’approcha pour lui serrer la main.

Arkham(9)

2006-05-16T16:20:00.000+02:00

Mantoni monta la première, l’arme au poing. Les deux policiers entendirent un cri très court, puis le choc sourd d’une lourde masse heurtant le sol. Ils redoublèrent de vitesse. Les escaliers débouchaient sur un couloir lambrissé. Alors que Geoff se positionnait à un coin, Mantoni jeta un œil : Rien. Silencieusement, elle fit signe à Geoff que la voie était libre. Elle se dirigea vers la chambre d’Harry. Pas un bruit ne filtrait à travers la porte. Elle posa sa main sur la poignée, laissant à son équipier le temps de se positionner, et poussa. Le soleil de l’après-midi ne perçait qu’à peine les frondaisons, mais à l’évidence il n’y avait personne. La fenêtre était intacte. Elle fit rapidement demi-tour et se dirigea vers la salle de bains. La porte était entrouverte, et laissait filtrer la lumière d’un néon. Mantoni la poussa. Harry était allongé sur le sol, son énorme masse occupant quasiment toute la surface de la petite salle de bain. Elle se pencha sur lui. Il respirait encore, mais une vilaine plaie lui barrait le front. Elle sortit son téléphone de sa poche et composa 911. Geoff avait poussé la porte vitrée de la cabine de douche et ce qu’elle vit lui fit presque lâcher son arme. Stan était nu, accroupi contre l’une des parois. La cabine dans son ensemble était éclaboussée de sang. De larges plaies traversaient intégralement le torse et l’abdomen du petit homme, découvrant par endroits ses côtes. Mais ce n’était pas le pire : Dans les plaies se trouvait le plus grand mille-pattes que Mantoni eût jamais vu. La bête mesurait dans les soixante centimètres, son corps était d’un noir rougeâtre, taché qu’il était de sang, et se tortillait sur le torse du petit homme de manière grotesque. Mantoni, surmontant son dégoût, se saisit d’une serviette et s’en servit pour se saisir de l’animal, qui se raidit immédiatement entre ses mains, tentant désespérément d’échapper à son emprise. Les petites pattes semblables à des brindilles cliquetaient entre elles, arrivant parfois même à passer au travers de la serviette, la griffant. Elle se tourna vers Geoff, qui acquiesça et pointa son arme vers l’entrée, et jeta la bête en direction du couloir. Au moment précis où elle atterrit, Geoff fit feu. La serviette fut transpercée, et une giclée de liquide jaunâtre en jaillit. Le mille-pattes cliqueta sur place pendant encore une trentaine de secondes avant de s’arrêter. Mantoni se précipita vers la fenêtre, mais ne vit absolument rien. La forêt était d’un calme olympien. Aucun bruit de moteur, aucune cavalcade désordonnée ne lui parvint. Elle se saisit une nouvelle fois de son téléphone pour appeler du secours. Stan respirait encore, faiblement, mais elle avait déjà vu suffisamment d’agonisants pour savoir qu’il allait y rester. Geoff s’approcha de lui et attrapa sa main. Stan leva à peine une paupière et sembla tenter de lui sourire. Geoff planta son regard dans le sien, un sourire triste sur son visage. Soudain, Stan ouvrit la bouche. « La Mère… dit-il d’une voix rauque, La Mère doit arriver... Ils l’ont inventée mais… Elle va venir ». Puis il fut pris de convulsions, cracha un peu de sang et s’affala. Geoff lâcha sa main, et leva les yeux vers Mantoni. Celle-ci lui posa la main sur l’épaule. Ils se penchèrent sur Harry.

Arkham(8)

2006-05-08T15:48:00.000+02:00

-« Bon, je commence par le début : Notre Professeure Heather Finn est une vieille dame absolument charmante. Elle a environ soixante-cinq ans, elle a été mariée en tout cas cinq fois, elle a baroudé à travers le monde pendant toute sa vie et elle possède une culture pas croyable, ainsi qu’un sens aigu des réalités de la vie, ce qui est assez paradoxal, et particulièrement étonnant pour un métier de rat de bibliothèque. D'un autre côté, elle a un certain mépris pour le reste de ses collègues. »
-« Tu es sous le charme… »
-« Plutôt, oui. Elle écluse du Pur Malt comme tu bois du café, elle a une santé d’acier, et elle est capable de soulever une pile d’ouvrages reliés cuir de deux mètres de haut sans même sourciller. »
-« Bon, je vois le personnage. »
Mantoni appréciait les présentations de Geoff. Il avait une intuition sur les gens qui s’avérait toujours en tout cas en partie correcte. Néanmoins, parfois, il lui semblait que plus elle désirait savoir ce qu’il savait, plus il faisait durer ses introductions. Elle s’alluma une cigarette en lui faisant signe de continuer.
-« Bref, tout ça pour dire que cette charmante dame, en plus de tout ça est sans doute LA spécialiste des cultes à moitié disparus et de leurs gribouillis occultes. Une sommité mondiale, avec plus de cinquante bouquins à son actif, et un gros, gros paquet d’articles. »
-« Impressionnant. »
-« Ouais. Donc on a de la chance à ce niveau-là. Malheureusement il y a un problème de taille. Ces trucs-là, elle les avait jamais vus. Inconnus au bataillon. Notre sommité sèche. »
-« Fait chier. »
-« C’est aussi ce que j’ai dit. Mais, et là on touche du doigt quelque chose d’utile, elle a posé les choses très différemment de ce qu’on s’imaginait. Ces symboles n’ont pas été récupérés par un malade qui a trippé dessus. Ils ont été créés par lui, ou eux. Mais ce n'est pas tout : La ou les personnes qui ont fait ça sont en tout cas des amateurs éclairés, ce qui veut dire qu'ils ont une connaissance des anciens cultes particulièrement étendue. Elle a commencé à me faire toute une théorie là-dessus, mais je me suis dit qu’il valait mieux qu’on soit là tous les deux quand elle nous ferait son topo. En plus elle avait besoin de farfouiller dans ses bouquins pour voir, parce qu’il y avait des tas de choses qui lui paraissaient familières. Apparemment, ces symboles représentent un culte nouveau mais qui a, comme les vieux qu’on connaît, des tas de ressemblances avec d’autres plus anciens. Bref tout ça pour te dire que demain nous sommes invités à une conférence privée de la Professeure Heather Finn à l’Université de Miskatonic. Je pense que tu vas bien t’amuser, mais peut-être pas autant qu’aujourd’hui.
-« Je suis vraiment obligée d’y aller ? »
-« J’en ai bien peur. Elle nous propose un angle très intéressant qui va évacuer un paquet de gens de notre liste de suspects. Et puis c’est pas tous les jours que notre boulot nous permet de rencontrer une telle pointure. »
-« Bon, puisqu’il le faut… Mais je te préviens, si ça dure trop longtemps je te laisse avec ta vieille scientifique et je retourne au bureau. »
-« Tout ce que tu voudras. Et notre petit gars, alors ? Qu’est-ce qui s’est passé exactement ? »
-« Stan ? Tu en sais autant que moi. Je faisais une petite visite des entrepôts autour de la scène, la routine, et je tombe sur un petit groupe. Et au moment où je commence à leur parler, il arrive, et il se met à courir. J’ai suivi, tu me connais. Honnêtement, j’ai un peu honte. Je sais pas vraiment pourquoi, mais j’ai vraiment eu l’impression qu’il pouvait nous apprendre quelque chose. »
-« On va voir ce qui se passe. Ça ne coûte rien de lui poser deux-trois questions et de le ramener chez lui. »
-« Tu sais ce que j’ai remarqué ? Il n’y a presque plus personne dans le quartier des entrepôts. Comme si quelqu’un avait fait le ménage. Tu sais ce que ça veut dire. »
Geoff hocha la tête, songeur. Une personne (ou un groupe) qui aurait réussi à se débarrasser des SDF avant de commettre un crime serait considérée comme extrêmement compétente. Mais aussi, et cela leur donnait un peu d’espoir, de particulièrement paranoïaque. Il y avait bien longtemps que la police d’Arkham n’écoutait plus les témoignages des habitants des entrepôts, les avocats de la défense comme les procureurs ayant jusqu’ici toujours réussi à discréditer leurs témoignages. Il se balança sur sa chaise, d’avant en arrière.
-« Qu’est-ce qui réussirait à faire peur à des gens qui n’ont rien ? »
-« Tu commences aussi à sentir quelque chose de pourri au royaume de Danemark ? »
-« Ouais. Va falloir qu’on avance vite sur ce coup… »
Mantoni écrasa sa cigarette. Stan devait avoir à peu près fini, et il avait peut-être quelque chose à leur apprendre. Il le fallait. Un bruit de verre qui se brise se fit entendre. Les deux flics bondirent sur leurs pieds et se précipitèrent en haut des escaliers.

Andy Brown éteignit la télé. Ils étaient nuls les cartoons cet après-midi. Il soupira, et se dirigea vers la cuisine. L’horloge sur le four indiquait quatre heures et demie, Maman et Papa seraient là d’ici une petite heure. Il avait des devoirs à terminer, mais il n’en avait que pour cinq minutes. Il allait les finir avec Papa, et voilà ! Il prit un gobelet qui séchait sur le rebord de l’évier, et se remplit un grand verre de Coca. Les petites bulles résonnaient à travers le plastique. Il aimait bien ça. Il prit un second gobelet et le remplit puis, précautionneusement pour ne pas avoir à éponger du Coca toute la soirée, il se dirigea vers la chambre de son frère Michael. Celui-ci jouait à la console. Il s’empara du verre de Coca que lui tendait son frère et lui frotta la tête avec sa main.
-« Eh ben, ‘Dy, tu t’ennuies ? Tu veux jouer à un truc avec moi ? »
-« Bof… dit Andy, j’aimerais mieux aller jouer dehors. »
-« Tu peux y aller si tu restes dans le lotissement. Ou alors tu peux attendre que je trouve une sauvegarde et on ira en ville tous les deux. »
-« Cool ! »
Michael avait seize ans, et, contrairement aux grands frères de tous les copains d’Andy, avait toujours un peu de temps à lui consacrer. Andy s’assit et regarda un moment son frère jouer. Un bruit dans l’entrée. Peut-être Papa et Maman qui rentraient plus tôt. Les deux garçons sortirent de la chambre. Étrange… Ils les auraient entendus discuter. Michael fronça les sourcils. On aurait bien dit la porte, pourtant. Ils tendirent l’oreille. Plus rien. Quoique. Il y avait comme un cliquetis derrière la porte, comme si quelqu’un tapait légèrement de l’ongle… Michael leva la voix : « J’appelle les flics, bâtard ! ». Il avait parlé avec sa meilleure voix de racaille, qui faisait tellement rire Andy. Soudain, le cliquetis se tut. « Bizarre, dit Andy ». Il avait un petit peu peur. Son frère lui serra gentiment l’épaule : « T’en fais pas. Ils sont partis, quoi. » Il avait de nouveau parlé avec sa voix de racaille. Andy éclata de rire. « Bon, allez, mets tes chaussures, on va aller manger une glace. » Andy s’exécuta. Michael vérifia ses lacets. Alors qu’ils sortaient de l’appartement, deux chiffons chloroformés furent plaqués sur leurs visages...

Arkham(7)

2006-05-01T16:57:00.000+02:00

Mantoni conduisait. Geoff était assis à côté du clochard. C’était leur procédure standard. Rebecca était par trop impressionnante pour mettre les suspects en confiance, et perdait trop facilement patience. Geoff se tourna vers leur « suspect ». Suspect, il l’était par son comportement, mais il ne correspondait absolument pas au profil du ou des tueurs qu’ils recherchaient. Manifestement terrorisé, hirsute et sale, maigre comme un clou, il aurait été incapable de commettre un meurtre, et c’était un miracle qu’il ait réussi à garder sa partenaire à distance pendant aussi longtemps (bien qu’il la soupçonnât de s’être laissée distancer par jeu). Il ne pipait mot, se contentant de regarder par la vitre, les yeux vitreux. Geoff n’avait encore pu observer son visage, que l’homme avait tourné immédiatement aussi loin de lui que son cou le lui permettait. Il se pencha entre les sièges pour discrètement demander à Mantoni si elle l’emmenait au poste. Celle-ci, haussant la voix, répondit « Non, on l’emmène pas au poste. On va trouver un coin tranquille pour s’occuper de lui». L’homme sembla s’agiter un peu. Geoff sourit. Il avait bien une petite idée sur le lieu où ils finiraient leur course et, s’il avait raison, il n’y avait pas de quoi avoir peur.
-« Tu sais ce que les huiles ont dit la dernière fois, reprit-il, d’un ton un peu anxieux. »
-« Que veux-tu, reprit-elle, j’aime bien que mes clients répondent quand je leur pose des questions… »
-« Si tu penses que c’est nécessaire… »
-« Appelle Hong et dis-lui qu’on ne sera pas chez lui avant un bon moment, dit-elle en se retournant pour lancer à l’homme un sourire carnassier. »
Tandis que Geoff s’exécutait, promettant à Hong de venir au moment exact où ils auraient terminé, et s'empressant de couper la communication avant d’entendre les récriminations sans fin du scientifique, Mantoni éloigna la voiture du centre ville, et partit vers la banlieue. La tension à l’intérieur du véhicule était palpable, leur prisonnier se montrant toujours aussi peu loquace mais de plus en plus agité. Il s’était même retourné un instant vers Geoff, les yeux implorants. Geoff lui rendit un regard neutre, presque contrit : « Mon vieux, j’aimerais bien, mais comprenez-moi, c’est elle qui commande». Il en profita pour étudier d’un peu plus près les traits de l’homme : il lui semblait assez jeune, guère plus de 30 ans, ce qui excluait l’hypothèse du drogué ou de l’alcoolique de longue date, ces deux types de personnes paraissant cinquantenaires quels que soient leurs âges, surtout dans la communauté sans domicile. Ses yeux étaient d’un noir très profond, se confondant presque avec la pupille. Ses traits étaient tirés ; ses dents, pas encore ravagées. Mais ce qui se lisait le plus sur son visage, c’était la peur. Une peur panique, une peur réalisée, une peur quasiment inhumaine, tellement elle le faisait ressembler à un animal blessé. Geoff se demanda ce qui avait pu lui arriver, ce qu’il avait pu voir dans sa vie pour craindre quelque chose à ce point.
Ils étaient finalement arrivés. Hors de la ville s’étendaient des bois de conifères sur plusieurs kilomètres carré, et Mantoni avait trouvé une petite aire de parking proche d’une cabane de bûcheron. L’homme quitta Geoff des yeux pour voir ce qui se passait, et essayer de découvrir où ils étaient. Mantoni coupa le contact, descendit, et ouvrit à Geoff. « Prends le groupe électrogène dans le coffre… La pelle aussi...» Geoff sortit et se dirigea vers l’arrière de la voiture. Reb était une grande cinglée par fois, mais elle obtenait presque toujours des résultats. Il prit la pelle dans le coffre, guettant les réactions de l’homme qui les observait tous deux, incrédule. Mantoni ouvrit la porte et détacha les menottes. « Bien, mon brave monsieur, je pense que vous savez pourquoi nous sommes ici, dit-elle, toujours avec ce même sourire de loup. Vous m’avez beaucoup donné de peine, et je me dois de donner un exemple ». Sous sa poigne de fer, l’homme commençait à se tortiller, mais rien ni personne ne pouvait échapper à Mantoni lorsqu’elle l’avait décidé. Elle ficha ses yeux dans ceux de son prisonnier et lui demanda d’une voix dure : « Pourquoi vous êtes-vous enfui ? ». Silence. Mantoni réitéra. L’homme semblait déchiré par un conflit intérieur d’une force inouïe. Il semblait à la fois vouloir tout raconter, en finir avec cette improbable situation, ces flics cinglés, ce coin de forêt perdu, l’homme à la pelle, mais aussi échapper à un destin que Geoff et Mantoni devinaient funeste, cauchemardesque, intolérable. Elle fit un signe à son équipier, et tirant l’homme derrière elle, l’entraîna en direction de la cabane. Geoff frappa. Des pas lourds se firent entendre. La porte s’ouvrit, et un homme gigantesque sortit :
-« Eh ben les jeunes, qu’est-ce que vous m’amenez là ? »
Mantoni confia le sans domicile à Geoff, et prit le géant à part :
-« Un type qui a besoin d’un bain chaud et de fringues. Dans un coin sans trop d’issues. Disons que j’aimerais beaucoup discuter avec ce brave homme, et que j’espère le mettre suffisamment en confiance pour qu’il me renseigne sur des trucs louches. Je te passe les détails ».
-« T’as bien fait de me l’amener. Tu penses qu’on le recherche ? Faut que je passe en état d’alerte ? »
-« Non, je ne pense pas. »
Elle fit signe à Geoff d’approcher, et lança « Je t’ai rapporté ta pelle et ton groupe électrogène. » Ils entrèrent dans la cabane. « Je vous présente Harry Stone, dit-elle au sans-abri, complètement éberlué, mais qui semblait s’être détendu un peu. Il va vous indiquer où vous pourrez vous débarbouiller un peu et vous filer des frusques un peu moins décaties. Ensuite, on parlera un moment, on vous ramènera, et vous serez libre de faire ce que vous voulez. Vous avez un nom ?» Le petit homme lâcha, d’une voix qui était presque un murmure : « Stan. »
-« Je peux vous faire confiance, Stan ? »
-« Je partirai pas. »
Harry le prit par le bras, et l’entraîna à l’étage. Mantoni et Hart se dirigèrent vers le salon et s’assirent.
-« Alors, qu’est-ce que tu as appris auprès de notre éminente scientifique ? demanda-t-elle. »

Quickie english update

2006-04-28T00:07:00.000+02:00

Some weird pictures have popped up somewhere on this great internet playground. I just want to set the record straight (well, set the record bi, at least) : I look much, much cooler as a super hero, and anyone who knew the great VautourMan will testify in my favor. This has been a very interesting week so far, and as you may have noticed from the complete absence of posts I was booked and over booked, and actually spent the best of these past couple days in the basement of a weirdly named bulding (Uni-Pignon). Although there were a few weird windows in the ceiling, absolutely no girl wearing a skirt has walked over them, hence making the days dull, dull, dull... Actually it wasn't really really bad, just kind of rushin' and rushin' and rushin, Lausanne-Geneva, Geneva-Lausanne, have expressos every two hours or fall asleep on the table. I am actually not complaining, I learn many splendiferous things about many fantabulous subjects (although I will not discuss them here, it is late and I want to be thinking about something besides social psychology once a day at least). Wendy's blog has some updates about what I did today for lunch, if you have nothing better to do than check my cameos in other people's lives.

On another completely different subject, remember Vermine ? It's linked somewhere on this very site, and some of you may have had a look at it. Well, as a GM, I was a bit frightened by the universe (I would like, with this particular game, to create a playground for my players that they are entirely free to explore and act in with a lot of freedom, which means that I have to become a better GM), which led me to procrastinate quite a bit before even character creation. As of last Wednesday, my proud and talented players have built their group and their characters, and our first actual game is set to next Thursday. It's all starting to click into place now that I have a clearer idea about what my friendies seem to want from it, and it may shape up to be a very good experience.

Finally, for those of you who are eager to know more about the mysteries of Arkham, I promise I will try to continue the story next week, when things turn less hectic. Sorry about the delay, gang ! It is now time for me to bid you all goodnight.

Arkham (6)

2006-04-11T17:22:00.000+02:00

Mantoni aimait courir. Elle s’habillait d’ailleurs toujours en prévision de ces moments, qu’elle attendait avec une délectation ne seyant pas au grade qu’elle avait déjà atteint. Peu importait. Elle était toujours prête à se jeter à la poursuite d’une piste, et même parfois à la poursuite de n’importe quoi, témoins, simple quidams, etc. Aujourd’hui, alors qu’elle avait la possibilité de joindre l’utile à l’agréable, elle se sentait euphorique. Le petit homme avait sur elle quelques longueurs d’avance, mais elle savait qu’elle allait le rattraper. Un sourire carnassier éclairait son visage, lui donnant l’allure d’un grand fauve, une bête puissante et leste, inéluctable pour le devenir de sa proie. Déjà, elle sentait l’homme se fatiguer, remarquait des irrégularités dans la foulée, des accrocs dans la respiration. Elle, par contre, maîtrisait parfaitement son corps, qu’elle entretenait à la manière d’une mécanique de haute précision. Malgré cette différence de niveau, l’homme semblait avoir l’énergie du désespoir, et réussissait toujours à se reprendre, à accélérer de plus belle chaque fois qu’il la sentait gagner sur lui. Sa fuite le menait vers la sortie du secteur des entrepôts, vers l’Université. Elle risquait de le perdre, une fois qu’il aurait rejoint les rues plus fréquentées. Elle se tendit de plus belle, et se précipita sur les talons de l’homme. Une première fois, elle faillit le saisir par le col de sa veste, mais il esquiva prestement sa main, redoublant ses efforts. « Arrêtez-vous, hurla-t-elle, je veux simplement vous parler !» Aucun résultat. Remerciant presque l’homme de l’entraîner ainsi dans sa fuite, elle continua ainsi à courir, ne pensant presque plus, ressentant seulement les chocs de ses semelles sur l’asphalte, sa respiration d’une régularité parfaite. L’université n’était plus qu’à quelques centaines de mètres, se dressant de toute sa splendeur gothique devant sa proie. Il allait falloir terminer, et vite.
Tentant le tout pour le tout, Mantoni accéléra encore, puis se jeta en avant sur l’homme, le ceinturant de ses deux bras. Tous deux roulèrent à terre. Le petit homme se débattait tant et plus, la repoussant de toutes la force de ses jambes. Il finit par lui heurter le menton d’un coup de pied. Surprise, elle cessa une fraction de seconde de l’agripper, ce qui lui permit de se remettre sur pied avant de repartir de plus belle. Mantoni, un peu vexée, mais toujours ravie, se leva à son tour et se remit à courir. Il était clair que l’homme était à bout de forces. Elle le suivit facilement jusqu’à la rue, restant au plus près de lui, mais ne tentant rien pour l’instant, profitant de cette occasion de se défouler. Alors qu’ils arrivaient tous les deux à la hauteur de l’entrée du bâtiment des Sciences Humaines, une voix lui parvint : « Allez patronne, on arrête de jouer avec le petit monsieur ! ». Geoff, ne la connaissant que trop, ne serait jamais physiquement intervenu dans une poursuite. Le petit homme lui était passé devant sans même qu’il n’esquisse le moindre mouvement. « J’arrive ! dit Mantoni, lui faisant un petit signe signifiant que tout allait bien. » Elle redoubla de vitesse, et se retrouva quasiment à la hauteur de sa proie.
Finalement, presque à regret, elle lui saisit le bras d’une poigne de fer. Le petit homme plongea dans ses yeux un regard terrifié. Elle le força à ralentir, soutenant son regard, tentant de le rassurer. Elle n’avait après tout aucune raison de le soupçonner de quoi que ce soit, et elle essaya de le lui faire sentir. Elle entendait sa respiration saccadée, sentait son pouls dans tout son bras. Il allait finir par mourir sous l’effort. Elle s’arrêta brusquement, resserrant son étreinte. L’homme hésitait. Il ralentit, mais Mantoni eut la nette impression qu’il aurait suffi d’une faiblesse pour qu’il reparte de plus belle, tel un animal pris au piège. Elle ne lui en laissa pas l’occasion. Elle le tira par le bras en direction de Geoff, qui attendait près de sa voiture, fumant une cigarette. Elle reprit son souffle, calmement, sûrement, et installa l’homme à l’arrière de la voiture. Il n’avait pas dit un mot. Geoff lui alluma une cigarette :
-« Dis-moi que ce type n’est pas notre génie du crime… »
-« Aucune chance. En fait je l’ai juste trouvé un peu louche. »
-« Louche ? Si ça se trouve c’était juste un type en train de faire son petit footing du matin. Tu sais ce qui t’est arrivé la dernière fois… »
-« Je crois pas. C’est probablement un pauvre type un peu cinglé qui a pris peur en voyant débarquer les poulets. »
-« Remarque, tu peux être particulièrement impressionnante, quand tu veux. »
-« Ouais. Mais là je suis pas sûre qu’il a bien remarqué ma stature de déesse grecque. Il y un truc de pas net qui se passe dans les entrepôts. Un truc qui fait peur aux clochards. Pas seulement les descentes, pas seulement les racailles, un truc plus profond… »
-« Et tu as une idée de ce que ça peut être ? »
-« J’en sais rien… J’en sais rien. Mais il va falloir qu’on creuse un peu profond là-dedans, parce que je n’aime pas du tout la tournure que prennent les événements. »

Arkham (5)

2006-04-03T17:02:00.000+02:00

Ça faisait trop longtemps. Mantoni se redressa d’un bond derrière son bureau. Geoff passait un temps fou à parler avec la prof, le département des personnes disparues faisait preuve de son efficacité habituelle, Hong ne l’avait pas encore rappelée avec les résultats, elle n’avait plus de cigarettes, et le café était particulièrement immonde aujourd’hui. Elle attrapa son manteau en sortant, puis claqua la porte du bureau derrière elle. Personne ne sembla surpris. Ils s’étaient habitués, pas de nouvelle recrue depuis un moment. « Si on me cherche, je suis dehors », jeta-t-elle à la cantonade. La secrétaire des détectives lui fit un petit signe, et un grand sourire. S’emparant d’une radio, Mantoni s’engouffra dans les escaliers. Toujours pas d’identité sur les victimes, donc rien de possible de ce côté-là. Toujours pas de lieu du crime (la scène avait été suffisamment « propre » pour exclure l’accomplissement des tortures sur place). Restaient l’entrepôt et ses résidents occasionnels. Ou des étudiants qui se seraient installés pour fumer un pétard et qui auraient entendu ou vu quelque chose de suspect. En gros, il allait lui falloir une chance pas possible. Pas grave. Au moins, elle était sortie de son bureau, elle ne tournait plus comme un lion en cage, et elle se sentait au final plutôt bien.
Elle se dirigea vers le quartier universitaire. Les rues, ici, étaient larges et pavées, et bien peu de voitures circulaient. Elle croisa plusieurs petits groupes d’étudiants, rentrant des cours ou se dirigeant vers l’une des nombreuses terrasses de la rue, mais, concentrée comme elle l’était, elle les remarqua à peine. Les mains dans les poches, avançant d’un air décidé, elle avait tendance à suffisamment impressionner les passants pour ne jamais avoir à ralentir. Enfermée comme elle l’avait été dans son bureau pendant une matinée entière, elle n’aurait toléré aucune interruption. Elle fulminait intérieurement. Qui étaient ces gens ? Qu’est-ce qu’ils avaient dans le crâne ? Est-ce qu’ils allaient recommencer ? Est-ce qu’ils allaient faire une erreur ? Combien étaient-ils ? Un jeune homme seul manqua de lui rentrer dedans. Il était mignon dans le style jeune premier plein de fric, et, sans doute habitué à tout régler d’un sourire, lui fit miroiter ses dents trop blanches. Elle continua sans s’arrêter, en lui balançant un malencontreux coup de genou dans une cuisse. Le sourire se crispa. « Connasse », il avait dit, sans doute surpris de ne pas avoir fait son petit effet. Elle s’arrêta. Il avait repris sa route. « Protéger et servir, protéger et servir, protéger et servir… » Elle prit une grande inspiration. Elle hésita une fraction de seconde. Puis reprit son chemin d’un pas encore plus déterminé.
Elle arrivait à l’entrepôt lorsque son téléphone sonna. Hong avait les résultats des analyses de traces. Elle lui promit de passer avec Geoff dès qu’ils auraient fini leurs boulots respectifs, et demanda à celui-ci de la rejoindre quand il aurait terminé. Les entrepôts proches de Miskatonic avaient, il y a très longtemps, servi de stocks pour les pêcheurs d’Arkham et des alentours, puis, plus tard, à la faculté d’ethnologie, qui avait financé plusieurs expéditions, dans les Caraïbes notamment. Elle fit le tour des entrepôts, commençant par les plus proches de la scène. Pas un bruit, pas un signe de vie, ce qui était normal, les squatters restant la plupart du temps discrets. Elle pénétra dans celui qui jouxtait l’entrepôt numéro 8, où les corps avaient été disposés. Les fenêtres étaient recouvertes d’une couche de poussière impressionnante, mais le soleil était suffisamment fort pour ne pas qu’elle sorte sa torche. Elle fit le tour, enjambant les restes de vieilles caisses de bois pourri, les seringues et les mégots de joints. Personne. Personne, et, ce qui était plus étonnant, pas de traces de passage récentes. Les entrepôts, tous les entrepôts étaient régulièrement investis par des logeurs sans le sou, qui profitaient justement de l’immense place pour s’installer à l’écart les uns des autres, limitant ainsi les conflits. Ce lieu semblait figé, et il y régnait comme une aura de menace. Elle scruta les lieux de plus belle, mais l’impression demeura : Personne n’avait squatté ici depuis au moins deux mois, elle en aurait mis sa main au feu. Et ça, ça voulait dire que soit les SDF avaient trouvé mieux pour s’installer, et moins cher, soit que le crime avait été encore plus soigneusement préparé qu’elle l’avait imaginé. Elle sorti de l’entrepôt et passa au suivant, s’éloignant le moins possible. Ici non plus il n’y avait pas de traces, pas de marques suggérant la vie. Pas de vieilles boîtes de conserve encore humide, pas de couvertures, rien… Mantoni continua son exploration des entrepôts environnants. Tout semblait suggérer que la scène du crime avait été, plusieurs mois auparavant, entourée d’une zone interdite. Quelqu’un avait pris les mesures nécessaires pour ne pas avoir de témoins, ce qui suggérait un ou des tueurs particulièrement organisés. Elle sortit du complexe des entrepôts, décidée à trouver quelqu’un qui saurait lui dire ce qui s’était passé, pourquoi la population de sans-abri avait soudain déserté un bon quart de son territoire, et s’il y avait malgré tout un seul putain de témoin de quoi que ce soit. Elle commença à réfléchir, à élaborer des pistes, des hypothèses, des scénarios. Quelque chose se tramait ici, quelque chose de dérangeant. Un sentiment d’euphorie mêlée de rage commença à l’envahir, et elle sentit se dessiner sur son visage un sourire carnassier. Elle était tendue à se rompre, tous ses sens en éveil. Elle reprit sa marche en direction des entrepôts les plus éloignés.
Arrivée à celui qui se trouvait le plus près de la mer, elle ouvrit la porte avec fracas. Elle attendit que les bruits de pas affolés se calment avant de pénétrer dans l’entrepôt, puis se dirigea vers le centre de la grande pièce. « Police, Messieurs-Dames, et que je ne voie pas d’énervés s’il vous plaît, j’ai les nerfs ! Je viens pas vous déloger, ni voir ce que vous fumez, je veux juste des putains de réponses à mes putains de questions ! Y aura peut-être un peu de sous à récolter pour les plus bavards. Approchez, approchez ! On s’approche et on discute, et on énerve pas la gentille inspectrice ! ». Elle attendit. Des paroles étouffées lui parvenaient, ils étaient en grande discussion. Soudain, elle perçut un mouvement derrière elle. Un petit homme malingre était entré dans l’entrepôt, et avait aussitôt pris la fuite. Merde ! Il n’y avait que deux genres de types pour s’enfuir comme ça : les paranoïaques, et ceux qui avaient peur pour toutes les bonnes raisons. Sans hésiter, Mantoni se lança à sa poursuite.

Arkham (4)

2006-03-27T14:18:00.000+02:00

Steve Adler profitait du beau temps. Il avait pas mal bossé ces derniers jours, et il était content d’avoir pris son mercredi. Il avait passé quelques heures sur la plage ce matin-là, à lire ou rêver, bercé par la lente respiration de l’Atlantique. Puis il était allé manger des fruits de mer au marché, appuyé contre l’un des étals alors qu’Amos, son marchand de poisson favori lui racontait des histoires de monstres marins, de sirènes et de pirates fantômes. Il aimait beaucoup Amos. Issu d’une famille de cordonniers arméniens arrivés un demi-siècle plus tôt sur le continent, celui-ci avait « tellement aimé la traversée qu’il avait repris immédiatement la mer », encourant les foudres de son père qui souhaitait qu’il reprenne le métier. Qu’importe ? Il s’était engagé comme mousse sur un chalutier, et avait petit à petit appris le métier de marin, et acquis un sens des affaires suffisant pour survivre malgré la pêche industrielle. Et puis surtout, il y avait ses histoires. Il s’était constitué, grâce à la bibliothèque d’Arkham, une fabuleuse collection d’histoires de marins, qu’il racontait toujours en se faisant héros ou témoin. Pince-sans-rire, il s’attribuait des hauts faits d’armes, des conquêtes féminines par centaine, et des rencontres avec toutes sortes de créatures. Bien que son accent se fusse peu à peu estompé depuis le temps, il s’en servait pour raconter ses histoires, variant la prononciation selon les personnages et les situations, ce qui faisait de chacune des visites de Steve un enchantement toujours renouvelé. Repu de moules, de coques et de palourdes, celui-ci finit par partir, serrant la main du vieil homme qui l’avait diverti. Amos lui sourit et lui dit, comme à son habitude : « Adieu, mon ami, et méfie-toi du Kraken ! ». Steve lui fit un petit signe de la main, prit sa voiture, et se dirigea vers le centre ville. Il posa sa voiture près de chez lui, et partit à pied vers un petit square, pour lire, et peut-être, se dit-il, prendre quelques clichés. Il s’assit, et laissa s’échapper un soupir d’aise. La journée avait bien commencé, et elle semblait continuer sur sa lancée. Il prit son bouquin, cala sa cheville sur sa jambe, et se mit à lire. La température était exquise, le banc, confortable. Le bouquin, un thriller à quatre sous exposant une ridicule théorie sur le Vatican (une de plus !), était toutefois agréable à lire, mais pas suffisamment bon pour le tenir éveillé. Il commença à dodeliner de la tête, résista une première fois, une seconde, puis, haussant les épaules, se laissa doucement glisser dans le sommeil.
Un bruit derrière lui le réveilla en sursaut, un craquement de branche. Un chien, sans doute. Steve s’étira, et se redressa un peu sur le banc. Regardant sa montre, il s’aperçut qu’il avait dormi une bonne heure. Il regarda autour de lui : le square était désert, les enfants n’étaient pas encore sortis de l’école. Il se retourna, pensant flatter le chien qui l’avait réveillé. Ce qu’il vit en se retournant vers le buisson le terrorisa, mais le chiffon chloroformé qui lui bloqua la bouche coupa son cri avant qu’il ne puisse franchir ses lèvres.

Cindy Ratchett, contrairement à ce que pouvait laisser penser son prénom, n’était ni une ingénue, ni un top model. C’était une jeune femme grande et athlétique, affublé d’un nom caricatural (qu’elle avait, par ailleurs toujours détesté). Elle travaillait comme informaticienne dans une grande boîte chargée de faire de la publicité pour plusieurs grandes marques, et elle était, comme en tout ce qu’elle entreprenait, l’une des meilleures. Elle avait la rage, elle avait la classe, elle allait vite, et elle filait droit. Et elle se rendait en ce moment à sa voiture après une journée de totale efficacité professionnelle. Elle était même partie un peu plus tôt que ses collègues et, seule dans le sombre parking souterrain, elle marchait vite, très vite. Non pas qu’elle eût peur (elle était ceinture noire de Krav-Maga), mais elle avait toutes les raisons de se presser : Son mari, Pete, instituteur, était sans doute aux fourneaux depuis le milieu de l’après-midi. Il lui avait promis des tournedos Rossini et un de ses génialissimes gratins dauphinois, et elle marchait vite pour pouvoir profiter des délicieuses odeurs de sa cuisine. Il fallait qu’elle aille chercher du vin, un Bordeaux probablement. Elle atteint sa voiture en un rien de temps, et se glissa derrière le volant. Elle n’eut pas le temps d’enfoncer la clé dans la serrure, ni même de se retourner, avant qu’un chiffon tenu par une main gantée ne se referme sur sa bouche. L’odeur de chloroforme l’assaillit immédiatement, mais elle parvient à s’arracher à l’emprise sans trop de peine. Sa tête commençait à lui faire mal, mais elle usa de toute sa volonté pour sortir de la voiture, et à courir en direction de l’ascenseur. Un coup fulgurant la jeta au sol. Sa respiration fut coupée, tous ses membres endoloris. Un Taser ! L’enfoiré l’avait électrocutée. Elle se concentra un maximum, banda tous ses muscles, et parvint à se remettre debout, mais tomba nez à nez avec son assaillant, qui plaqua à nouveau son chiffon sur son visage. À travers ses larmes de rage, Cindy aperçut enfin le visage de son agresseur. Elle accueillit le trou noir de l'inconscience comme une bénédiction.

Arkham (3)

2006-03-21T15:27:00.000+01:00

Geoff frappa, attendit une réponse qui vint tout de suite, et entra. Le bureau de Finn n’était pas dans le même état que l’entrée de l’institut de philologie. C’était une grande pièce bien éclairée, confortable, sentant les infusions aux fruits et le vieux bois. Les murs étaient eux aussi tapissés d’étagères, mais chacun des ouvrages s’y trouvant était soigneusement aligné. En entrant, sur la droite, on pouvait voir trois fauteuils de salon autour d’une petite table d’acajou puis, juste derrière, un piédestal de marbre sur lequel reposait un coffret de bois richement décoré, fermé d’une vitre et d’un cadenas Kerberos 161 (un des plus durs à faire sauter, pensa Geoff). Au fond, un grand bureau, en acajou lui aussi, lui faisait face. Heather Finn y déposa la loupe qu’elle tenait à son entrée et s’approcha de lui. C’était une femme d’âge mûr, l’air particulièrement énergique et amical. Elle s’était redressée avec peine avant de se lever, une déformation professionnelle sans doute, mais une fois levée elle s’était déplacée sans aucune gêne, et lui avait saisi la main avec une force qui le surprit.
- « Bonjour, Monsieur Hart, je suppose ? » dit-elle avec une voix à la fois autoritaire et chaude.
- « Appelez-moi Geoffrey, Professeur », répondit Geoff, en lui rendant sa main.
- « Professeur, c’est un peu formel. On va passer directement aux prénoms, d’accord ? On sera plus à l’aise, on aura l’air moins vieux, et j’aurais moins l’air de vouloir faire comme les collègues. Que puis-je pour vous, mon cher Geoffrey ? Puis-je vous offrir un thé ? J’ai bien peur de n’avoir rien d’autre à vous proposer, en tout cas sans alcool… À votre air très professionnel je suppose que vous êtes du genre ‘jamais pendant le service’… Ce qui n’est pas un mal. J’ai un mari qui est mort de ne pas avoir suivi cette ligne de conduite : il était archéologue, une tombe piégée, un bloc de pierre, enfin je vous passe les détails. Du thé, donc ?»
- « Volontiers », répondit Geoff, un léger sourire aux lèvres.
Elle lui fit signe d’aller s’asseoir dans l’un des petits fauteuils et s’affaira sur une petite bouilloire derrière son bureau. En passant, Geoff jeta un œil au coffret de bois posé sur le piédestal. Il contenait un énorme grimoire, ouvert à une page représentant un corps d’homme réalisé avec une grande minutie, mais affreusement déchiqueté, coupé, brisé, écorché de toutes les manières possibles. Chaque blessure était accompagnée d’une légende. On aurait dit un manuel de médecine du XVIIe siècle, mais comme détourné de toute velléité de soins. Comme si le livre était un manuel de mutilation et de torture. Les gravures lui firent froid dans le dos.
« Ah, je vois que vous regardez mon Necronomicon ! Plutôt réussi, n’est-ce pas ? On raconte que les serviteurs des Grands Anciens s’en servaient lors de leurs rituels impies pour réveiller leurs grosses bébêtes. Si on arrive à le déchiffrer, on doit pouvoir faire de la magie et invoquer toutes sortes de créatures monstrueuses. Enfin, si l’on ne devient pas complètement fou. On entend tout et n’importe quoi sur ce livre. Pouvoir infini, fortune et gloire, tout ça. Malheureusement, personne n’a jamais prouvé son existence. Celui que vous voyez n’est pas vraiment un faux, et il est parfaitement conservé, mais il n’a de valeur que pour les historiens, et plus par rapport aux techniques de gravure qu’au contenu, plutôt ennuyeux, d’ailleurs. Je le garde parce qu’il vaut très cher, et pour me rappeler que le vrai, malgré toutes nos avancées techniques, est plus flou qu’on ne le pense. »
Geoff sortit de sa poche les reproductions des symboles trouvés sur la scène du crime. Lorsqu’elle revint s’asseoir près de lui, lui passant son thé, il avait disposé les papiers sur la petite table, et s’était assis sur un des fauteuils, particulièrement confortables.
« Je vous ai mis sur cette table des symboles trouvés sur une scène de crime. Il y avait une certaine logique dans la disposition de la scène qui nous a fait penser à des meurtres en rapport avec l’occulte. »
Le premier des dessins représentait une sorte de mille-pattes stylisé, enroulé autour d’un disque. Finn se pencha dessus pendant un moment, pensive. Puis elle se saisit du suivant. Il représentait un homme agenouillé devant une masse protoplasmique et grotesque rappelant un crabe, ou peut-être un scorpion. Elle le fixa intensément, ne le quittant des yeux que pour boire une gorgée de thé. Elle le reposa enfin pour passer au dernier dessin, une sorte d’éclipse solaire. Geoff, patient, sirota son infusion en regardant le ciel par la grande fenêtre derrière le bureau. L’automne ne faisait que commencer, et le soleil brillait encore dans un ciel sans nuages.

Arkham (2)

2006-03-20T14:45:00.000+01:00

Geoffrey Hart se sentait très, très mal à l'aise. Les universités, et surtout Miskatonic, avaient le don de lui flanquer la chair de poule. L'ambiance feutrée, les pas étouffés, les toux discrètes, contribuaient à lui hérisser l'échine. Plus jeune, il avait eu la possibilité d'aller à Yale, grâce à d’excellents résultats scolaires, mais le jour même de l'entretien d'entrée, il avait senti ce sentiment diffus de ne pas être à sa place, de ne jamais pouvoir s'y sentir bien. Malgré le magnifique campus, le prestige de l’institution, et les fêtes somptueuses étant censées s'y donner, il s'était juré de ne plus remettre les pieds là-bas. Il avait rejoint l'académie de police à la place, et avait passé l'examen du barreau en suivant les cours du soir. Et même les quelques heures hebdomadaires qu'il passait à Miskatonic l’avaient passablement irrité, à l'époque. Enfin... il avait au moins l'avantage de connaître un peu les vieux bâtiments de brique rouge, ainsi que la patience d’écouter un professeur expliquer quelques petites choses, contrairement à Rebecca. Il pénétra précautionneusement, presque pieusement, dans West Hall, d’où siégeait Heather Finn, la directrice de l’Institut de Philologie Occulte. La lourde porte de bois ne fit aucun bruit lorsqu’il l’ouvrit, et un silence lourd l’oppressa immédiatement. Geoff se raidit, inspira une grande bouffée d’air, et avança d’un air décidé dans le large couloir, cherchant des yeux la section de Philologie. Suivant tant bien que mal les informations indiquées sur les panneaux, souvent contradictoires, il finit par arriver devant une porte vitrée donnant sur ce qui semblait être un dépotoir de vieux livres et morceaux de papier déchirés. Le capharnaüm était indescriptible… Du sol au plafond, en plus des étagères sur chaque centimètre carré de mur, un fatras complet de vieux ouvrages jaunis, aux couvertures de cuir craquelées par le temps, des parchemins entreposés pêle-mêle, de papyrus semblant prêts à tomber en poussière... Geoff en fut abasourdi. Jamais il n’avait connu pareil désordre, sauf peut-être dans le bureau de sa supérieure en plein milieu d’une affaire, mais elle n’avait jamais eu autant de place ! Une fois remis du spectacle, il se décida à se remettre en route, mais un détail le fit se retourner : En lettres dorées, passablement défraîchies, était inscrit sur la porte Institut de Philologie Occulte, suivi d’un post-scriptum sur un post-it griffonné enjoignant les éventuels visiteurs d’Entrer sans crainte. Geoff hésita un moment, contemplant le spectacle de dévastation devant lui. À mesure qu’il s’habituait au désordre, il remarqua une certaine organisation dans le chaos. Il lui sembla que des passages un peu moins encombrés se dessinaient presque entre la porte vitrée et un certain nombre d’autres portes qu’il distinguait à peine. Cela promettait d’être toute une excursion. Il franchit néanmoins la porte, craignant de provoquer un glissement de terrain fatal. Mais les papiers restèrent à leur place, et il trouva sans peine le bureau de Finn. Il frappa à la porte…

Arkham (1)

2006-03-13T10:21:00.000+01:00

La commissaire Rebecca Mantoni fulminait seule dans son bureau, fumant clope sur clope et avalant l'immonde café du 1st precinct d'Arkham par grandes gorgées rageuses. Ça commençait à bien faire, les affaires merdiques que son vieil ami Loew lui faisait toujours passer. Elle inspira profondément, tentant de reprendre le contrôle d'elle-même, elle se pencha sur son bureau et s'empara du dossier. Une putain d'affaire... Cinq cadavres, tous plus massacrés les uns que les autres, retrouvés dans un des vieux entrepôts jouxtant l'université, parmi les seringues usagées et les vieilles capotes. Un lieu de passage quasi obligé pour les clochards, les drogués, et même les étudiants de première année en manque de sensation, rendant la collecte d'indices d'entrée absolument impossible - comment savoir si telle ou telle empreinte de pas provenait effectivement du ou des meurtriers, si telle ou telle fibre venait de ses fringues ? Elle se leva, tourna en rond dans son bureau pendant un moment. Ecrivit sur le tableau blanc les rares infos qu'elle avait pu vérifier avec un minimum de certitude : quintuple meurtre, victimes pas encore identifiées (merde !), arme du crime probable : machette ou hache quelconque (re-merde !), probable meurtre rituel (re-re-merde !), possibilité de récidive forte selon le profiler (de mieux en mieux !). Elle soupira. Loew avait tenu à ce qu'elle s'en occupe personnellement, et comme d'habitude elle avait accepté, dans la mesure où, même s'il lui arrivait de détester l'attorney general pour ses coups foireux, il avait en général du flair pour renifler les affaires pour lesquelles elle pouvait donner tout ce qu'elle avait. N'empêche, pour ce putain de puzzle, même la légendaire enquêtrice avait bien du mal à commencer. Un espoir, quand même : son partenaire, Geoff, était en ce moment même à Miskatonic pour parler avec une éminente sommité de l'occultisme pour tenter d'identifier tous les jolis petits gribouillis que les meurtriers (autant s'attendre à ce qu'ils soient plusieurs) avaient peinturlurés un peu partout autour et sur les cadavres. Elle se dirigea vers la salle de repos, où deux-trois flics de la ronde de jour discutaient football (l'équipe d'Arkham, les Squids, avait, pour la première fois depuis des années, une petite chance d'arriver au SuperBowl). Bien entendu, quand elle entra dans la pièce, les conversations se firent plus forcées. Elle salua ses troupes rapidement, demanda des nouvelles de la famille des uns et des autres, se resservit une gigantesque mug de l'immonde breuvage brun-beige, et retourna dans son bureau. Les photos de la scène de crime étaient étalées sur sa table de travail. Matthew Hong, le chef de l'équipe S.O.C., photographe de son état, avait une fois encore fait du super boulot. Le cadrage d'une photo de scène est toujours délicat, il est absolument nécessaire de ne pas atténuer ni renforcer la perspective, et Hong, comme dans tout ce qu'il faisait, était d'une minutie qu'elle avait toujours regrettée lors des affaires pendant lesquelles il n'était pas disponible. Sur le papier mat s'étendait dans toute sa macabre gloire le désastre qu'avait découvert un pauvre type qui cherchait juste un abri pour la nuit : cinq cadavres, tous masculins, éviscérés avec soin, leurs entrailles disposées en cercle autour de leur corps. Les mollets et les avant-bras avaient eux aussi été "travaillés" : ils avaient été raclés, et aucune chair ou presque ne restait, les os parfaitement visibles par endroits. Mais tout ceci n'était rien comparé à la sauvagerie, toutefois très précise, appliquée sur les têtes : Chaque crâne avait été fendu, et le cerveau extrait, presque intact. Mantoni connaissait l'état des cerveaux des victimes, parce qu'ils les avaient retrouvés. Les corps étaient disposés en cercle, dans la position foetale, la tête tournée vers le dos du suivant, et, au centre, quelqu'un avait disposé chacun de leurs cerveaux en étoile. Le pauvre clochard avait traversé la moitié de la ville en hurlant avant de se faire arrêter par une patrouille, qui lui avait filé une rouste, juste pour le plaisir (des "grands flics" du 2e precinct, le fief de Ferguson, une vraie pourriture), avant de se poser la question de ce qui le traumatisait comme ça. Le pauvre type était encore en état de choc à l'hôpital, ce qui ne pouvait lui faire que le plus grand bien. Elle allait peut-être même lui conseiller d'attaquer les flics en justice, histoire de faire en sorte que les boeufs-carottes aillent mettre un peu d'ordre chez Fergus' (Loew, qui détestait encore plus qu'elle le boss du 2ème, en serait ravi). Plus tard, peut-être. En attendant, elle se retrouvait avec une affaire merdique sur les bras, qu'il fallait résoudre, de préférence avant une récidive. Elle se replongea dans le dossier, et s'alluma une autre cigarette, en espérant que Geoff allait lui ramener des nouvelles...

Morceaux choisis (2)

2006-02-26T20:15:00.000+01:00

Dans la série "Mes vieux trucs dont je n'ai toujours pas honte aujourd'hui" : Une autre petite poésie mignonette :

Temps

Prends deux minutes dans ta main

Laisse passer entre tes doigts

Laisse passer les petits grains

De ta vie qui s'effrite en toi

Sable, sable, incessant progrès

Scandé par ce que ton coeur sait

Mécanique fuite du temps

Ta main est vide maintenant

Bonne semaine.

Reprise de Donj'

2006-02-20T18:38:00.000+01:00

Bouddha est une étrange créature. Après l'avoir suffisamment carressé dans le sens du poil (et ce fut dur, oh, ce fut dur...) nous avons réussi à le faire rentrer lui aussi dans le monde fabuleux de la maîtrise de jeu de rôles. Et, comme il est un peu notre Grand Ancien à nous-non pas qu'il soit le plus vieux (en fait, si !)-nous avons réussi à le persuader de nous maîtriser Donj', ce qui est plutôt cool, dans la mesure où je me sens de moins en moins l'envie de le maîtriser. Là où les choses deviennent encore plus drôles, c'est que nous allons jouer dans X-Crawl, qui est une sorte de croisement entre Survivor et le Dungeon Crawling : Exploration oui, mais télévisée. Nos persos sont des explorateurs de Donjon façon Fort Boyard, sauf qu'on ne file rien du trésor aux pauvres (à moins que ceux-ci ne soient particulièrement fournis en objets magiques), des stars, des athlètes professionnels ! Une petite idée particulièrement bien trouvée pour donner un peu de pêche à un jeu qui a perdu pas mal de ses univers originaux en passant à sa troisième édition. Vendredi dernier, donc, Bouddha, s'armant de tout son courage, se rendit à Lausanne, dans la demeure de votre serviteur, les bras chargés des lourds ouvrages nous permettant de créer notre équipe de X-Crawlers sexy en diable. Bouddha étant la créature étrange qu'il est, avait bien entendu oublié de prendre ses dés. Manifestement impressionné par la somme colossale de boulot à accomplir (malgré une préparation absolument sans faille, il faut bien l'avouer), il eût bien du mal à tout faire, les besoins simultanés des joueurs grandissant de manière exponentielle lorsqu'il s'agit d'être efficaces et patients. Néanmoins, à la fin de toute ces aventures, et après avoir passé un samedi tout à fait agréable (bien que calme, l'idée de célébrer nos personnages nous ayant poussés à abuser un peu de la Vodka-Red Bull), notre presque MD est donc parti... sans les fiches de perso (il me laisse sans doute le loisir de les "polir" un petit peu en attendant son retour)... Alors, pour ceux que ces choses-là intéressent, voici l'équipe (pour l'instant sans nom) :
Pour le bourrinage : Rebecca, as Xelana : humaine, guerrière, elle a démarré la partie avec 4 dons, une épée large, et une batte de base-ball en alu, ainsi qu'une sympathique petite armure de microtoile. Elodie, en Ranger (au regard d'acier, bien entendu), capable de balancer des flêches comme s'il en pleuvait, ainsi que d'assurer presque aussi bien que la bourrine au corps-à-corps, une étoile montante à n'en pas douter (c'est aussi un elfe... no comment). Rayon magie de combat, c'est à une jeune et talentueuse Halfeline qu'il faut s'adresser : Frêle, mais dotée d'un énorme ciboulot (métaphoriquement parlant, bien entendu, sinon ses jambes ne supporteraient pas), la charmante Alania Gandja, bientôt sublimement interprétée par la somptueuse Valérie nous soutiendra de ses gros sorts bourrins. Pour le côté plus printanier, le nain Mestiful "le Divin" nous soutiendra de ses nombreuses facultés curatives, ainsi que du sourire inoubliable de son créateur, le sexy Jojo, jeune premier ayant déjà été remarqué pour sa prestation dans Les Feux de l'Amour (rappelez-vous, c'était lui, "Client du restaurant numéro 3" dans l'épisode 2056). Cette fière équipe ne saurait être complète sans un meneur, véritable sex-machine, et aventurier hors-pair, mais rassurez-vous, Edward "Jazzy F" Stahleene est là. Sous ses airs de Halfelin dévergondé se cache un grand professionnel, doublé d'un voleur confirmé, capable de délicieuses Sneak Attacks à +2d6, ainsi que d'une panoplie de skills très utiles dans cet environnement terrible. Joué par votre serviteur, "Jazzy F" Stahleene est prêt à mettre le feu quelles que soient les circonstances. (Si avec un pitch comme ça notre équipe n'est pas sponsorisée tout de suite ou presque...) Bref, de bonnes parties en perspective. Je me demande déjà à quelle sauce nous allons être mangés, quels adversaires nous attendent, et tout et tout. Je me réjouis d'avance d'engranger les XP et les PO sans lesquels il n'est pas de bonheur possible.

Le pire dans tout ça...

2006-02-20T14:19:00.000+01:00

Je trébuche sur la fille à côté de moi. Elle se retourne, forcément en colère, et me grogne dessus. Sa peau est grise et pend par endroits, révélant des taches de chairs nécrosées. Absolument immonde, comme tous ceux qui m'entourent. Je tourne la tête. La masse de mes semblables avance, inexorablement. Ils sont grisâtres, parfois d'un brun rougeâtre pour les plus abîmés ou goinfres, certains sont recouverts de moisissures, de vert-de-gris, d'autres substances. Les plus vieux ne sont presque plus que des squelettes, dont les articulations craquent à chaque pas. Il leur reste bien un peu de peau, mais elle est parcheminée et pourrie. Ceux-ci ont au moins une chance : les asticots ont arrêté de les bouffer depuis un moment déjà... Un râle devant : Les barbelés du camp de réfugiés sont en vue, et déjà les premiers d'entre nous se font faucher par les balles. Mais ils se relèvent. Comme si de rien n'était (c'est un peu le cas, en vérité). Mouais. Ces irréductibles ont l'air d'être d'assez mauvais tireurs, en fait. Peut-être ne savent-ils pas : DANS LA TETE, bande d'abrutis ! Peine perdue. Les premiers ont atteint les barrières, poussent, griffent, arrachent ce qu'ils peuvent. Nous sommes silencieux, en fait. A part quelques grognements, pas un bruit ne nous accompagne. Nous ne parlons pas, nous sommes suffisamment légers et lents pour ne faire que peu de bruit lorsque nous marchons, et nos bruits sont de toute façon couverts par les leurs, leurs cris, leurs moteurs, leurs coups de feu. Nous sommes tout simplement inexorables : nous avons tout le temps du monde. Nous sommes là pour bouffer, ce que nous faisons, tous les jours, à outrance, et chaque fois que nous rencontrons un morceau de viande. Nous ne connaissons pas la maladie, le froid, la déshydratation. Mais ce n'est pas le pire.
Les barrières tombent dans un grand fracas, et c'est l'hystérie dans le camp. J'arrive près de l'entrée, et les autres ont grimpé sur les cadavres des premiers pour y pénétrer. Pour des mateurs, les survivants se sont pas mal défendus, un vrai carnage ! Tiens, d'ailleurs, je reconnais la fille sur qui j'avais trébuché. Un trou de 10 centimètres de diamètre dans le crâne, elle ne grognera plus sur personne. Dommage, elle avait l'air sympa. J'ai un peu de mal à poursuivre les plus pressés, ma jambe droite s'est brisée net lorsque je suis mort en montagne, et elle ne tient plus que par un lambeau de chair qui pourrit de plus en plus. J'hume l'air, ça sent le sang, sans aucun doute. Et la chair. J'ai appris à reconnaître tout ça, depuis l'accident. Nous sommes efficaces : nous sentons les vivants, de loin, nous devinons leur taille, leur état de santé, leur peur aussi. Nous ne connaissons même pas vraiment la faim, nous percevons et allons consommer, c'est un réflexe, même pas une envie. Encore moins un besoin : nous ne mourons pas de faim, nous ne pouvons pas mourir. Mais ce n'est pas le pire.
Une petite cabane de tôle, éloignée du gros de la horde, une petite silhouette dedans. Probablement un adolescent, peut-être un môme. Même les grands sont petits de nos jours. Ils n'ont pas assez à manger, leur croissance est erratique, ils sont voûtés, difformes. Ils nous ressemblent un peu. D'un geste, j'arrache la porte. Elle est là, acculée contre le mur, terrorisée. Une déflagration, je tombe. Elle m'a tiré dessus. Colt .45. La jambe gauche, forcément. Je me retourne, et je la vois derrière moi, dégoulinant un sang noir et poisseux. Je commence à ramper, mais elle me fauche encore une fois : c'est un bras, cette fois. Le droit. J'arrive quand même à m'approcher, m'approcher... mais elle me fauche l'autre bras... En poussant sur mon presque moignon, j'arrive à franchir les quelques mètres qui restent. Elle hurle, et finit de me démembrer. Je ne peux plus bouger. Elle finit par me mettre une balle dans le torse, qui ne me fait absolument rien, puis elle saute par-dessus ma carcasse et se dirige vers la porte. Je me retourne tant bien que mal vers la porte, la suit du regard. A peine a-t-elle franchi le seuil qu'elle est attrappée par un petit, qui lui mord immédiatement la hanche, en la faisant tomber au sol. Elle hurle quelques instants, son sang se répand sur le sol, et ensuite on ne l'entend plus. D'autres l'ont sentie, se sont approchés d'elle et commencent à la déchiqueter de leurs griffes, de leurs crocs. Il ne restera pas suffisamment d'elle pour se relever. Autour de nous les cris se font plus rares. Le calme revient progressivement. La horde se regroupe, et hume l'air : il y a peut-être des survivants vers l'est. Tout le monde va se remettre en route, mais moi je reste ici. Nous ne faisons pas de sentiments, nous avançons, de gauche, de droite, au gré du vent, du hasard. Nous ne montrons pas de compassion, de pitié, ni de colère ou de peur. Mais ce n'est pas le pire : le pire, c'est que nous sentons ces choses. Ou en tout cas je les sens encore, moins qu'avant, mais je me suis habitué. Je ressens toute l'horreur de ces corps mutilés, de ces êtres broyés, j'essaie de retenir mes coups, mais rien n'y fait. Le pire dans tout ça, c'est que je suis encore dans ma carapace de mort, enchaîné à cette coquille immonde. Je suis ici, dans cette cabane de tôle, bel et bien ici, à me demander si je deviendrai complètement fou d'ennui avant qu'on m'achève.

Blind Date (2)

2006-02-06T11:51:00.000+01:00

Une demi-heure plus tard, je sais d'elle :
-Qu'elle travaille comme éditrice, que son boulot est de lire des propositions et de gérer des écrivains "à l'ego immense".
-Qu'elle a un chat siamois appelé Pythagore, ayant perdu un oeil dans des circonstances mystérieuses. "Probablement une quelconque querelle philosophique..."
-Qu'elle refuse de conduire de peur d'y prendre goût et de blesser le train qu'elle a pris tous les jours pour venir de banlieue.
-Qu'elle aime les fraises givrées, et les milk-shakes à la vanille.
La conversation, malgré mon trouble, vient sans peine. Mon besoin a au moins ça pour lui : je la dévore des yeux lorsqu'elle parle. Mon regard est intense, fixé sur elle comme si tout l'univers autour de nous s'effaçait, comme si les lumières dans le bar s'étaient doucement apaisées puis éteintes... Finalement, aucun des sujets que j'avais recherchés pour lancer la conversation ne m'a été utile. J'ai même un peu parlé de moi. Et posé des questions, je me suis intéressé à elle, vraiment, de tout mon coeur, essayant de lui faire comprendre à quel point j'ai besoin d'elle à quel point elle est ce qu'il me faut. J'ai repris un café, puis un autre. Elle boit des ristretti qu'elle commande avec un accent des plus délicieux. Elle fume de temps en temps, des menthol qui m'intoxiquent. Son odeur combine ces arômes, et d'autres, un Dior probablement, capiteux mais discret, et surtout sublimé par sa peau. Des yeux, du nez, des oreilles je la dévore toute entière ! Elle m'enivre suffisamment pour que je me lance : je lui saisis la main, et lui propose de dîner avec moi, chez moi. Elle accepte. Cela fait si longtemps que personne n'a accepté ! Mon désir, mon besoin s'agitent en moi, tels une bête furieuse et affamée. Nous nous levons, je paie, l'aide à enfiler son manteau (son cou si blanc, si pur). Je la prends par la main, et la guide vers mon logis. Nous y sommes en quelques minutes, mes mains tremblent alors que je cherche la serrure. L'appartement est immaculé, j'y viens si peu. Moi qui avais si peur de me trahir, de paraître si désespérément affamé... Elle s'émerveille de mes goûts, de mes tableaux de maître, de toutes ces choses dont je n'ai cure, tellement je la sens près, prête à devenir ma proie. Mes crocs, déjà, s'allongent. Mais j'ai si peur, si peur qu'on me découvre, qu'on me voie. Si peur de me réveiller avec un pieu dans le coeur pour ne plus jamais revenir. Je ferme la porte derrière nous.

Cette nuit-là, la porte de l'appartement 12 b s'ouvrit sans un bruit autour de deux heures du matin. Une silhouette grande et légère, sentant les cigarettes mentholées et le parfum (plutôt Guerlain que Dior) descendit les escaliers dans un silence presque surnaturel.
"Quel dommage, pensa-t-elle, de se nourrir de l'un des nôtres... Bah, les temps sont durs, et il était déjà sur le point de mourir de faim. Un pudique, sans doute..." La silhouette haussa les épaules. Déjà, elle avait quitté l'immeuble, et avait disparu dans la nuit.

Une petite bande-annonce pour un film rigolo

2006-01-30T18:31:00.000+01:00

En attendant un petit truc que je vous concocte, mais qui ne sera prêt qu'à la fin de la semaine.

http://www.slithermovie.net/redband/med_red.php

Blind Date (1)

2006-01-30T15:53:00.000+01:00

Je suis arrivé vers seize heures trente, une demi-heure avant le rendez-vous, nerveux comme pas deux. J'étais parti de chez moi bien trop tôt, et malgré toutes mes tentatives pour me calmer en chemin, pour traîner à gauche, à droite, histoire de ne pas arriver trop en avance, je n'ai pas réussi à arriver pile à l'heure, décontracté, le type qui s'en fout, voire 5 minutes en retard, "je ne suis pas désespéré, je viens juste comme ça, pour voir, mais on ne me la fait pas..." Apparemment, à moi, on me la fait. Eh bien oui, je l'avoue, je suis désespéré, ça fait bien trop longtemps et ça me manque, c'est comme un trou dans ma vie, dans tout mon être, j'en ai besoin... Vous pouvez en penser ce que vous voulez, me dire que c'est la pire des manière d'aborder quelqu'un, je suis comme ça, je ne peux pas m'en empêcher. Et je sais bien que c'est pas ce qu'il y a de mieux, mais on ne se refait pas. Enfin, me voici arrivé dans le café, un petit endroit sympathique, musique douce, ambient sucrée et chaude. Je me détends, autant que j'en suis capable, l'attente, l'odeur du café m'enivrent. Je me l'imagine châtain clair, grande et sûre d'elle, avec un sourire amusé sur le visage quand je lui déclarerai tous ces trucs super que j'ai lus sur le 'Net. Je me suis préparé pour l'occasion, j'ai trouvé des tas de sujets intéressants à discuter. Je m'assois à une table dans un coin, tranquille, assez loin du regard des autres (parce que je sais que si je sens un regard trop appuyé je vais commencer à bafouiller). Cinq heures moins le quart... Je regarde autour de moi, les canapés sont tendus d'un tissu bordeau, le bar est en cerisier, tout est tellement chaud ici... Je me sens bien, suffisamment pour faire un signe à la serveuse et lui demander un café. Je parle depuis suffisamment de temps dans ma tête pour que ma voix soit à peine audible, ce qui me vaut un "eh bien dites donc, vous êtes bien enroué, vous. Vous voulez pas plutôt un thé citron ? " Et là, forcément, je ne peux que répondre de la même voix : "Non, merci, un café s'il vous plaît". Elle hausse les épaules, mais part en souriant. Dehors, le temps est gris mais doux, l'hiver touche à sa fin. Les jupes reviennent, les manteaux se raccourcissent. J'ose à peine regarder, mes mains tremblent. Je m'en retourne à mon café, je le sucre trop. Je le bois d'un trait, je me brûle. Cinq heures moins cinq, peut-être sera-t-elle en avance, elle aussi ? Peut-être est-elle aussi affolée que moi ? Aussi inconfortable ? Ou alors sera-t-elle celle qui me rassurera ? Je croise les doigts, finis mon café et me redresse sur mon siège, passe une main dans mes cheveux. Une jeune femme brune entre, je tressaille, manque de renverser ma tasse. Elle regarde dans ma direction, et sourit. "Adémar ? Je t'ai vu en photo." Je lui souris en retour. Elle a l'air... parfaite. Le besoin en moi commence à s'agiter. Pourvu que je ne la fasse pas fuir.

Morceaux choisis (1)

2006-01-25T22:16:00.000+01:00

Pas envie de faire trop d'efforts aujourd'hui, je fais une spéciale dédicace à Bourgui qui apprécie mes vieilleries :

X, tu n'es rien, tu es tout, tu es sain

Tu es fou, tu es sage ou mauvais

Tu es bon ou inquiet. Perpétuellement faim

Ou repu, tu es brave ou perdu, tu le sais

Mais ta route est tracée, comme ta destinée

Tu te cherches toi-même, tu fuis ceux que tu aimes.

Tu es fort et chétif, un muscle cognitif

Tu penses, tu agis, tu pleures, tu souris.

Ta colère est tendresse. De tes poings tu caresses.

Tu marches sans bouger, ailleurs tu veux rester.

Tu es noir comme nuit, et doucement tu luis

Tu es pure énergie, tu es vide absolu

Tu es ce qui détruit, ce qui crée, ce qui tue.

Tu es unicité, tu es dualité

Tu es tout, tu n'es rien, néant infinité.

'nuff said, et bonne nuit.

Un petit souvenir sympa

2006-01-23T16:47:00.000+01:00

Voici un petit souvenir du Warm-Up du Nouvel An 2005, tout le monde au Vacqueyras après un séance de pitas, le 30 au soir...

Violence(s)

2006-01-23T13:46:00.000+01:00

Pour continuer (un peu) sur ma lancée des grands posts pseudo-intellectuels, je reviens pour un petit moment sur le conflit Bible/Darwin. Pour un observateur un peu ouvert et un tant soit peu civilisé, il est assez facile de se ranger dans le rang des opposants aux fondamentalistes. Ces gens-là, voyons, sont des brutes, ils vont aller tabasser un pauvre prof qui aura l'audace d'enseigner Darwin, ou d'en parler simplement, etc. Certes. Il n'y a rien de respectable dans ce genre de comportement, à mon avis contre-productif pour lesdits fondamentalistes. Mais revenons un peu à notre débat : comme je l'ai dit, les scientifiques définissent la réalité (démocratiquement acceptée comme réelle d'ailleurs, même aux Etats-Unis, qui s'en servent notamment dans le règlement des ses pléthoriques procédures judiciaires). L'univers mental, les idées et les opinions de toute la civilisation occidentale sont orientés vers l'idée que la Science est le Vrai. Même les chrétiens (puisque c'est de ceux-ci que je parle, depuis quelque temps, loin de moi l'idée selon laquelle les autres religions sont plus ouvertes, ou fermées par ailleurs) les moins fanatiques s'accordent à penser que la science est vraie. La conséquence de ceci est importante : plus on "avance" dans la science, moins l'hypothèse opératoire de Dieu en tant qu'explication de l'univers semble utile. Plus la science avance, pourrait-on penser, plus les voies du Seigneur sont impénétrables. Si Dieu a vraiment créé le monde, l'état actuel de nos connaissances ne permet pas de cerner son action à travers notre perception (même scientifique) de la réalité. Ce qui ne veut pas dire que la science a prouvé l'absence de Dieu, puisque Dieu en tant qu'omnipotent peut à la fois créer l'univers et effacer toutes traces de son passage. Néanmoins, lorsque l'on a été élevé et formatté (au sens léger du terme) avec l'hypothèse que Dieu est perceptible tout autour de nous, ceci nous plonge dans une situation compliquée au niveau identitaire : quel bien nous fait le fait de savoir que l'on a des parents si l'on ne peut pas les percevoir ? La position est difficile à garder, et induit une certaine peur, ou tout du moins un malaise certain. Première attaque, premier repli identitaire, début de la polarisation. Néanmoins, pour rajouter encore un peu d'huile sur le feu, revenons sur ce que je disais au début : le monde occidental démocratique donne raison aux masses, et les masses donnent raison à la science (ou tout au moins à leurs représentations de la science). Bourdieu introduit le concept de violence symbolique : "c'est cette violence qui extorque des soumissions qui ne sont même pas perçues comme telles en s'appuyant sur des « attentes collectives », des croyances socialement inculquées. Comme la théorie de la magie, la théorie de la violence symbolique repose sur une théorie de la croyance ou, mieux, sur une théorie de la production de la croyance, du travail de socialisation nécessaire pour produire des agents dotés des schèmes de perception et d'appréciation qui leur permettront de percevoir les injonctions inscrites dans une situation ou dans un discours et de leur obéir."(Raisons pratiques, 1994, p.188) La croyance (ou production de croyance) ici est bien entendu le discours scientifique (ou en tout cas sa tendance à refuser tout savoir produit comme produit dans un contexte). Cette violence, toute symbolique fût-elle, est perçue par nos "fondamentalistes" comme une privation d'un autre droit obligé (l'oxymore est voulu) : la liberté de penser (si chère à Florent Pagny). Cette contradiction émergente du système politico-scientifique, est l'une des causes possibles de la violence physique de ceux qui ont peur que leur perception du réel toute entière soit anéantie par le plus grand nombre. Il ne s'agit pas ici, encore une fois, de justifier des actes que j'irai jusqu'à qualifier de profondément stupides si je n'étais pas aussi bien élevé, mais d'analyser un peu plus largement l'effet que certaines dérives (inconscientes pour tous) sociétales produisent souvent : les émeutes dans les banlieues françaises, fin 2005, sont à mon avis des exemples flagrants de réaction à la violence symbolique due à un appareil politique qui n'arrive pas à se détacher de son racisme institutionnalisé. Cette violence produit des peurs identitaires très fortes, poussant ses "victimes" à des extrémités douteuses... Tout ceci pourrait peut-être être apaisé (à défaut d'être évité) par une plus grande écoute de la part (pour le cas de Bible contre Darwin) de quelques scientifiques ainsi que de quelques tenants de l'ID, pourquoi pas ?

Nostalgie

2006-01-20T13:46:00.000+01:00

Vous vous souvenez quand Karim...? Et la fois où on a...? Quand Bourgui était...? Et il y a eu aussi cette fois où on s'est rendus compte que Wendy... Et là, y avait Marcel et... Moi j'étais un peu... Mais tout s'est arrangé quand on a tous... Et cette partie pendant laquelle...? Quand on est allés à...?
Bref... On est peut-être un peu flous sur les détails, mais on se rappelle qu'on y était, et ce que c'était de s'avoir les uns les autres. Et ça fera partie du meilleur de nos vies, toujours.

(Si vous pleurez devant votre écran, ma mission ici est terminée).

Feu

2006-01-19T22:51:00.000+01:00

Je culpabilise un peu de ne pas avoir posté ces deux derniers jours, alors j'opte pour la solution de facilité : un petit peu de feu, une photo pas trop ratée prise dans un petit resto japonais. Amusez-vous avec ça en attendant, je reviendrai la semaine prochaine, j'imagine, ou peut-être demain si le coeur m'en dit et si j'ai 5 minutes. Demain, une première : je surveille des étudiants pendant un test de maths. Il va falloir que je m'entraîne pour avoir l'air sérieux et dangereux... Suspense.

Darwin

2006-01-17T13:39:00.000+01:00

J'ai récemment parcouru le dernier hors-série du Nouvel Observateur - publication sérieuse s'il en est - intitulé "La Bible contre Darwin". Ce magazine présentait au public français la théorie (américaine surtout) de l'Intelligent Design, cette théorie qui, sans être créationniste, cherche à replacer Dieu dans les débats scientifiques. Ceci me rappelle la réflexion de l'un des fondateurs de la Royal Society (Boyle, peut-être, ou Newton), l'académie des sciences Anglaise, à l'époque :"Nous avions placé Dieu hors de nos débats" (ceci se passait dans la deuxième moitié du 18ème siècle)... Bien, le théâtre des opérations étant désormais fixé, divers scientifiques illustres avaient leur place pour démolir cette théorie comme étant un ramassis de conneries "non-scientifiques" et forcément des émergences d'un système (social) tentant d'instrumentaliser la Science à des fins politiques. Jusqu'ici, pas de problème, on a bien compris : Intelligent Design pas beau pas gentil, Science belle et Vraie, c'est bon, ils ont tort on a raison on va passer à autre chose merci beaucoup. Moui...
Bon...
Mais quand même...
Y a un truc qui me gêne un petit peu, là...
Dieu ou pas Dieu, d'ailleurs...
Je m'explique : que ces braves messieurs, biologistes, paléonthologues, physiciens s'accordent tous pour dire que ce qu'ils font est Science, et que bonne Science ne saurait mentir, contrairement à tous leurs beaux contre-arguments envers la théorie des "autres", là, les moutons noirs de la science qui cherchent à prouver des tas de trucs nazes, et qui finalement ne sauraient être dans le Vrai puisqu'ils ne sont pas dans la Science.
Entendons-nous bien, la théorie de l'Intelligent Design ne me paraît pas du tout réaliste ni correcte. Mais les arguments de tout ce numéro du hors-série d'une revue (non-scientifique de surcroît) m'ont mis profondément mal à l'aise : finalement, ils stipulent dans ce magazine que Vrai et Science ne font qu'un, et quelque part que tout ce qui n'est pas Science est faux, n'est qu'un construit social. Deux prédicats marchant bien ensemble, certes, mais qui sont à mon avis des exagérations monumentales, et franchement paternalistes envers le commun (non-scientifique) des mortels. Premièrement : la Science est Vraie. D'accord. Mais alors, on peut arrêter de chercher de nouvelles choses, car ce qui est Vrai ne vaut pas la peine d'être réfuté... On se calme : Il arrive tous les jours que les scientifiques fassent des raccourcis, des hypothèses, etc. etc. ce qui est par ailleurs très sain, puisque celà permet d'aller plus loin ensuite. Il ne s'agit pas non plus de sombrer dans le relativisme total. La Science est, en quelque sorte "Vraie", mais elle est vraie parce que le vrai est défini par le scientifique. La méthode scientifique en elle-même a défini pour nous le Vrai. Utiliser l'argument "ce que vous dites est faux parce que ce n'a pas été prouvé scientifiquement" revient à la même tautologie que de dire "Je déduis de l'existence du monde que Dieu existe parce que je sais que Dieu a créé le monde". La science a ceci de joli qu'elle permet justement d'utiliser des connaissances "vraies" pour trouver des solutions pragmatiques à des problèmes d'aujourd'hui. La méthode scientifique a la rigueur nécessaire pour trouver des causes et les rompre, que les phénomènes qu'elle décrit soient Vrais ou non. Ce qui m'amène tout gentiment à mon deuxième problème : La science en tant que méthode n'est pas une déduction du réel, ou, en tout cas, pas seulement. Lorsque les scientifiques parlent de l'Intelligent Design, tout se passe comme si seule cette théorie était un fait social (les journaux en feraient, à peu de choses près, un de ces phénomènes de société) ou politique. Ai-je bien entendu ? Mais alors, on m'aurait menti ? Lorsque l'on m'a raconté qu'à une époque pour soigner les femmes de l'hystérie (maladie bien connue des maris qui en ont marre) on leur enlevait simplement l'utérus ? Lorsque Broca mesurait les cerveaux des uns et des autres, concluant que celui des êtres inférieurs était bien moins volumineux, en excluant consciencieusement tous les cerveaux qui n'étaient pas dans sa tendance ? Lorsque la Science s'obstine à nous dire qu'il n'y a que deux sexes alors que même au niveau des chromosomes sexuels on peut définir au moins 4 (si ce n'est plus) possibilités (dont certaines sont très rares, certes, mais je simplifie). La Science, malgré son "projet" d'universalité, louable certes, mais complètement irréalisable, perd de vue, par manque d'humilité, le simple fait qu'il n'existe pas de Science (ou du moins, pas de scientifique) qui soit libérée de toutes les présuppositions et prises de position inhérentes au contexte social de sa production : toute connaissance scientifique permet, dans une certaine mesure, de changer le monde (des idées), mais elle est elle-même co-construite par le politique (au sens le plus large possible), par ses choix de thèmes de recherches, de ses méthodes, de l'attrait des théories pour le grand public, et ainsi de suite.
Or, de ces quelques détails minimes, le hors-série du Nouvel Observateur ne pipait mot. La propagande fondamentaliste est tout de même parfois plus proche de chez soi que l'on croit.

L'étonnante Rebecca

2006-01-16T19:14:00.000+01:00

Mesdames et Messieurs, apprrrrrochez, apprrrrrochez, venez découvrir l'étonnante Rebecca, la princesse exotique, métisse de la sombre contrée de Vaud et des profondeurs épicées de la brûlante Algérie ! Aussi douée en peinture qu'en sociologie, aussi à l'aise en UrbanWear qu'en grosses godasses de montagnarde, toujours prête à aider son prochain d'une main secourable (et votre serviteur de tas d'autres morceaux tout aussi secourables), la sublimissime Rebecca vous hypnotisera de son charme ravageur !
'Nuff said.

Deuxième semaine

2006-01-16T14:13:00.000+01:00

Je suis dans mon deuxième lundi de boulot... C'est intéressant, malgré quelques hic, notamment le fait que je suis fermé dehors si personne n'est là pour m'ouvrir, ou le fait que je suis le seul de l'institut à travailler sur Mac, ce qui n'est pas sans poser problème étant donné les efforts désespérés des uns et des autres pour se démarquer de leurs concurrents... Bref, ceci étant dit l'ambiance est bonne, et en tant que petit dernier on me ménage suffisamment pour que je puisse m'installer confortablement.
Je me rends compte ces temps-ci que j'ai de plus en plus de mal à écrire en "bon français", le mot concurrent, il y a quelques lignes m'a fait douter de moi jusqu'à ce que j'aie besoin de vérifier dans word s'il y avait un ou deux "r"... J'avais discuté une fois avec l'excellent linguiste, Joël, qui me disait que les mots en tant que tels sont écrits, prononcés en vérité sans aucun lien avec l'entité qu'ils représentent : "hamster" en tant qu'élément linguistique n'est qu'arbitrairement défini en tant que mot voulant dire petit mammifère rongeur, sexy en porte-jarretelles (jarretelles, encore un mot qui me fait hésiter). Ceci étant dit, lorsque je (en tant que sujet de la phrase "j'aime bien les hamsters") dis "hamster", ce n'est que parce que je sais que vous, en tant qu'audience savez ce que "hamster" veut dire. Oui bien sûr, mais où est le rapport ? Il m'arrive de penser parfois qu'en vieillissant je deviens de plus en plus ouvert à différentes possibilités, et au simple fait que l'orthographe, la grammaire, etc. etc. ne sont que des construits sociaux, ayant pour effet de me rendre moins regardant face à l'orthographe, plus indulgent envers moi-même. Ou alors, étant devenu un vieux croûton desséché je me dis que le temps presse et je fais moins attention (mais non, en fait puisque je vais aller ouvrir un dictionnaire pour vérifier si je pense me tromper). Sinon, cette question de l'âge ne sert peut-être que d'effet facilitateur du doute. Oui, je suis moins jeune que des tas de gens, (mais trop jeune tout de même pour être un sage), et les plus jeunes ont raison parce qu'ils auront raison plus tard (du fait de leurs nombres grandissants, principe démocratique). Ou alors, je cède de plus en plus au Zeitgeist qui semble tendre vers une simplification des formes de la langue, l'écriture SMS étant le paroxysme de cette tendance (retour sur la question des plus jeunes que moi).
Le plus étonnant de cette affaire, c'est que je suis toujours aussi efficace pour repérer les fautes des autres (les sous-titres de Farscape par exemple me font souvent bondir sur mon siège), malgré mes fautes de plus en plus fréquentes.

Essai photographique (AKA By popular demand...)

2006-01-15T23:11:00.000+01:00

Voilà une petite photo (en fait c'était pas vraiment compliqué), qui permet à Marcel d'avoir à sa disposition un Joël pas trop idiot. Pour information, ces deux types sont mes fidèles sidekicks sans qui des tas de trucs cools dans ma vie seraient impossibles. Je vous présente donc, respectivement à gauche et à droite, Mr. Boudd et Jojo, roublards extraordinaires. Sur ces bonnes paroles, la présente compagnie se dirige lentement (mais sûrement) vers les bras de Morphée, et vous souhaite de beaux rêves.

Lendemain

2006-01-15T17:03:00.000+01:00

Hier soir, Rebecca a fêté son anniversaire. Nous avons mangé Chinois (Thailandais pour Joël et moi) dans un petit Resto près de chez nous. Ensuite c'était cocktails et discussion, une nouvelle tentative de Sambucca (toujours aussi mauvais, mais Valérie a fini par réussir à l'enflammer sans m'en cracher plein la figure...), et conversations profondes (nihilisme, hypocrisie, et de l'impossibilité fondamentale d'avoir des certitudes sur n'importe qui). Tout ceci s'est terminé autour de 5 heures du matin. Une réussite (et avec un peu de chance une tentation suffisamment forte pour certains non-rôlistes de s'inscrire à notre double table de Serenity !). Aujourd'hui le réveil a été assez difficile, mais Rebecca a tout de même réussi à nous motiver à sortir. Nous sommes donc partis, avec Bouddha (toujours aussi cool) dans le froid et le gris. Notre petite promenade nous a gentiment amenés en vieille ville, et on a fini par aller visiter le Mudac (musée de design et d'art appliqué contemporain). Depuis que je connais Rebecca, et avant même qu'on sorte ensemble, on voulait y aller tous les deux. Une bonne chose de faite, donc, et on n'a pas regretté le musée lui-même, il y a notamment des sculptures de verre d'une grande beauté. Je préfère toujours le Mamco de Genève, plus grand d'abord et présentant des oeuvres moins "utiles", néanmoins tout ça était bien cool. Sur ces bonnes paroles, je vous laisse mes petits cocos.

All the cool kids are doing it, Ma...

2006-01-14T16:06:00.000+01:00

Eh bien voilà, tout est de votre faute, bande de nazes. J'étais bien gentiment en train de faire des trucs très intéressants et je voulais dire à Bourgui que ses figurines étaient plutôt cool, mais je me suis vu obligé de rejoindre le groupe (Blogger serait une secte ?).
Bref, voici comment la suite va se passer si je décide que mon temps sera bien dépensé ici : je vais écrire des trucs, et ensuite peut-être mettre des photos si j'arrive à comprendre comment ça marche, et vous, vous aurez le droit de répondre (à condition que ce soit gentiment).
Alors bien le bonjour à tout le monde. Et voilà.
'No